— Алло! Как жизнь?
«Вот уж совсем некстати!»
Мой интерес к приходу девушки в детективное издательство в связи с вновь открывшимися обстоятельствами — появлением на горизонте генерала Арзамасцева — отодвинулся далеко на второй план.
С минуту мы говорили ни о чем.
Я не хотел дать ему понять, что его сегодняшний звонок не ко времени — ведь именно по моей просьбе он развил бурную оперативно-розыскную деятельность.
— Что свежее издали? Новую Терехову!
— Есть кое-что. Но я сейчас о той девушке…
— Ну…
— Она приходила к главному редактору. Секретарь узнала ее по фотографии. Можешь приехать? Главный, он мужик ничего. Введет в курс дела…
Уж очень он хотел мне помочь. Я вздохнул.
— Ты дежуришь?
— Ну!
— Значит, увидимся.
Я проводил девушку на автостоянку и на обратном пути заехал в «Вестерн Юнион».
Мне нравилась атмосфера западного банка.
Наклейка на дверях изображала круг с перекрещенной запрещающими красными стрелами лошадиной мордой. Надпись на английском и на русском гласила:
«С собаками не входить».
Внутри — столики с журналами, вежливые улыбки сотрудниц, неназойливый интерес: «Как поживаете, мистер?» «Погода нас не балует сегодня, правда?»
Мой гонорар уже ждал меня.
Заказчик щепетильно соблюдал условия заказа…
Еще я заскочил в «Лайнс», в гараж, и лишь оттуда погнал на Сокол…
Тянувшееся не одну сотню метров длиннющее здание, в котором размещалось издательство «Тамплиеры», появилось издалека, и оно снова вызвало у меня чувство уныния и даже безнадежности.
Когда я подъехал, у здания издательства что-то происходило.
Здесь начинался самодеятельный концерт.
Написанное от руки объявление оповещало о том, что выступают ветераны горячих точек. Оркестранты, все как один, были молодые мужики. Прохожие, не останавливаясь, кидали мелочь в раскрытый футляр виолончели. Солировал седой, с испитым лицом молодой парень в стираном камуфляже. Мы встретились с ним взглядами. Я положил сторублевку — при нынешнем моем гонораре сущую мелочь — три доллара! Солист одобрительно мигнул. У него были зеленые шалые глаза…
Секьюрити при входе в издательство дежурил на этот раз один, я едва разглядел его в узком темном закутке между тяжелыми культовыми дверями.
Он не показался из своей каптерки. «Интересно, от кого он охраняет? От поклонников русской Агаты Кристи? От авторов-графоманов?»
— По объявлению, шестой этаж. — Я кивнул на ходу. — Привет…
Старомодная кабина лифта подняла меня в приемную главной редакции.
Мой остриженный под лысого золотозубый коллега снова дежурил здесь. Увидев меня, он включил рычаг, открывавший запор на двери.
—Привет, старик… — Он улыбнулся мне как соучастнику какого-то очень тонкого, известного только нам двоим, розыгрыша или прикола. — Прибыл?
—Ну…
—Главный редактор сейчас вышел… — Мой знакомец вынул из тумбочки фотографию девушки, вернул мне. — Держи. Он тут, в редакции. Сейчас придет… Вон его кабинет…
Из украшенной искусственными цветами приемной с ксероксом, с новой офисной мебелью двери вели к начальству. Место секретаря — сбоку, за столом с компьютером, как и в прошлый раз, было пусто.
— Посиди пока… — Мой знакомый показал на стул рядом с собой.
Я заглянул в книгу, которую он читал до моего прихода.
«Смертельное трио»…
Кумир шестидесятых Аркадий Адамов в книге «Мой любимый жанр — детектив» перечислил несколько причин популярности жанра. Кроме динамичного сюжета и ряда других, он назвал еще и тайну, неизменно лежащую в сердцевине детективной фабулы. Чаще всего ею становилась тайна жизни и смерти, загадка, которая никогда не переставала привлекать к себе читательский интерес…
Сегодня издатели без устали эксплуатировали этот интерес в коммерческих целях.
«Прикосновение смерти», «Поцелуй смерти»… Смерть, смерть, смерть.
—Хочешь полистать? — Он кивнул на пачку бестселлеров на столе.
—В другой раз…
Мы с ним любили разные жанры, хотя и тот и другой назывались одинаково: детектив.
Меня влек полицейский роман — мужское чтение. Его героем был мент. Полицейский. А в основе лежали ментовские или стилизованные под них подлинные истории, и чаще авторы их были бывшие менты. Покойный Николай Леонов… А еще братья Вайнеры, Хруцкий, Александров, Кивинов, Корецкий, Пронин… Этот, правда, не мент. Многое ждал от Георгия Климентьева, от бывших соотечественников, живших теперь за границей…
Но был и другой детектив, тот, который выбирал мой новый знакомый. Роман, написанный на тему придуманных преступлений. Затейливые конфликты. И это тоже могло быть интересно, талантливо. Как «Союз рыжих» Конан-Дойла. Но это шло уже как бы по другому ведомству. Для меня оно выглядело как суррогат. Я распознавал его с первой же страницы. И это было не мое чтение…
Поговорить не удалось: в приемной появился молодой розовощекий здоровяк, он был с кем-то из сотрудников. Однако мой коллега тут же его притормозил.
— Валерий Сергеевич…
Взаимоотношения сотрудников с охраной были почти панибратские…
— Тут приехал товарищ… — Он показал на меня. — Помните, я вам говорил…
— Здравствуйте… — Здоровяк обернулся.
Я понял, что лучше, ничего не объясняя, сунуть ему в руки фотографию. Что я и сделал…
— Вот…
Взглянув на снимок, главный редактор что-то вспомнил, но тут же на лице его появилось беспомощное выражение.
— Была тут эта девушка… — Он еще раз взглянул на фотографию и вернул мне. — Я помню. Раза два… Речь, по-моему, шла о заказе на литературную переделку какого-то произведения, уже опубликованного за рубежом… Но что конкретно… Убейте не помню!.. — Он смотрел смущенно.
Сотрудник, пришедший вместе с главным редактором, несомненно, его подчиненный, спешил, он тихо кипел и как мог выказывал свое неудовольствие вместе с нетерпением.
—Речь шла о каком-то криминальном романе, который мы могли ей заказать… — Главный редактор ничего не замечал. Было видно, что он искренне хочет быть мне полезным.
—Она — автор романа?!
—Нет. Автор откуда-то из Киргизии или Узбекистана. Судя по фамилии… В общем, из ближнего зарубежья…
—Может, она литературный агент?
Каждый следующий мой вопрос вызывал целую гамму переживаний на лице мужика, стоявшего рядом с главным редактором, но тот ничего по-прежнему не замечал.
— Я поспрашиваю. Женщина эта сначала обратилась к кому-то из редакторов, а тот уже привел ее ко мне… Я поспрашиваю и дам вам знать через вашего друга… — Он кивнул на секьюрити.
Мобильник мой прозвонил, едва я вышел из приемной.
В качестве позывного я взял музыкальную строчку из песни Владимира Высоцкого — «Но был один, кото рый не стрелял…»
Меня искал Рембо.
Президенту «Лайнса» передали, что утром я заезжал.
Видимо, переговоры с очередным клиентом прошли успешно — голос Рембо звучал уверенно, хотя и устало.
—Помнишь, мы готовили справку на израильский банк «Яркон»…
—Очень хорошо…
Банк «Яркон» я хорошо помнил — небольшой особняк в самом центре Иерусалима, тихий, малопосещаемый, с красавцем секьюрити-эфиопом у входа, он был не из тех известных израильских банков, куда обычно переводят свои пособия новые репатрианты.
—Этот банк сейчас снова возник. Я поднял справку. В нем держали деньги несколько российских фирм. В том числе «Лузитания»… — Рембо прервался, он хотел услышать мою реакцию.
—Интересно… Как ты о нем вспомнил?..
—Мне позвонил один странный клиент… Кстати, другая фирма, «Меридор», зарегистрированная по краденому паспорту Любовича, тоже имеет свой счет в банке «Яркон»…
—А что этот клиент?
—Вообще-то его интересует мадридский банк, на звание израильского он упомянул вскользь…
—Действительно, странно…
—Я потому и звоню… «Яркон» — малоизвестный частный банк. О нем и в израильской столице мало кто слышал…
—Клиент представился?
— Адвокат. «Колишевский», «Кальнишевский»?! Фамилия ни о чем не говорит. Извини… — Я услышал, как рядом с трубкой, там, на другом конце провода, с треском раскрылась сигаретная пачка. Потом щелкнула зажигалка. Мне показалось, я почувствовал запах его любимого «Parlamenta». — Он сказал, что пока не решил, но, возможно, заедет в «Лайнс»… Но у меня создалось впечатление, что он блефует. И сейчас будет… Кстати, я проверил — в городской коллегии адвокатов сказали, что такого не знают… Так как?
У РЕМБО
Запорное устройство на входе сработало, едва я замаячил на экране монитора дежурного.
Мне осталось лишь потянуть дверь на себя и перешагнуть порог.
И вот я снова у себя — в «Лайнсе».
«Мой дом — моя крепость…»
Внизу дежурил мой друг и коллега — в прошлом капитан милиции, выпускник Московской Высшей школы МВД, воевавший в первую чеченскую кампанию.
— Что-то давно тебя не видно… — Он вышел за барьер дежурной части, чтобы поздороваться.
— Скоро еще надоест мне открывать…
— Возвращаешься?
— Со следующей недели…
Наша юная змейка — секретарь наверху встретила меня обычной своей шедшей не от сердца, опасливой улыбкой, которой всегда пользовалась в нашем, в основном мужском, грубоватом коллективе:
— Кофе?
— Спасибо. Шеф пил?
— Как раз собирается…
— Тогда с молоком и сахаром. В мою кружку…
Я повесил на вешалку в углу куртку.
Секретарь успела доложить обо мне Рембо. Таков был порядок. Дружба — дружбой, служба — службой…
— Шеф ждет вас…
Рембо встретил меня в дверях.
— Думаю, адвокат вот-вот появится…
Звонок неизвестного клиента обещал высветить неожиданные криминальные связи на рынке российского бизнеса, тайные пути отмывания грязных денег, новые течения направлений перекачки денежной массы. Такие непредвиденные открытия наполняли наш информационный вакуум, но были интересны и сами по себе.
Не из-за одних же гонораров, в конце концов, пришли мы когда-то в уголовный розыск, а потом и в частный сыск!..
— …Он говорил так, словно обращается в первое попавшееся детективное бюро по дороге… А ведь наш офис не на проезжей части. — Рембо делил внимание между мной и монитором. — На самом-то деле, я уверен, он с самого начала выбрал именно нас. Его интересует не мадридский банк, а «Яркон», и он знает, что мы занимались этим иерусалимским банком. А ломался он, думаю, больше для вида, чтобы сбить цену… Да вот он, кажется!
Рембо увидел своего гостя первым — случайно бросил взгляд на экран монитора и сразу прервал себя на полуслове.
Поджарый высокий человек вышел из припарковавшейся у тротуара «Ауди», в руке он держал кейс.
Несколько минут мы молча следили за ним.
Мужчине было под сорок, на нем была расстегнутая на груди куртка с оранжевым ярким подбоем, которую он словно накинул в последнюю минуту, под нею виднелся серый пиджак и черные брюки… Униформа?
Наш гость запер «Ауди», через стоянку служебных машин, прямиком направился к дверям. Позвонил.
—Здравствуйте… — Ответ дежурного на наружном трансляторе не заставил себя ждать. — Чем могу быть полезен?
—Мне необходимо встретиться с президентом Ассоциации… — У прибывшего оказался высокий требовательный голос.
— Представьтесь, пожалуйста…
Посетитель назвал себя.
Дежурный позвонил в кабинет:
— Тут господин… — Я снова не разобрал: «Колишевский», «Кальнишевский»?!
— Его нет в списке…
— Давай примем его…
Замок внизу тотчас сработал. Мы следили за происходящим по монитору.
Дежурный встретил гостя у двери.
Теперь я смог его лучше рассмотреть. Высокий, худой, с тонким хрящеватым носом. Правда, в бедрах он выглядел шире, чем в плечах…
— Паспорт, пожалуйста… — Дежурный был безукоризненно вежлив.
— О, черт! — Гость схватился за голову. — Надо же… Просто выскочило из головы!
— К сожалению, ничем не могу помочь…
Дежурный протянул руку к запорному устройству, он действовал полностью согласно инструкции.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42