– И вы совсем не боялись, Линн?
– Я жалела его. Я боялась его привычек, а его я жалела.
Кровь. Вот что сочилось из-под лейтенантских ногтей, вот от чего он хотел избавиться. От крови, от песка, от галетных крошек, гнилого сукна и верблюжьего волоса: от всего, что напоминало ему об Алжире. Там до фига чего можно было раскопать, если уж ты взялся за зубочистку. До фига, включая дурацкие любовные песенки Франсуаз Арди. И много других дурацких песенок, которыми так и кишат солдатские головы, но прямоволосая милашка Франсуаз здесь вне конкуренции. Вздрочнуть на ее фотку из «Пари-Матч», доставленного в расположение части с опозданием на две недели, все равно что признаться в любви к великой Франции.
Или в ненависти к ней.
Что еще можно испытывать к стране, которая предлагает тебе самый немудреный выбор из всех самых немудреных: убивать или быть убитым. Ты бы хотел завести Лабрадора, но вынужден убивать или быть убитым. Ты бы хотел жениться на племяннице бакалейщика, но вынужден убивать или быть убитым. Ты бы хотел угнать мотороллер, но вынужден убивать или быть убитым. За сотни километров от Лабрадора, мотороллера и племянницы бакалейщика. И лишь дурацкие любовные песенки Франсуаз Арди на несколько минут примиряют с этим «убивать или быть убитым». Лишь они способны вытащить из твоего размякшего горла вполне осмысленное «D'accord», страшно даже подумать, что сделало бы чертово арабье с крошкой Франсуаз, такой хрупкой, такой беззащитной… Она бы и пикнуть не успела, не то что напеть полкуплета из своей знаменитого хита «Я согласна». Так похожего на твое «D'accord», – с той лишь разницей, что паузы в твоем «D'accord» забиты трупами, а в ее – речами де Голля, патриотизм в тональности ля минор не раздражает, к тому же если он окрашен в сентиментальные тона.
– Де Голль. Вот кто закончил эту войну. Я прав, Линн?
– Умница. Налейте мне вина, умница. Вас ведь не затруднит?
Когда она успела выпустить из рук бокал?.. Все это время они маячили передо мной все в тех же пятнадцати метрах – Линн и бокал – и вот теперь бокал чудесным образом отделился от Линн, теперь он гораздо ближе ко мне, чем к ней, стоит себе на вытертых до блеска перилах.
Конечно же нет, Линн. Нисколько не затруднит.
Мое вранье так же сентиментально, как и патриотизм сладкой парочки де Голль – Арди, – и так же бессмысленно: меньше всего мне хотелось бы вернуться на крошечную цветочную Голгофу. Но желание дамы – закон, тем более для испанца, тем более – для испанца в Париже, и я беру в руки оставленный Линн бокал.
Чтобы ровно через секунду ощутить его холод.
Это не отстраненная холодность стекла, ничего похожего, холод явно живой, несущий в себе смутную угрозу всему моему существованию; проклятый дом, в котором все предметы словно сговорились угрожать мне. Холод явно живой, должно быть, таким парализующим живым холодом веяло бы от брюха кобры или речной гадюки, лишь теперь детская мечта о дружбе со змеями оказалась похороненной окончательно, лучше уж дружить с Линн, только она способна вывести меня отсюда.
Да. Именно так: мне бы хотелось дружить с Линн. Или с волками, но с Линн все-таки больше.
Змеиная сущность бокала занимает меня настолько сильно, что возвращение к розам проходит почти незамеченным. Тут-то я и сталкиваюсь нос к носу с главной неожиданностью: от сотен живых цветов не осталось и следа. Маленький холл по-прежнему забит банками, вот только их содержимое заставляет меня поморщиться: это не розы, не те розы, которые окружали меня десять минут назад. Это не розы, в самом деле, как можно назвать розами их жалкое мумифицированное подобие? Ссохшиеся цветочные головки кажутся чересчур светлыми от налипшей на них пыли; я бы назвал оттенок серебристым, если бы от него за версту не несло ритуальным кладбищенским пафосом. Точно такая же пыль толстым слоем лежит и на банках, и на журнальном столике. Судя по всему, ей несколько десятилетий, никак не меньше.
PARIS LOUNGE: BAD WHEATHER
– …He обращайте на меня внимания… Я подожду.
– Тогда вам придется подождать за дверью. А лучше – заночевать там. Пепельница справа, на подоконнике…
– Я не курю.
– Ладно, девочки, на сегодня все… Ну?..
– Гаэтано Брага?
– Он самый. Чем обязан?
– Меня зовут Бланшар. Инспектор полиции Дидье Бланшар. Вот мое удостоверение.
– Можно обойтись и без него. У вас на физиономии написано, что вы инспектор.
– Не очень-то вы вежливы.
– Ненавижу фараонов. Задавайте ваши вопросы, только покороче. У меня съемка через сорок минут.
– Я не задержу вас надолго.
– Ха. Я вас вообще не задерживаю.
– Меня интересует Ги Кутарба.
– Мужчины – не мой профиль. Я не снимаю мужчин.
– Мне нравятся ваши работы, Гаэтано.
– Дешевый понт для приезжих. Вы наплетете все, что угодно, лишь бы выудить из меня интересующие вас сведения…
– А вам есть что сказать?
– Не хватайте меня за язык.
– И не собирался. А что касается ваших работ – они мне действительно нравятся. Я был на одной из ваших последних выставок. Впечатляет.
– Зуб даю, если вы там и были… вы пускали слюни у портретов этой сучки Ингеборг Густаффсон.
– Не стоит мне хамить, мсье фотограф.
– Иначе что?
– Иначе я поднатужусь и вспомню, что года два назад вас прихватили за задницу с детской порнографией. Дело с трудом удалось замять, и вы отделались легким испугом. Но мне ничто не помешает дать ему ход теперь. А если покопаться, то это окажется не единственным вашим грешком.
– Чего вы хотите?
– Замечательные у вас раковины… Коллекционируете?
– Чего вы хотите?
– Вот эту раковину… Шутка. Вы не поверите, но в детстве морские раковины увлекали меня гораздо больше, чем люди…
– Так и знал, что в парижской полиции полно извращенцев.
– Я предупреждал вас, Гаэтано. Не стоит мне хамить.
– Чего вы хотите?
– Честного рассказа о Ги Кутарба. Вы ведь друзья?
– Боюсь, что разочарую вас. Мы не друзья.
– Ну надо же… Я общался с уймой людей, знающих Ги. И никто, никто не назвал его своим другом. Странно, правда?
– Какие претензии ко мне?
– Это просто странно, не более.
– У меня тоже нет друзей. Что с того?
– У вас есть ваши раковины.
– Одно из другого не следует. Я фотограф, а фотограф смотрит на мир через камеру. Иногда такое можно увидеть… Подцепить мизантропию так же легко, как и насморк. Только мизантропия в отличие от насморка не вылечивается.
– Ги бывал у вас…
– Ну и что?
– Довольно часто.
– Каждый первый понедельник месяца. Ну и что?
– О чем вы говорили?
– Ни о чем.
– Что же вы делали?
– Ничего. Пили вино и молчали.
– Удивительно…
– Самое удивительное, что это правда. «Charonia Tritonis», вот эта раковина… «Труба тритона». Он пил сангрию только из нее.
– Красавица… Вы пили вино из раковин?
– В моем доме все пьют вино из раковин. Ги не был исключением.
– Нальете мне?
– Никогда не пил с фараонами…
– Все когда-то случается в первый раз. Вы и детской порнографией не занимались… чуть больше двух лет назад.
– Вот черт.
– Если вас не затруднит, плесните-ка мне сюда… В «Трубу тритона».
– Вам хотелось бы узнать мысли Ги, а?
– Вы правы. Мне бы очень хотелось узнать, что у него в голове. На сегодняшний день это единственное мое желание.
– Сочувствую.
– Хорошее вино.
– Вино так себе. Не стоит распускать передо мной хвост, инспектор.
– В самом деле хорошее… А если я скажу вам, что Ги Кутарба – убийца?
– Я забьюсь под кровать.
– Нет, правда…
– Мы не были друзьями, инспектор. Так что это ничего не изменит в моем отношении к Ги.
– Значит, у вас все-таки существует свое отношение?
– Я же сказал, не хватайте меня за язык.
– А как вы относитесь к самому факту детской порнографии?
– Ну хорошо… Мне нравилось пить с ним вино. Он южанин, как и я. И он никогда меня не напрягал.
– Это все?
– Все.
– А если я покажу вам фотографии его жертв?
– Дешевые любительские фото с места преступления? Пустые хлопоты, инспектор Бланшар… или как вас там… Фотографии для меня – категория эстетическая. Боюсь, ваши обличительные снимки останутся за гранью моего восприятия.
– Я был на вашей выставке.
– На здоровье.
– Не на том гламуре, от которого все кипятком писают. Такого добра в любых каталогах полно. Я имею в виду выставку в Европейском доме фотографии. Довольно рискованную.
– Даже так?
– Настолько рискованную, что ее засунули в подвал.
– И благополучно закрыли на следующий день. Но вы все равно о ней пронюхали…
– Трудно было не пронюхать. Широкая общественность пребывала в возмущении.
– Насрать мне на широкую общественность.
– Не сомневаюсь. Постановочные фотографии умерших людей. Тому, кто до этого додумался, действительно на все наплевать.
– Тут вы попали в точку, Бланшар.
– Налейте-ка мне еще вина.
– Что, мысли Ги так и не прояснились?
– Нет. У вас были неприятности из-за этой выставки, так?
– Я не считаю это неприятностями. Неприятности были у моего приятеля.
– Который работал в том самом морге, где вы производили съемку?
– Да. Его уволили.
– Бедняга.
– Ничего, все к лучшему. Он устроился в похоронное бюро и теперь получает в два раза больше, чем получал.
– Снимки, надо сказать, незабываемые. Мертвый бродяга в тунике императора Нерона… Задушенная проститутка в чепце Шарлотты Корде…
– Вы еще забыли о китайце… Для того, чтобы подыскать для него одежонку Конфуция, пришлось убить пару вечеров.
– Немудрено, что широкая общественность была шокирована.
– Нуда. Только все эти гуманисты едва не вынесли двери, так им хотелось поглазеть на оскорбляющие нравственность фото.
– А вы считаете, что ничью нравственность не оскорбили?
– Послушайте, Бланшар… Эти тела были не востребованы. Так что у гипотетических родственников претензий ко мне быть не должно.
– Вы талантливый человек, Гаэтано.
– Я же сказал – не стоит распускать передо мной хвост.
– Если бы смерть была действительно такой, какой вы ее изобразили…
– То что?
– Я бы согласился стать вашей моделью. Чью личину вы бы на меня натянули?
– Ну уж никак не Наполеона, не обольщайтесь. Тулуз-Лотрек подойдет?.. Но для этого вам надо как минимум умереть.
– А говорили, что не снимаете мужчин.
– Для мертвых мужчин я делаю исключения. Хотите поговорить со мной о смерти?
– Я хочу поговорить с вами о Ги Кутарба. Но о смерти тоже можно.
– Боюсь, вы знаете о ней больше, чем я…
– Я просто знаю ее с другой стороны.
– Ги и правда убийца?
– Разве это что-нибудь изменит в вашем к нему отношении?
– Ничего, я уже сказал. Иногда убийцы бывают симпатичнее, чем их жертвы.
– Тут я с вами соглашусь. Поговорим о Ги?
– Поговорим о смерти. Эта тема живо меня интересует. Жаль только, что собеседников находишь не всегда.
– А мне казалось, что люди любят посудачить о смерти.
– Сплошное дилетантство, инспектор. Все их россказни – сплошное дилетантство.
– А вы – профессионал?
– Я многое знаю о мертвых. Мертвые лукавят, мертвые могут запросто обвести вокруг пальца, мертвые любят выдумывать о себе всякие небылицы…
– Вы еще скажите, что они не платят налогов.
– И это тоже… Еще вина?
– Пожалуй.
– Драпировать их в бледно-желтый – тошниловка. Бледно-желтый они не любят, уж поверьте. Они не любят твид и мягкую оптику. Футуристические прибамбасы Жан-Поля Готье и этих кретинов Дольче и Габанны – не для них.
– А что – для них?
– Я бы сказал – простота и элегантность линий. В стиле Кристобаля Баленсьяги. Простота всегда философична, а когда лежишь на разделочном столе, голый и мертвый – самое время пофилософствовать.
– Кристобаль Баленсьяга. Кристобаль. Занятно… Кто это – Кристобаль Баленсьяга?
– Не забивайте себе голову, Бланшар. Все равно не запомните.
– И все-таки?
– Модельер. Очень хороший… Только…
– Мертвый?
– В точку. Черт его знает, кого он одевает сейчас.
– Наверное, тех, кого одевал при жизни.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61