Ну, какая из меня, к чертовой матери, Клеопатра? Не получается ничего, и внутри пусто... "Хармина", "Ириада"...
- Да, ну ты брось! Все у тебя получится. Просто голова была другим занята, а сейчас забудь про все и начинай работать. Ты умная, молодая, красивая...
Добрый Митрошкин, конечно, же не хотел издеваться, но его слова, как раз ударили по самому больному месту.
- Молодая? Красивая?.. Да у меня самая заурядная физиономия! Я ни на инженю, ни на героиню, по-хорошему, не тяну. И лет мне, между прочим, уже двадцать восемь. А что я сыграла? А чего я добилась? А что я имею? Лазаю, как красный следопыт по каким-то подъездам, допрашиваю тетушек с авоськами и пытаюсь ловить убийц, которые, по крайней мере, одержимы какими-то страстями!
- Похоже, правда, заболела, - грустно согласился Леха. - Но, Жень, ты же понимаешь, что я не могу не пойти в театр? Это вы там со своим Слюсаревым во сколько угодно можете начинать в Малом зале репетировать, а я, если не приду, ещё десять человек подведу. И Мжельский мне пистон вставит. И так он эти два дня, которые мы с тобой прогуляли, мои реплики из зала подавал.
- А я тебя и не заставляю прогуливать. Или, пожалуйста. Просто предупреди, что меня сегодня не будет. В самом деле, голова болит, и температура, по-моему, поднимается.
- Я все равно к тебе вечером приеду, - пригрозил он.
- Приезжай. Только сейчас я хочу побыть одна.
Митрошкин, к счастью, почувствовал, что спорить бесполезно, вздохнул и в центре покорно перешел на "Тверскую", тогда как я поковыляла на "Пушкинскую". Дома, в "Кузьминках", мне захотелось выпить бутылочку пива, что я и сделала прямо на лавочке во дворе какого-то дома. Настроение все не улучшалось. Погода казалась отвратительной, жизнь паршивой, героический Говоров - коварным и совсем непростым. В голове бродили разные мысли. О том, что мне, в самом деле, уже двадцать восемь, что у всех моих Новосибирских подруг к этому возрасту - либо карьера, либо муж, и дети. Что мама давно махнула на меня рукой, что она, в самом деле, ничего не знает о Лехе, а не это ли главный симптом несерьезности наших с ним отношений? О том, что мама Маринки все-таки куда-то делась, и её почему-то так и не нашли. О том, что брат Найденовой врал, глядя нам прямо в глаза...
- Где здесь ближайший переговорный пункт? - спросила я у старушки в синеньком платочке. Она, кстати, выглядела именно так, как я, наверное, буду выглядеть в старости. Бабушка близоруко прищурилась, махнула рукой в просвет между домами, объяснила, что придется сделать небольшой крюк, огибая разрытый котлован, а потом, смущаясь, поинтересовалась:
- Бутылочка пустая вам нужна? Или выбрасывать будете?
Естественно, бутылку я отдала, котлован благополучно обогнула, а на переговорном пункте набрала рабочий номер Шайдюка. На номера, которые вставляют в специальные рамочки в телефонных аппаратах, у меня, вообще, память хорошая. (Даже если мне никто и не предлагает их запоминать).
Звонку моему Анатолий Львович удивился, а вот вопросу не очень.
- Домашний адрес Барановой? - в трубке послышался визг выдвигаемого ящика. - Кажется, где-то был... А что такое?
- Кто забирал её тело?
- Никто не забрал. Родственников не нашли. Похоронили здесь, в Михайловске, за государственный счет.
Это было именно то, что я ожидала услышать.
- ... Адрес, адрес, адрес... Сейчас будет вам адрес... Вот! Кажется нашел... Да, её санаторная карта...
Прижимая трубку плечом, я записала название улицы, номер дома и номер квартиры.
- ... Все... Гастрит больше не беспокоит?
- Нет. Спасибо. Все хорошо.
Он попрощался, извинившись за то, что не может дольше разговаривать, и повесил трубку. А мне вспомнились сначала Елизавета Васильевна, потом Алиска, потом запонка с янтарем и позолоченной окантовкой. Наша первая стычка в присутствии официальных лиц, в частности, господина Селиверстова, и наша последняя беседа, в которой не было названо ни одной фамилии. И я мысленно поблагодарила Анатолия Львовича Шайдюка за умение не задавать лишних вопросов.
Галина Александровна Баранова жила на "Домодедовской". Когда-то жила... Серый пятиэтажный дом стоял совсем рядом со средней школой. За оградой унылые малыши ходили на лыжах по кругу. Как заключенные в Ван Гоговской картине из Пушкинского музея. Я зашла во второй подъезд, некоторое время жала на кнопку звонка тридцать первой квартиры, не особенно, впрочем, рассчитывая на успех. Потом позвонила в тридцатую. Открыла женщина. Ненормально полная, колышущаяся всем рыхлым, белым телом. На голове её была повязана ситцевая косынка "в цветочек", под которой угадывались бигуди.
- Простите, пожалуйста, я из следственной группы по поводу Галины Александровны, - "оригинальное" объяснение уже успело натереть мозоль на языке. - Не могли бы вы ответить на несколько воспросов? У нее, действительно, не было никаких родственников? Почему никто не забрал её тело?
- Не было, - женщина тяжело вздохнула, сделав подобающее случаю трагическое лицо. В том, что она играла и играла паршиво, я не сомневалась ни секунды. - Вот так сложилась жизнь. Бедная-бедная Галина Александровна!
- Так-таки никого?
- Ни единого человечка!
- И подруг тоже не было? Михайловск, в принципе, не так далеко. Если не забрать тело, то хотя бы на похороны могли бы съездить?
- А кому ехать? Мне тяжело, да мы с ней и не дружили особенно. Кто еще? Людмила Поликарповна из первого подъезда? Или Катерина Семеновна? Так у всех дела, дети, внуки...
- Значит, из всех родных у неё был только тот племянник?
- Племянник? Племянник, да! Но вот, видите, ещё вперед её умер, а ведь молодой совсем был... Кстати, вот Антонина со второго этажа с ней ездила племянника хоронить да обмывать. Человек-то он состоятельный был, друзей много, а родственников - никого. Жена молодая - ничего не знает, ничего не умеет, а хоронить все-таки надо по-человечески. Знала бы бедная Галина Александровна как её саму зароют! Без гроба приличного, без венков... Так вот я что про Антонину-то вспомнила? Она, может, и поехала бы, но на даче как раз была: у них в Венгерове дом теплый. Вернулась только после старого Нового года, но уже, конечно, поздно было. И зарыли, и похоронили, и забыли...
- Она ездила вместе с Галиной Александровной хоронить племянника? Это точно?
- Точно-точно! - закивала женщина в косынке. И я отправилась к Антонине. В такое везение даже как-то не верилось. Женщина, которая лично присутствовала на похоронах Найденова! Которая сможет подтвердить, что тот, действительно, приходился двоюродным племянником Барановой. Впрочем, кому подтверждать и, главное, зачем?
И все-таки я позвонила в дверь двадцать третьей квартиры, быстренько проговорила дежурную сказочку про милицию и спросила, не откладывая в долгий ящик и не размениваясь на предисловия:
- Скажите, вы, действительно, ездили вместе с Галиной Александровной Барановой на похороны к её племяннику?
Невысокая пожилая брюнетка в льняных брюках и футболке на выпуск была явно удивлена:
- Да, ездила.
- То есть, вы были три года назад в Михайловске и помните, что Галину Александровну, действительно, принимали как родственницу покойного Виталия Вячеславовича?.. Может быть, тогда вы вспомните брата его жены?..
- Погодите, я не поняла, - она потерла ладонью лоб. - Почему Михайловск? Какой Виталий Вячеславович? Это Галя в Михайловске умерла, Галя! А к племяннику, его Юрий звали, мы ездили в Митино. Два месяца только прошло. В начале декабря его хоронили.
- То есть, как? - я опешила.
- Да, девушка, вот так... Что-то у вас в милиции напутали. Жалко Галю. Радовалась этой путевке, радовалась, а вышло вон оно как. Не думала, не гадала, что смерть свою найдет.
- А вы не знаете, с чего она вдруг решила поехать в Михайловск?
- Так достали путевку, вот она и поехала.
- Кто?
Брюнетка пожала плечами:
- Не знаю. Честно слово, не знаю! Галя, вообще, в последнее время мало что мне рассказывала. Я так думаю, появился у неё кто-то. Выглядела она ещё вполне ничего. Возраст, конечно... Ну, так что возраст? Она и приоделась. Сразу после похорон шубу себе купила каракулевую, серую, берет. Заикнулась как-то, что квартиру на улучшенную планировку поменять бы хотела...
- Хорошо. Берет, шуба - это понятно. Но путевка-то тут при чем? Она же не с другом в профилакторий приехала?
- Ну и что? Может, он ей такой подарок сделал? Профилакторий-то, как теперь говорят, "крутой"? Просто так туда не попадешь. То ли бывший Кремлевский, то ли ещё какой-то... Она ещё мне объясняла: ничего, дескать, толком рассказать не могу, попросили не распространяться, а то подведу человека. Мол, еду туда на птичьих правах, весь сезон сочинять придется, что какой-то "шишке" местной родственницей прихожусь, чтобы проверять не стали, какие у меня права на путевку имеются... Нет, блатной санаторий. Да, что я вам говорю? Вы и сами знаете.
Мне вдруг снова стало тревожно. Тревожно, холодно и жутко. И снова показалось, что чья-то тень - огромная, серая - стоит за моей спиной.
- Значит, друг у неё появился? - я машинально намотала на указательный палец прядь волос и нервно дернула. - И вы ни разу его не видели? Ни имени, ни фамилии не знаете?
- Нет, - она виновато вздохнула. - Потом бы Галя, наверное, не удержалась - рассказала. Но вот не успела... Я так думаю: у них недавно совсем началось. Галина-то по началу только о Юриной смерти и думала. Все шумела, обещала до министра здравоохранения дойти, чтобы и вскрытие сделали, и причину смерти уточнили. Ну, виданное ли дело, сорок лет мужику?! Конечно, его и в поликлинике неправильно лечили, но Галина все на этого врача из больницы бочку катила. "У них же, - говорит, - и аппаратура, и медикаменты. Москва все-таки! Не Нижний Тагил. А ничего сделать не смогли. Значит, так старались". А потом как-то так сразу обо всем позабыла: уже и о Юрке не вспоминает, и никого посадить не грозится... Шуба опять же, путевка. "Гнездышко" вон обустраивать задумала... Много ли одинокой женщине надо? Да, ещё в нашем возрасте? Пару раз "люблю" услышала, и все - готова голову потерять...
- Как звали этого врача из больницы? - холодея спросила я. - Она называла вам его фамилию?
- Врача? А при чем здесь врач?.. Не-ет, девушка, это не он! Врач совсем ещё молодой был. Просто мальчик для нее. Галя все поначалу говорила: "Молодой, а ушлый. Глаза бегают".
- Как его звали? - повторила я, сглотнув вставший в горле комок. - Как его звали? - Посмотрела на засушенные желтоватые бессмертники, стоящие под зеркалом, и уже безо всяких вопросительных интонаций, на сто процентов уверенная в том, что не ошибусь, проговорила:
- Сергиенко Андрей Михайлович.
Брюнетка немного удивленно кивнула, тоже взглянула на бесмертники и быстрым, виноватым движением смахнула с полированной полочки серый налет пыли...
Электричка до Михайловска неторопливо катилась мимо дачных поселков, островерхих домиков с обледенелыми крышами и заснеженных приусадебных участков. Народу в вагоне было немного и, как ни странно, даже не особенно пахло копотью и табаком. Мы с Митрошкиным сидели рядом. Он пытался дремать, откинув голову на спинку сиденья. Я смотрела в окно. Кое-где горели редкие фонари, или светились окошки. Темно-синее, почти фиолетовое небо постепенно светлело.
- Знаешь, что никак не идет у меня из головы? - не поворачиваясь, спросила я.
- Что? - отозвался он совершенно нормальным голосом, словно и не спал вовсе.
- Ван Гоговская "Прогулка заключенных"... Это же, вроде, вариации на мотивы гравюры Доре? И, вообще, Ван Гог много писал всяких "подражаний": подражание Доре, подражание Дюреру...
- Упражнялся.
- Ты же понимаешь, что я не о том?
- Понимаю, - Леха выпрямился, тряхнул головой и привычным движением потер переносицу. - Ты опять о нашем любимом господине Говорове... Скотина он, Жень, а не господин. Таких надо не расстреливать, а в горячей смоле варить.
- И все-таки, может стоит заявить в милицию?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57