Но затем очень тихо и незаметно, не попрощавшись ни с кем и никого не предупредив, покинул офис.
В исчезновение русского гостя даже не сразу поверили: вот ведь, только что здесь сидел, только что послал Питера за очередной кружкой кофе... ещё вентиляция не вытянула едкий дым от солдатского "кэмела" - а его самого нет, будто и не было вообще.
Впрочем, каких-либо документов или ценных вещей Тайсон с собой не унес.
Охранник и секретарь только растерянно улыбались и разводили руками:
- Не, не видели.... Никто не выходил.
- Профессионал, - в очередной раз констатировал Питер.
- Уволю всех! Найти, немедленно! - белел от гнева и ярости его шеф.
Тем временем, оставив американских коллег выяснять отношения между собой, виновник всего этого переполоха уже расположился в вагоне сабвэя, несущегося в направлении Скоки-Свитч, мирного и респектабельного пригорода Чикаго...
А ближе к вечеру у дома, расположенного на одной из улочек Скоки-Свитч, остановился черный "мерседес" с номерными знаками штата Иллинойс. Сидящий за его рулем Михаил Симанович, гражданин США русского происхождения, бизнесмен и добропорядочный налогоплательщик, подождал, пока пульт дистанционного управления поднимет ворота гаража, прибавил газу - и заехал внутрь.
Пост наружного наблюдения, выставленный Питером Черненко почти сразу же после исчезновения его подопечного, не заметил ничего подозрительного. Господин Симанович всегда возвращался домой приблизительно в это время...
Тайсон дал возможность хозяину включить свет и запереть за собой тяжелую металлическую дверь, отделявшую гараж от дома:
- Ну, здравствуй, урод!
Симанович вздрогнул и обернулся. В его любимом кресле-качалке, творении модных итальянских дизайнеров, сидел какой-то огромный, плохо одетый мужик с бандитской физиономией. На голове у незнакомца была черная вязаная шапочка, в одной руке - початая банка хозяйского пива "хольстен", а в другой - никелированный пистолет "Астра". Тоже, между прочим, хозяйский, хранившийся в ящике письменного стола. В общем, все это напоминало сцену из дурацкого боевика про гангстеров.
- Молчи. Ничего не говори. Без моего разрешения. Понял?
Господин Симанович кивнул.
- Теперь садись на пол. Сюда! Только тихо, без этих... глупостей.
Бывший кишиневский валютчик и спекулянт Симанович никогда не был трусом. Михаила довольно часто грабили или пытались ограбить ещё при Советском Союзе, на заре перестройки пару раз брали в заложники и однажды вывезли в лес за долги. Здесь, в Чикаго, Симановичу сожгли первую, нажитую непосильным эмигрантским трудом автомашину - так что определенный жизненный опыт у него имелся. Поэтому, и сейчас хозяин дома довольно быстро справился с первым испугом:
- Где моя собака?
Заткнись, - Тайсон чуть приподнялся, привстал - и ударил сидящего на ковре человека тяжелым армейским ботинком в середину груди. Симанович упал на бок, поджав ноги и судорожно пытаясь поймать ртом хотя бы немного воздуха.
При этом, непрошеный гость умудрился не пролить ни капли пива.
- Пошли отсюда!
Тайсон взял хозяина за шиворот и поволок за собой в направлении ванной комнаты. Появления в доме кого-то ещё он не опасался - по сведениям, собранным американцами, жена и две дочери бизнесмена сейчас находились во Флориде, у дальних родственников. Из того же источника Тайсону было известно, что прослушивающая аппаратура в доме Симановича пока не устанавливалась, а разглядеть с улицы, что происходит внутри, не позволяли плотные алюминиевые жалюзи. Конечно, при нынешней шпионской технике не составляло никакого труда, при необходимости, прямо из машины "снять" и звук и "картинку", но он очень надеялся, что сотрудники Питера Черненко ещё не нашли для этого каких-либо веских оснований. Однако, на всякий случай, следовало перебраться в изолированное помещение.
Насчет собаки можешь не беспокоиться. О себе подумай, - посоветовал Тайсон, запихивая парализованного страхом и болью Симановича в джакузи:
- Воду пока включать не будем?
- Чего вы хотите?
Было очень приятно, что хозяин послушался и переменил тему. Потому что в настоящее время любимец семьи, четырехлетний ротвейлер по кличке Монтегю, или Моня, валялся в подвале с раздробленным черепом и переломанными шейными позвонками. С некоторых пор, Тайсон терпеть не мог сторожевых собак...
- Хорошая пушка?
Никелированный ствол девятимиллиметровой "Астры" качнулся прямо под носом у господина Симановича. Но тот уже понял, что быстрая смерть ему не грозит - незнакомец имел уже много возможностей, чтобы просто выстрелить жертве в голову.
- Не знаю. Не пробовал.
- А зачем тогда дома держишь?
- Для самообороны.
- Дурак, - презрительно констатировал Тайсон, засовывая пистолет за пояс:
- Ну что, поговорим?
Хозяина такое развитие событий устраивало:
- А может быть, стоит вернуться обратно, в гостиную?
Нет. Мне здесь больше нравится, - Тайсон сделал последний глоток, и отбросил пустую банку под раковину:
- Ты зачем, уродина, бедных сироток и вдов обижаешь?
- Простите? - Не понял Симанович.
- Бог простит, - ответил Тайсон, сгреб ладонью волосы на макушке лежащего в ванной человека, и дважды ударил его затылком об розовый кафель. Звук получился негромкий и, в общем-то, безобидный:
- Где деньги, придурок?
- Какие деньги? - Опять не понял Симанович.
- Страховка покойного Соколова. Двести пятьдесят тысяч. Получал?
- Получал, - не стал отпираться хозяин дома.
Вот видишь... - голос Тайсона заметно подобрел. - А у него, между прочим, вдова осталась в России. Несчастная женщина.
Но он же был с ней в разводе? - Продемонстрировал полную осведомленность бизнесмен. - Женился здесь второй раз...
- А дети? Очаровательный сынишка, дочери скоро в школу идти наследники!
- Но по американским законам...
Знаешь, тут мне знакомый человечек одну очень умную вещь сказал. Там, говорит, где не работает сила права, должно работать право силы. Понимаешь? - Тайсон резко и будто нечаянно провел растопыренной пятерней перед носом у собеседника. Тот зажмурился и втянул голову в плечи:
- Чего ты? Ладно, не дергайся... Больше бить не буду. Наверное.
Тайсон подождал, пока Симанович откроет глаза:
- Короче, денежку надо вернуть.
- Кому вернуть? - сглотнул слюну бизнесмен.
- Детям-сиротам. Наследникам. Через меня, конечно.
Господин Симанович нашел в себе силы спросить:
- А вы, простите... вы кто?
- Я приезжий. Из Питера. Из славного города Санкт-Петербурга.
- У меня нет этих денег. И не было никогда!
- Не понял?
Опасаясь новых побоев, господин Симанович заговорил быстро-быстро:
- Я только расписывался. Потом сразу же все перечислил!
- Чего ты гонишь? Куда перечислил? В Красный крест и Красный полумесяц?
- Нет, это очень серьезные люди, очень! Я с ними работаю... ну, вы понимаете?
- Крыша твоя, что ли?
Да! - Обрадовался американский бизнесмен русского происхождения. - Они предложили на меня оформить какой-то страховой полис, и я не мог отказаться. Я этого Соколова не знал, ни разу не видел даже! Договаривались с ним они сами, оформляли все, возили к нотариусам, к адвокатам... Как только деньги пришли, я их отдал, сразу же.
- Все до копеечки? До последнего цента? - Справедливо усомнился Тайсон.
Ну, там, налоги... Плюс - пять процентов. Мне оставили, за работу. Господин Симанович закатил глаза. - Они же сами предложили, все по честному! Непрошеный гость из России задумался:
- Кто такие? С кем ты работаешь? Конкретно!
- "Чистяковские"...
Чего? - Тайсон с угрозой навис над лежащим. - Чего? Да Чистяка уже давно на свете нет, чтоб ты не звездил!
- Да, конечно, да... я знаю! Но его люди, бывшие, которые здесь...
После секундного размышления Тайсон вытащил из кармана перепуганного до полусмерти господина Симановича мобильный телефон:
- Звони!
- Куда? - не сразу сообразил бизнесмен.
- Крыше своей. Разбираться будем.
Хозяин дома, все время сбиваясь и не попадая по клавишам, начал торопливо набирать номер. В принципе, такой поворот событий его вполне устраивал - пусть бандиты между собой разбираются, за это им и деньги платят. А то втравили в какой-то блудняк, понимаешь ли...
- Алле, Гарик? Гарик, это я...
Он ещё не успел ничего сказать, а трубка уже оказалась в огромной лапе Тайсона:
- Слышь... алле!
- Кто это? - несказанно удивился голос на другом конце линии.
- Симанович - твой барыга?
- Кто это, я не понял?
- Коллега. Приезжий. Из России-матушки. Есть серьезный базар.
- На тему? - невидимый собеседник пока не определился, как себя повести.
- Симанович - твой барыга? - повторил вопрос Тайсон.
- Допустим. Ну?
- Гну, блин! Согну - подарю... Тебя что, разговаривать не учили?
- Ты того, полегче давай... В чем дело-то?
- Так вот, барыга накосорезил порядочно. И теперь на вас валит.
- Здесь, в Чикаго?
Нет, дома. В Питере. - Тайсон пересел на край джакузи. - Со страховочкой одной мутной "непонятка" вышла. Некто Соколов... Покойничек-то под нами работал. А теперь - нет его. И денежек наших - нет!
- При чем тут...
- В общем, надо бы разобраться. Перетереть.
Некоторое время трубка мобильного телефона молчала. Потом ожила:
- Понятно. Добро! Завтра, в десять...
- Сегодня.
- Нет, но это не... - попытался вставить слово собеседник Тайсона.
- Я сказал - сегодня. Ровно через три часа.
- Хорошо. Где встречаемся?
- Место сам назначай. Я не местный.
- Так. Ресторан "Байкал", на Диване. Если ехать из центра...
- Барыга твой знает, где это? - перебил объяснения Тайсон.
- Симанович с вами там? Да, конечно, знает...
- Значит, он меня и привезет. Все! До встречи.
Тайсон отключил "мобильник" и почти ласково посмотрел на человека, лежащего в ванной:
- Слышал все?
Бизнесмен, заметно воспрянувший духом, утвердительно кивнул.
Ну, вот, а ты боялся... В ресторанчик поедем. Покушаем. Поговорим. Если выясним, что ты не при делах - живи себе дальше. Михаил Симанович с благодарность посмотрел на Тайсона, и начал выбираться из джакузи...
На улице уже совсем стемнело, когда в доме неподалеку от железнодорожной станции Скоки-Свитч погас электрический свет. Ворота гаража открылись, и на улицу медленно выехал черный хозяйский "мерседес". Рядом с водителем никого не было видно - Тайсон предусмотрительно расположился внизу, перед задним сидением, упираясь на всякий случай в бедро Симановичу стволом его же собственного пистолета. Дежурившие в машине наружного наблюдения агенты связались со своим руководством и аккуратно пристроилась в хвост шикарному автомобилю "нового русского американца". .
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
Ресторанчик "Байкал" находился в районе, труднопроизносимое французское название которого эмигранты из бывшего Советского Союза переделали в простое и созвучное - Диван. Район, облюбованный этой специфической публикой, конечно же, отличался размером и стилем от пресловутого Брайтон-Бич, однако и он представлял определенный интерес для американских любителей русской экзотики.
Тайсон и Симанович с трудом нашли свободные места. Народу в ресторане было много, но и это оказалось как нельзя кстати - последний, не занятый столик, находился в глубине зала, у выхода на кухню. С точки зрения постоянных посетителей это место считалось самым неудобным: мимо то и дело пробегала официантка с подносами, громко хлопая дверью, из-за которой тянуло горячим воздухом и запахами еды. Кроме того, сидящие за столиком почти не видели эстраду, на которой по вечерам выступали местные знаменитости и даже, изредка, гости с далекой Родины - обзор перекрывала стойка бара.
Поймите, курение - очень вредная привычка... - Господин Симанович осуждающе покачал головой и почти по-приятельски положил руку на локоть Тайсона:
- Очень вредная для здоровья! В Америке уже почти никто не курит.
Да вы что, сговорились все? - Тайсон припомнил недавнюю встречу с Иваном Ивановичем в Бремене, и все-таки поднес к сигарете пляшущий огонек зажигалки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28