Но тут телефон внезапно зазвонил, и он спросил спокойным уравновешенным тоном:
– Алло.
Убить бы того гада, который придумал телефоны с автоматическим определителем номера! Это звонила та самая женщина, с которой он только что плакал на два голоса. Она предположила, что их случайно разъединили, и хотела выяснить – плохо было слышно – это дедушка Рафик звонит? Почему дедушка Рафик до сих пор не зашел? Может, Магомед сейчас подъедет за дедушкой на машине...
– Плохо слышу, – с трудом сдерживая ярость, сказал он и бросил трубку. А затем тут же снял ее и положил рядом с аппаратом. А то эта дура будет звонить всю ночь и искать своего дедушку Рафика...
Некоторое время он молча переживал свои неприятности, а потом решительно взялся за телефонную трубку и сделал один междугородный звонок.
– Это я, – сказал он, опуская все эти ненужные формальности и приветствия. – Слушай, тут у меня беда. Недоработали мы тогда, в январе. Да, да, именно... Думаешь? Только я тебя очень попрошу – подъезжай сюда сам, чтобы уж наверняка... Хорошо.
Он повесил трубку, потом вспомнил про дедушку Рафика, спохватился и снова ее снял.
В попытке избавиться от грызущего чувства неудачи он схватился за оставленную горничной свежую городскую газету и методично проработал ее всю – от кроссворда на последней странице до кричащих заголовков на первой. Он даже забрел в криминальную хронику, что было против его правил.
Сюрприз ждал его на первой странице. Это был не главный "крик", но все же довольно крупный. Большие черные буквы зловеще сообщали: "С ювелира содрали все, что можно!" И дальше – Игорь Молочков... В собственном доме... Жестокость... Резаные раны...
Он подумал, что сейчас умрет. Мурзик выбил его из колеи, а Молочков добил. Коробочка с нитроглицерином упала на столик, таблетки рассыпались, будто старались убежать...
Но он собрался. Он сосредоточенно подобрал каждую таблетку и каждую вернул на место. И подумал, что также поступит и с людьми. Каждого. По списку. Аккуратно. Спокойно. Без ошибок.
Чтобы окончательно успокоиться, он пошел в ванную комнату и тщательно перемыл все свои блестящие инструменты, хотя сегодня в этом и не было необходимости.
Глава 14
Под утро в отделение привезли задержанного в ночном клубе Глобуса. Тот был пьян в стельку и стонал басом:
– Где мой адвокат? Сейчас мой адвокат ва-а-ам все-е-ем...
Львов не обращал на это внимания, поскольку имел точные сведения, что еще более пьяный адвокат Глобуса остался спать в ночном клубе.
– Гражданин Глобус, – сказал Львов с деланым равнодушием. – Вы задержаны по подозрению в организации поджога винного магазина, причем неоднократного. В течение трех суток вам будет предъявлено обвинение...
– В гробу, – сказал Глобус, мутным взглядом осматривая старшего оперуполномоченного. – В гробу видал я ваше обвинение.
– Напрасно, – Львов сомневался, что Глобус способен адекватно воспринимать действительность, но не удержался от удовольствия и показал задержанному – издали – копию показаний неудачливого поджигателя. – Лучше подумайте о чистосердечном признании.
И Львов распорядился увести Глобуса.
– Ты чего в такую рань? – заглянул в кабинет Бородин, только приехавший в отделение. Вид у него был такой, какой и положено иметь человеку, толком не выспавшемуся, не похмелившемуся после вчерашнего, но поднятому в пять утра телефонным звонком, сообщившим отнюдь не приятные известия. В таком состоянии ответ на поставленный вопрос Бородина не интересовал: – В сейфе у тебя чего?
– Бумаги, – сказал Львов.
– Ну и плохо, – Бородин не глядя протянул руку, нащупал спинку стула, ухватился за нее и подтянул стул поближе к себе. И тяжело рухнул, едва не развалив хлипкую казенную мебель. – Плохо, плохо... Забирают у нас дело про Пушкинский сквер. Прокуратура себе забирает. То есть мы все равно будем по нему пахать, но уже под ихним общим руководством.
– Чего это вдруг?
– Еще два трупа в разных концах города, оба с вырезанными кусками кожи. Мужик – директор магазина, и баба... Бабу в собственной квартире порезали. Сначала порезали, потом пулю в голову.
– Сначала пулю, – поправил Львов. – Чтоб не вопила.
– Чтоб не вопила, он ее по башке чем-то шарахнул... Я только что из прокуратуры, они там от важности скоро лопнут и нас всех забрызгают. Маньяк-убийца, понимаешь ли. Они его теперь будут ловить.
– Кирилл Иванов то же самое говорил, – осторожно напомнил Львов. – Что это маньяк. И он говорил, что было еще одно убийство, раньше...
– Ну вот позвони в прокуратуру и расскажи им все, – махнул рукой Бородин. – Они ж теперь с нас отчет требуют – почему мы сразу не забили тревогу... Какую, блин, тревогу? Куда мы должны были ее забить? Короче, придется отбиваться от них еще и по этой позиции. Привлеки Иванова, соберите все свои наработки, что были по этому делу, все версии, все мероприятия – и в пасть прокуратуре. – Бородин сказал это, подумал и уже не так категорично спросил: – А у вас есть наработки? Есть у нас вообще что-нибудь?
– Ну, – сказал Львов с прежней осторожностью, – Киря консультировался с каким-то экспертом из юридического колледжа... Потом мы версию насчет Мурзика отрабатывали...
– Не надо про это, – поморщился Бородин.
– А потом Киря родил версию про наколки. Какой-то псих сдирает с людей кожу с наколками.
– Да он и со мной про это говорил... – Бородин задумался. – Бред, конечно, но оформите все как положено. Иванов на работе? Черт, рано еще. – Бородин, спохватившись, посмотрел на часы. – Может, вызовем его на работу? Прямо сейчас?
– Нет его дома, – сказал Львов. – Я только что звонил. – Он не уточнил, зачем он, собственно, звонил Кириллу. Подавленный вид Бородина побудил Львова добавить: – Но я постараюсь его найти до обеда... И я прямо сейчас позвоню в прокуратуру, потому что есть одна неотложная вещь...
– Звони, звони, – устало бормотал Бородин, глядя, как Львов набирает номер. – У них там теперь круглосуточный штаб по расследованию... Утечка информации вышла, в газеты попало про этих двух последних... Теперь начнется веселье... Какой-нибудь идиот еще предложит ввести комендантский час в городе... А нам лишь бы отбиться...
– Старший оперуполномоченный Львов, – сказал Львов в трубку. – Это по поводу серийного убийцы. Откуда я знаю? Да я уже... Короче, знаю. Записывайте – Хрипачева Галина Ивановна, сорок третьего года рождения... Да, это ее мужа тогда в сквере убили. Не в муже дело. Понимаете, нужно выкопать из могилы их собаку. Правильно, провести эксгумацию. У собаки на когтях передних лап должны остаться следы одежды убийцы и, возможно, его кровь. Почему раньше не сделали? Потому что не додумались! Нет, если у вас кишка тонка собачьи могилы разрывать, я вам лично пособлю... Да ну вас в баню! Я вам помочь хочу, а мне в ответ нотации начинают читать...
– Ты чего-то нервничаешь, – заметил Бородин, тихо дремля на стуле. – В семье проблемы?
– Я не женат, – буркнул Львов.
– Хитрый, – сказал Бородин. – А про собак... Что-то мне тут приносили про собак. Это ты заказывал справку – пострадавшие от собачьих укусов и царапин за какое-то там апреля?
– Нет, – сказал Львов. – Я не заказывал. А что, есть такая справка?
– А-а, – легкомысленно махнул рукой Бородин. – У меня в кабинете валяется. Хочешь посмотреть?
– Хочу, – сказал Львов и оказался в коридоре быстрее, чем подполковник Бородин поднялся со стула.
– Торопишься, – с неудовольствием заметил Бородин.
Пока подполковник рылся в бумажных залежах на своем столе, Львов дважды набирал номер Кирилла. Дважды ответом ему были длинные гудки.
– Вот, – пропыхтел Бородин, доставая чуть ли не с пола лист бумаги. – "В ответ на ваш запрос..." Смотри-ка ты, это Иванов заказывал. А мне ничего не сказал.
– И мне тоже... Когда он это заказывал?
– Давно, неделю назад... То есть как раз после убийства в Пушкинском сквере. Вот тихоня...
Львов взял список в руки. Всего пять фамилий. Один искусан тяжело, госпитализирован. Другого покусала собственная собака в собственной квартире. Трое перенесли нетяжелые укусы, а обстоятельства... обстоятельства не указаны. Оказана первая медицинская помощь, отпущены домой. Из пятерых трое получили помощь по страховому полису, а у двух других такого полиса не было...
– Разрешите? – В кабинет просунулась голова дежурного. – Товарищ подполковник, тут сообщение есть...
– Давай, – обреченно сказал Бородин.
– Мурзика нашли. То есть Бахтиярова Марата. Тело, которое из морга пропало.
– Это ж хорошо, – сказал Бородин. – Где нашли-то?
– Да за моргом, неподалеку... Не в этом дело. У этого Мурзика вся шкура со спины содрана. Маньяк, – добавил дежурный слово, от которого уже невозможно было отвертеться, посмотрел на подполковника Бородина и счел за лучшее исчезнуть с его нерадостных глаз.
– Львов, – меланхолично произнес Бородин, – как ты думаешь – в этом году нормальных покойников уже не будет? Теперь только ободранные пойдут?
Львова в кабинете уже не было.
Глава 15
– Это я вам звонил, – сказал Молчун.
– А это я с вами разговаривал, – ответил мужчина. – Проходите... Извините за беспорядок, ремонт намечается...
Молчун шел за ним по длинному коридору и понимающе кивал головой – да, ремонт штука серьезная. Квартира была большая, но неухоженная – сдвинутая в угол мебель, вываленные на пол ящики письменного стола, какие-то бумаги, в беспорядке разбросанные повсюду, одежда там и сям...
– Вот здесь поприличнее, – сказал мужчина, когда они зашли на кухню. – Давайте присядем, поговорим...
– Ага, – сказал Молчун и подставил себе табурет.
– Времени у меня только маловато, – снова стал извиняться мужчина. – Уезжаю на пару дней по делам...
– В Белогорск? – спросил Молчун, и мужчина изменился в лице.
– Почему вы так думаете?
– Мила из Белогорска, художник Краснов из Белогорска. Я думаю, что все это в Белогорске и началось. И поэтому вы туда едете, чтобы все разузнать. Вы же журналист?
– Да, журналист, – кивнул мужчина.
– Ваша фамилия Фридкес? – на всякий случай уточнил Молчун.
– Точно, – мужчина улыбнулся. – Показать документы, может быть?
– Я верю, – торопливо сказал Молчун. Он поверил • еще тогда, во время телефонного разговора, иначе не мчался бы так.
– Со мной вам все ясно, – сказал Фридкес. – Ну а вы-то кто?
Молчун пожал плечами. Можно было сказать "блядский извозчик", можно было сказать просто Молчун, а можно было ввернуть новое словечко, которое Молчун как-то услышал от Кристины, – "лузер". То бишь неудачник.
– Да так, – сказал Молчун. – Знакомый Милы Михальской.
– Ты ее трахал? – внезапно спросил Фридкес, заглядывая Молчуну в глаза.
– Нет! С чего это я должен был...
– А откуда ты узнал про ее наколки?
– Вот откуда, – Молчун вытащил из кармана снимок Милы с раздвинутыми ногами. У Фридкеса от изумления округлились глаза. Он поспешно схватил фотографию и принялся внимательно рассматривать, не упустив и надпись, сделанную человеком по имени Тигран Тевосян, он же ТТ.
– Понятия не имел, что он еще и... – пробормотал Фридкес, но вспомнил о существовании Молчуна и оторвался от фотографии, тряхнув длинной косичкой, в которую были собраны его волосы. – Ну а что еще ты знаешь?
– Я знаю, что это Шестой Аркан, – сказал Молчун. – Он называется Любовники.
Глаза журналиста как-то затуманились, Молчуну даже показалось, что они поменяли свой цвет.
– Забавно, – вымолвил наконец Фридкес. – Я и подумать не мог, что кто-то, совершенно мне неизвестный, так глубоко залезет в эти дела... Как так получилось? Зачем тебе это все?
– Ох, – сказал Молчун. Это была такая невыносимо длинная история, на рассказ которой ушел бы не один час. А может, и не один день. Поэтому Молчун сказал: – Ну, просто так вышло.
Фридкес понимающе закивал и не стал вытягивать подробности, за что Молчун стал ему очень благодарен.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51