Связь с наркотой — это конфискация имущества. Сообразит.
Я добрел до машины, удивляясь, что еще пытаюсь анализировать ситуацию. Дверцу открыла Таня, потому что у меня не хватало сил. Усевшись, протянул ей сумку и попросил:
— В целлофановом пакетике порошки...
Она нашла быстро. Запить порошок было нечем. Я просто разорвал упаковку и высыпал содержимое себе на язык. Практика у меня есть. Когда-то в Анголе доводилось таким же образом глотать даже очень горькую хину.
— У меня же самолет в пять утра... Обязательно надо улететь... — я еще нашел в себе силы сказать это.
И потерял сознание.
Глава XV
1
Что-то шумит. Как вентилятор... Монотонно...
Еще не открыв глаза, я вспомнил, что отключился в машине у Тани. Не вовремя приступ придавил. Хотя я и успел дело сделать — это я помню, потому что приступ разума не отнимает, но вот что дальше со мной происходило — загадка. И сейчас лежу с закрытыми глазами, пытаюсь это сообразить. У меня привычка такая — я сначала сориентируюсь и только потом открываю глаза. Хорошая, надо сказать, привычка. Она однажды в Афгане выручила меня и позволила из плена вырваться. С тех пор всегда так поступаю. Пытаюсь сориентироваться и сообразить — как действовать дальше. И действовать стараюсь по возможности так, чтобы это было для других неожиданностью — в случае, когда такая неожиданность требуется. Но, главное, раньше времени нельзя издать ни звука, даже если ранен. Нельзя себя выдать.
Сейчас я не ранен. Я сделал дело, а потом начался приступ. Небывало сильный. И я потерял сознание. Что вообще непонятно. Не терял я раньше сознания. А в этот раз потерял...
Да... Это было в машине... В машине у Тани... Грязновато-серого цвета «шестерка», раздолбанная и гремящая. Таня эту машину покупала уже раздолбанной. Ее во время движения трудно спутать с другой.
Но в салоне той машины вентилятора нет, не услышишь его — если только с головой в двигатель не заберешься. Я потерял сознание на переднем сиденье. И рядом была Таня — за рулем. Мы ехали от дома Таманца после моего разговора с его женой. Самого Таманца я застрелил десятью минутами раньше. Это я хорошо помню. Из двух пистолетов. Одновременно два выстрела в лоб. Мы ехали оттуда...
Мы ехали... И тогда этого вентиляторного шума не было. И вообще, шум автомобильного двигателя совсем не такой. Любого автомобильного... Не такой ровный и монотонный.
Легкая струя воздуха идет откуда-то сбоку. Касается затылка и слегка ерошит волосы. Но это не поток, нагнетаемый вентилятором. Нет. Это только тонкая тугая струя, которую, кажется, можно пальцами прощупать и попытаться согнуть, как проволоку.
Звук незнакомый. Ощущения незнакомые. Где я?
Осторожно напрячь мышцы. По отдельности. Бицепсы, трицепсы, предплечья. Теперь ноги, спину, грудь. Так ощутить и мысленно себя ощупать. Все нормально. Если бы руки были в наручниках или связаны, я бы почувствовал. Нет. Я свободен. И тело мое управляемо.
Где я? Непонятно...
Так и не разобравшись в ситуации, я чуть-чуть, совсем незаметно приоткрыл глаза. И увидел полумрак автомобильного салона. Слабый полумрак. Все освещение идет от передней панели водителя. И откуда-то сбоку, из окон приходит свет «мигалки». Но без сирены. Ментовская «мигалка» обычно с сиреной работает. И в «Скорой помощи» тоже.
Так где же я?
И вокруг автомобиля — полный сумрак. И вроде даже туман клубится. Вижу сквозь боковое стекло. Может, потому горят «мигалки»? Из-за тумана? Но ведь «мигалки» — это характерная принадлежность спецмашин?
Я на заднем сиденье. Лежу. Один. Большое сиденье. Это явно не «жучка». И не пойму, что за машина. Звук двигателя странный. Не должен двигатель автомобиля так ровно шуметь. Так шуметь он может только в том случае, когда транспорт на постоянной скорости движется по абсолютно ровной дороге, никуда не сворачивая, не объезжая выбоины асфальта. И очень-очень долго. То есть в том месте передвигается, которого в действительности в нашей стране не бывает.
Я открыл глаза полностью. Начал к действительности возвращаться. И увидел перед собой затылок. Стриженый. Мужской. Судя по затылку, за рулем сильный человек. Волевой. Затылок это не хуже лица может рассказать. Надо только уметь читать. А под затылком крепкая шея. Почти атлетическая.
Чуть правее второй затылок. Второй...
Это Таня! Она рядом, значит, все нормально.
Она меня прикрывает — это я помню. Даже против моего желания прикрывает. Я не просил ее об этом. Оказалось, мне это было надо. Приступ навалился не вовремя и быстро сшиб меня с ног. Такой приступ, которого я и не помню. Раньше болезнь с ног не сшибала.
Я сел. И только тогда понял, что мы летим в маленьком пятиместном самолетике. Вокруг облачное ночное небо. И не отблески «мигалки» проникают сквозь стекла — сигнальные огни на крыльях.
Таня почувствовала движение за спиной. Она очень чувствительная. Интуитивная. Обернулась.
— Что за машина такая? — спросил я как ни в чем не бывало. И глазами изобразил ангельскую невинность. Если уж мне досталась такая фамилия — Ангелов, — то я постоянно стараюсь ее обыгрывать.
Таня смотрит на меня долго. Даже в полумраке салона мне достаточно хорошо виден ее внимательный взгляд. Такой внимательный, что я понимаю — она что-то старается без слов сказать. В простой обстановке она бросает взгляды короткие, хотя и достаточно выразительные.
— "Л-200" — «Моравия». Не летал на таких?
Это пилот ответил. Не оборачиваясь. А Таня смотрит. Может быть, даже с какой-то укоризной. Только за что меня укорять? Впрочем, как офицер спецназа она права. Не должен человек идти на операцию, когда ему угрожает приступ. Но у меня приступ был только два дня назад. Обычно следующий через месяц-полтора наступает. И все же... Окажись мы где-то в тылу, Тане пришлось бы из-за меня туго.
Она права.
— Нет, не летал, — отвечаю затылку пилота.
— Как ты, Сережа? — все же спросила Таня.
— Спасибо. Выспался... — отвечаю, тут же сообразив, что она не нечаянно забыла мое имя.
— Тебя всегда так скрючивает?
— В первый раз. Обычно я сам за рулем до дома доезжаю. Растягиваю мазохистское удовольствие. Куда мы летим?
— В Москву.
— А почему индивидуальным «бортом»?
— Так надо. Тебя уже врач ждет. Специалиста хорошего нашли...
Она замолчала и отвернулась. Я понял, что пилот не в курсе минувших событий и Таня показывает это. Он вообще не в курсе того, что я из себя представляю.
Но у меня после приступа появилась болтливость. И слабость организма, и вялость, и болтливость, словно энергия за время потери сознания скопилась и теперь через край бьет.
Пилот начинает что-то насвистывать.
— Долго я в отключке был?
— Около трех часов.
Она ответила, теперь даже не обернувшись. Или дуется на меня за что-то, или соблюдает конспирацию. Как же мне «прочитать» ситуацию? Я не очень люблю, когда меня везут в неизвестном направлении. Слишком это напоминает арест. Прилетим, мне пару стволов в лицо сунут и окольцуют наручниками. Если я позволю кому-то, даже Тане, это сделать.
Но — пилот... При нем не будешь выяснять.
— Мало. За это время не выспишься. С твоего разрешения я еще вздремну. После приступа всегда себя разбитым чувствую.
Я не сказал, что принял такое решение из желания не сболтнуть лишнего.
— Я тоже посплю... — поддержала меня Таня. Значит, конспирация...
2
И я в самом деле задремал.
Обессиленному приступом болезни организму ни к чему лишнее напряжение. Он сам регулирует свои возможности и потребности. К тому же в самолетах я всегда сплю так же хорошо, как делает это на своем боевом посту любой уважающий себя колхозный сторож. Даже в таких маленьких самолетах, как этот.
А когда проснулся, вокруг было уже светло. Известное дело, в небе — в вышине — светает раньше. Мы уже вышли из облаков, может быть, потому, что спустились значительно ниже. Сейчас просыпающаяся земля под крыльями смотрится макетом местности. Только движение на дорогах показывает, что там жизнь не замерла.
— Скоро прилетим? — спросил я у затылка пилота.
— Скоро. Я уже разрешение на посадку запросил. Сейчас «коробочку» сделаю, и будем садиться.
«Коробочка», насколько я знаю, — это какой-то обязательный маневр перед посадкой.
— На какой аэродром?
— Мы не в саму Москву. В Подмосковье. Здесь обычно только «кукурузники» садятся, когда на сельхозработах пашут. Грунтовая полоса. Так что готовься... Протрясет, как во время гонок на арбах. Машина у меня старая, три ресурса вылетала...
На переднем сиденье потянулась, просыпаясь, Таня. Помотала головой.
— Подлетаем, значит... — констатировала. — Вы давно на этом самолете? — спросила пилота.
— Третий год... Как на пенсию вышел. На этом да на «Як-58». Молодежь натаскиваю...
— А до этого? — спросил я.
— До этого на вертолетах. Два срока в Афгане...
Нет, не зря я недавно думал, что с человеческого затылка можно считывать состояние даже лучше, чем с лица. Лицом каждый управлять умеет. А вот затылком — сложнее. Затылок у Тани даже под волосами напрягся, выражая не то чтобы опасность, но опасение. Я провоевал в Афгане три срока.
— Борт «ноль сорок семь»... Вижу вас... — сказало радио голосом невидимого диспетчера.
— Захожу на посадку? — спросил пилот, насколько я знаю, излишне вольно для строгих и регламентированных отношений летчика и диспетчера.
Даже без слов про Афган я бы догадался по его манере разговаривать — бывший военный летчик, которому осточертели все строгие команды, и он рвется их разнообразить.
— Посадку разрешаю. За больным машина прибыла. Сразу к стоянке выруливайте, они подъедут...
Значит, я больной... Таня обернулась:
— Все, Сережа, в порядке будет. Не волнуйся... — и опять значительный взгляд.
Я понял.
— Голова сильно кружится, — словно бы пожаловался. — Это не от полета... Это после приступа... Но вообще-то почти оклемался. Может быть, и жить даже буду...
Она на шутку не отреагировала. Пилоту было вообще не до нас.
Маленькая «Моравия» легла на крыло и довольно быстро вышла из виража. Я увидел впереди желтую и, должно быть, пыльную грунтовую полосу, чуть в стороне небольшую башенку диспетчера и традиционную полосатую «колбасу» на длинном шесте — показатель направления ветра для летчиков. Стоянка для самолетов — догадаться нетрудно — это утрамбованная площадка недалеко от металлического ангара. Рядом с ангаром стоит «уазик» с красным крестом на белом фоне — медицинская машина за мной.
Интересно... Что же все-таки случилось?
— Ремни пристегните, сейчас затрясет, — сказал пилот. — Здесь полоса дурная.
Мы выполнили приказ.
«Моравию» в самом деле затрясло сильно. Посадка — это не по воздуху летать. Но приземлились мы успешно. Когда остановились двигатели, мы выбрались на крыло. Пилот с Таней помогли мне спуститься, несмотря на мое сопротивление, — я понял взгляд Тани и усердно изображал из себя больного, но полноценного мужчину, желающего самостоятельно управлять собственным телом. Управлял, но морщился. Вообще, вел себя, как всякий сильный мужчина, стесняющийся своей вынужденной слабости.
Тут только я пилота и рассмотрел в лицо. Он тоже смотрел на меня внимательно.
Подошла машина.
— У тебя брата нет? — спросил он.
— Нет.
— Похож ты на одного парня, только того Лехой звали. Спецназовец. Вместе мы в Афгане летали...
«Семнадцать лет, Миша, прошло. Немудрено и ошибиться...» — сказал я мысленно. А вслух лениво и со смешком произнес другое:
— Бывает, — и пожал плечами. — Меня часто с каким-то Исмаилом путают, а не с Лехой. Несколько раз было... Одна женщина даже пыталась с меня алименты потребовать... А я этого Исмаила в глаза не видел.
Пилот усмехнулся и хитро подмигнул мне.
Распахнулась боковая дверца машины. Два круторылых парня в медицинских халатах меньше всего напоминали медбратьев. Мой взгляд без проблем определил у каждого из них под халатом по пистолету в подмышечной кобуре.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50
Я добрел до машины, удивляясь, что еще пытаюсь анализировать ситуацию. Дверцу открыла Таня, потому что у меня не хватало сил. Усевшись, протянул ей сумку и попросил:
— В целлофановом пакетике порошки...
Она нашла быстро. Запить порошок было нечем. Я просто разорвал упаковку и высыпал содержимое себе на язык. Практика у меня есть. Когда-то в Анголе доводилось таким же образом глотать даже очень горькую хину.
— У меня же самолет в пять утра... Обязательно надо улететь... — я еще нашел в себе силы сказать это.
И потерял сознание.
Глава XV
1
Что-то шумит. Как вентилятор... Монотонно...
Еще не открыв глаза, я вспомнил, что отключился в машине у Тани. Не вовремя приступ придавил. Хотя я и успел дело сделать — это я помню, потому что приступ разума не отнимает, но вот что дальше со мной происходило — загадка. И сейчас лежу с закрытыми глазами, пытаюсь это сообразить. У меня привычка такая — я сначала сориентируюсь и только потом открываю глаза. Хорошая, надо сказать, привычка. Она однажды в Афгане выручила меня и позволила из плена вырваться. С тех пор всегда так поступаю. Пытаюсь сориентироваться и сообразить — как действовать дальше. И действовать стараюсь по возможности так, чтобы это было для других неожиданностью — в случае, когда такая неожиданность требуется. Но, главное, раньше времени нельзя издать ни звука, даже если ранен. Нельзя себя выдать.
Сейчас я не ранен. Я сделал дело, а потом начался приступ. Небывало сильный. И я потерял сознание. Что вообще непонятно. Не терял я раньше сознания. А в этот раз потерял...
Да... Это было в машине... В машине у Тани... Грязновато-серого цвета «шестерка», раздолбанная и гремящая. Таня эту машину покупала уже раздолбанной. Ее во время движения трудно спутать с другой.
Но в салоне той машины вентилятора нет, не услышишь его — если только с головой в двигатель не заберешься. Я потерял сознание на переднем сиденье. И рядом была Таня — за рулем. Мы ехали от дома Таманца после моего разговора с его женой. Самого Таманца я застрелил десятью минутами раньше. Это я хорошо помню. Из двух пистолетов. Одновременно два выстрела в лоб. Мы ехали оттуда...
Мы ехали... И тогда этого вентиляторного шума не было. И вообще, шум автомобильного двигателя совсем не такой. Любого автомобильного... Не такой ровный и монотонный.
Легкая струя воздуха идет откуда-то сбоку. Касается затылка и слегка ерошит волосы. Но это не поток, нагнетаемый вентилятором. Нет. Это только тонкая тугая струя, которую, кажется, можно пальцами прощупать и попытаться согнуть, как проволоку.
Звук незнакомый. Ощущения незнакомые. Где я?
Осторожно напрячь мышцы. По отдельности. Бицепсы, трицепсы, предплечья. Теперь ноги, спину, грудь. Так ощутить и мысленно себя ощупать. Все нормально. Если бы руки были в наручниках или связаны, я бы почувствовал. Нет. Я свободен. И тело мое управляемо.
Где я? Непонятно...
Так и не разобравшись в ситуации, я чуть-чуть, совсем незаметно приоткрыл глаза. И увидел полумрак автомобильного салона. Слабый полумрак. Все освещение идет от передней панели водителя. И откуда-то сбоку, из окон приходит свет «мигалки». Но без сирены. Ментовская «мигалка» обычно с сиреной работает. И в «Скорой помощи» тоже.
Так где же я?
И вокруг автомобиля — полный сумрак. И вроде даже туман клубится. Вижу сквозь боковое стекло. Может, потому горят «мигалки»? Из-за тумана? Но ведь «мигалки» — это характерная принадлежность спецмашин?
Я на заднем сиденье. Лежу. Один. Большое сиденье. Это явно не «жучка». И не пойму, что за машина. Звук двигателя странный. Не должен двигатель автомобиля так ровно шуметь. Так шуметь он может только в том случае, когда транспорт на постоянной скорости движется по абсолютно ровной дороге, никуда не сворачивая, не объезжая выбоины асфальта. И очень-очень долго. То есть в том месте передвигается, которого в действительности в нашей стране не бывает.
Я открыл глаза полностью. Начал к действительности возвращаться. И увидел перед собой затылок. Стриженый. Мужской. Судя по затылку, за рулем сильный человек. Волевой. Затылок это не хуже лица может рассказать. Надо только уметь читать. А под затылком крепкая шея. Почти атлетическая.
Чуть правее второй затылок. Второй...
Это Таня! Она рядом, значит, все нормально.
Она меня прикрывает — это я помню. Даже против моего желания прикрывает. Я не просил ее об этом. Оказалось, мне это было надо. Приступ навалился не вовремя и быстро сшиб меня с ног. Такой приступ, которого я и не помню. Раньше болезнь с ног не сшибала.
Я сел. И только тогда понял, что мы летим в маленьком пятиместном самолетике. Вокруг облачное ночное небо. И не отблески «мигалки» проникают сквозь стекла — сигнальные огни на крыльях.
Таня почувствовала движение за спиной. Она очень чувствительная. Интуитивная. Обернулась.
— Что за машина такая? — спросил я как ни в чем не бывало. И глазами изобразил ангельскую невинность. Если уж мне досталась такая фамилия — Ангелов, — то я постоянно стараюсь ее обыгрывать.
Таня смотрит на меня долго. Даже в полумраке салона мне достаточно хорошо виден ее внимательный взгляд. Такой внимательный, что я понимаю — она что-то старается без слов сказать. В простой обстановке она бросает взгляды короткие, хотя и достаточно выразительные.
— "Л-200" — «Моравия». Не летал на таких?
Это пилот ответил. Не оборачиваясь. А Таня смотрит. Может быть, даже с какой-то укоризной. Только за что меня укорять? Впрочем, как офицер спецназа она права. Не должен человек идти на операцию, когда ему угрожает приступ. Но у меня приступ был только два дня назад. Обычно следующий через месяц-полтора наступает. И все же... Окажись мы где-то в тылу, Тане пришлось бы из-за меня туго.
Она права.
— Нет, не летал, — отвечаю затылку пилота.
— Как ты, Сережа? — все же спросила Таня.
— Спасибо. Выспался... — отвечаю, тут же сообразив, что она не нечаянно забыла мое имя.
— Тебя всегда так скрючивает?
— В первый раз. Обычно я сам за рулем до дома доезжаю. Растягиваю мазохистское удовольствие. Куда мы летим?
— В Москву.
— А почему индивидуальным «бортом»?
— Так надо. Тебя уже врач ждет. Специалиста хорошего нашли...
Она замолчала и отвернулась. Я понял, что пилот не в курсе минувших событий и Таня показывает это. Он вообще не в курсе того, что я из себя представляю.
Но у меня после приступа появилась болтливость. И слабость организма, и вялость, и болтливость, словно энергия за время потери сознания скопилась и теперь через край бьет.
Пилот начинает что-то насвистывать.
— Долго я в отключке был?
— Около трех часов.
Она ответила, теперь даже не обернувшись. Или дуется на меня за что-то, или соблюдает конспирацию. Как же мне «прочитать» ситуацию? Я не очень люблю, когда меня везут в неизвестном направлении. Слишком это напоминает арест. Прилетим, мне пару стволов в лицо сунут и окольцуют наручниками. Если я позволю кому-то, даже Тане, это сделать.
Но — пилот... При нем не будешь выяснять.
— Мало. За это время не выспишься. С твоего разрешения я еще вздремну. После приступа всегда себя разбитым чувствую.
Я не сказал, что принял такое решение из желания не сболтнуть лишнего.
— Я тоже посплю... — поддержала меня Таня. Значит, конспирация...
2
И я в самом деле задремал.
Обессиленному приступом болезни организму ни к чему лишнее напряжение. Он сам регулирует свои возможности и потребности. К тому же в самолетах я всегда сплю так же хорошо, как делает это на своем боевом посту любой уважающий себя колхозный сторож. Даже в таких маленьких самолетах, как этот.
А когда проснулся, вокруг было уже светло. Известное дело, в небе — в вышине — светает раньше. Мы уже вышли из облаков, может быть, потому, что спустились значительно ниже. Сейчас просыпающаяся земля под крыльями смотрится макетом местности. Только движение на дорогах показывает, что там жизнь не замерла.
— Скоро прилетим? — спросил я у затылка пилота.
— Скоро. Я уже разрешение на посадку запросил. Сейчас «коробочку» сделаю, и будем садиться.
«Коробочка», насколько я знаю, — это какой-то обязательный маневр перед посадкой.
— На какой аэродром?
— Мы не в саму Москву. В Подмосковье. Здесь обычно только «кукурузники» садятся, когда на сельхозработах пашут. Грунтовая полоса. Так что готовься... Протрясет, как во время гонок на арбах. Машина у меня старая, три ресурса вылетала...
На переднем сиденье потянулась, просыпаясь, Таня. Помотала головой.
— Подлетаем, значит... — констатировала. — Вы давно на этом самолете? — спросила пилота.
— Третий год... Как на пенсию вышел. На этом да на «Як-58». Молодежь натаскиваю...
— А до этого? — спросил я.
— До этого на вертолетах. Два срока в Афгане...
Нет, не зря я недавно думал, что с человеческого затылка можно считывать состояние даже лучше, чем с лица. Лицом каждый управлять умеет. А вот затылком — сложнее. Затылок у Тани даже под волосами напрягся, выражая не то чтобы опасность, но опасение. Я провоевал в Афгане три срока.
— Борт «ноль сорок семь»... Вижу вас... — сказало радио голосом невидимого диспетчера.
— Захожу на посадку? — спросил пилот, насколько я знаю, излишне вольно для строгих и регламентированных отношений летчика и диспетчера.
Даже без слов про Афган я бы догадался по его манере разговаривать — бывший военный летчик, которому осточертели все строгие команды, и он рвется их разнообразить.
— Посадку разрешаю. За больным машина прибыла. Сразу к стоянке выруливайте, они подъедут...
Значит, я больной... Таня обернулась:
— Все, Сережа, в порядке будет. Не волнуйся... — и опять значительный взгляд.
Я понял.
— Голова сильно кружится, — словно бы пожаловался. — Это не от полета... Это после приступа... Но вообще-то почти оклемался. Может быть, и жить даже буду...
Она на шутку не отреагировала. Пилоту было вообще не до нас.
Маленькая «Моравия» легла на крыло и довольно быстро вышла из виража. Я увидел впереди желтую и, должно быть, пыльную грунтовую полосу, чуть в стороне небольшую башенку диспетчера и традиционную полосатую «колбасу» на длинном шесте — показатель направления ветра для летчиков. Стоянка для самолетов — догадаться нетрудно — это утрамбованная площадка недалеко от металлического ангара. Рядом с ангаром стоит «уазик» с красным крестом на белом фоне — медицинская машина за мной.
Интересно... Что же все-таки случилось?
— Ремни пристегните, сейчас затрясет, — сказал пилот. — Здесь полоса дурная.
Мы выполнили приказ.
«Моравию» в самом деле затрясло сильно. Посадка — это не по воздуху летать. Но приземлились мы успешно. Когда остановились двигатели, мы выбрались на крыло. Пилот с Таней помогли мне спуститься, несмотря на мое сопротивление, — я понял взгляд Тани и усердно изображал из себя больного, но полноценного мужчину, желающего самостоятельно управлять собственным телом. Управлял, но морщился. Вообще, вел себя, как всякий сильный мужчина, стесняющийся своей вынужденной слабости.
Тут только я пилота и рассмотрел в лицо. Он тоже смотрел на меня внимательно.
Подошла машина.
— У тебя брата нет? — спросил он.
— Нет.
— Похож ты на одного парня, только того Лехой звали. Спецназовец. Вместе мы в Афгане летали...
«Семнадцать лет, Миша, прошло. Немудрено и ошибиться...» — сказал я мысленно. А вслух лениво и со смешком произнес другое:
— Бывает, — и пожал плечами. — Меня часто с каким-то Исмаилом путают, а не с Лехой. Несколько раз было... Одна женщина даже пыталась с меня алименты потребовать... А я этого Исмаила в глаза не видел.
Пилот усмехнулся и хитро подмигнул мне.
Распахнулась боковая дверца машины. Два круторылых парня в медицинских халатах меньше всего напоминали медбратьев. Мой взгляд без проблем определил у каждого из них под халатом по пистолету в подмышечной кобуре.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50