Мужской голос глухим эхом разносился внизу, уже далеко за спиной Джона:
— Куда запропастился этот парень?
Глава 44
Бегом.
С лица леди, торгующей парфюмерией в переходе, слетела дежурная улыбка, когда он промчался мимо нее.
Проскочил через стеклянные двери, ведущие к стоянке, громко хлопнув ими...
Никаких выстрелов ему вслед, ни дырки от пули, ни звука разбиваемого стекла.
Почему? Почему?
Где этот мокрушник?
Машина Гласса. Двигатель заработал. Визжа колесами, машина сорвалась со своего места на стоянке. Вниз по скату к выезду, мимо рядов запаркованных машин, проносящихся слева и справа от лобового стекла. Папаша с чадом отпрянул в сторону.
Шлагбаум у выезда поднят: после шести часов свободная парковка.
Мокрая после дождя, темная улица...
Ревущие клаксоны грузовиков, притормозил, повернул руль...
Улицы города. Красный свет. Проскочил. Возмущенный рев клаксонов.
Мокрушник, ждал ли он заранее? Привел ли его за собой Фил Дэвид?
Дворники, включить дворники. Подогрев стекол.
Куда ехать?
Свет фар в зеркале. Слепящий свет от едущих сзади грузовика и микроавтобуса. Поправил зеркало. Одиночная желтая фара, скользящая в ночной пустоте.
Милитари-роуд: четыре сплошных потока, несущихся на запад вдоль парка...
Слишком открытое место, тут его легко выследить, даже во время дождя.
Буддистский квартал.
Желтый глаз, прыгающий и плывущий в зеркале заднего обзора.
Машина с одной фарой. Как раньше.
Нет: вовсе не машина.
Мотоцикл.
Свернул налево. Не отстает. Поворот направо.
Не отстает. Быстрее.
Приближается... Приближается... Мотоцикл. Звук на стоянке торгового центра перед этим...
А что он видел в зеркалах Фрэнка в то утро? Чистый, свежий воздух. Убирающая улицу машина. Из поднимаемых ею облаков пыли...
Мотоцикл. Рокер в черном шлеме с защищающим от ветра козырьком. Позади них, всю дорогу к...
В дорожной пробке на Норз-Кэпитэл-стрит. Выскочил у них из-за спины и умчался.
Там он мог развернуться и поджидать их у «ловушки» за вздумавшей поворачивать налево машиной. Все было подготовлено для импровизации, исполненной одаренным, хорошо подготовленным исполнителем. Как в джазе.
Исполнение могло сорваться вплоть до самого последнего мгновения. «Тойота» Фрэнка была «поймана» меньше чем в четырех футах от бетонного разделителя. Ветровое стекло мотоцикла скрывало девятимиллиметровую «пушку» с глушителем, опиравшуюся на левую руку мотоциклиста, когда он поравнялся с окном водителя. За время, которое было отпущено ему, сердце успело совершить не больше одного удара. Медленно приблизился, нажал на курок, раздался бесшумный выстрел. Даже если Фрэнк и смотрел в эту сторону, он бы ничего не смог заметить.
«Кашель» бесшумного пистолета был заглушен звуками оживленного утреннего движения. Единственную вылетевшую гильзу отнесло на двадцать три фута инерцией мотоцикла, унесшегося прочь, в то время как Фрэнк...
По-прежнему не отстает.
Мотоциклист маячил в зеркале заднего обзора машины Гласса.
Протаранить его.
Нажать на газ, подождать, пока он приблизится, и резко по тормозам, пусть вмажется...
Даже на скользких после дождя улицах мотоцикл может увернуться от него.
Хайвэй, выбраться из города, оторваться от него на кольцевой дороге.
Невозможно сбить его здесь, на городских улицах. Как только они выскочили на автостраду, мотоциклист сократил расстояние...
Сколько зарядов в его девятимиллиметровой пушке? Пятнадцать? Шестнадцать?
Достаточно остановиться на красный свет и тебя пристрелят.
Не останавливай. Вперед, прямо под красный свет.
Знает, теперь он знает.
Теперь они оба знают.
Бросить машину.
Не может оторваться от мотоцикла ни на фут, но и мотоцикл не может нырнуть под преграду, не может перепрыгнуть через нее.
Желтый свет прыгал в зеркале Джона. В шести, в пяти машинах позади.
Из-за дождя машину заносит. Обошлось без столкновения.
Пролетел через перекресток, под рев автомобильных клаксонов. Под проклятия добропорядочных граждан, спешащих домой.
Желтый глаз заполнил зеркало заднего обзора. Мимо проносятся дома, где любовники чувствуют себя в уюте и безопасности. Семейства. Жена, дети, у него никогда их не было. Мама. Отец. Одноклассница, которая любила физику. Вэй. Эмма. Фонг.
Повернуть налево, к югу, в Джорджтаун?
Нет! Слишком много народа на улицах, слишком медленное движение на дорогах, мотоцикл сможет проскользнуть вдоль обочины.
Дворники на лобовом стекле взметнулись и...
Впереди с остановки выруливал городской автобус.
А дальше перекресток и стена из машин, стоящих перед красным светом светофора. Мокрое дорожное покрытие. Свет впереди переключился на желтый.
Вперед!
Пролетел мимо автобуса. Скрип пневматических тормозов, четырнадцать тонн движущейся стали вильнуло в сторону и, содрогнувшись, замерло, перегородив дорогу за «тойотой».
Красный свет сменился зеленым, Джон свернул налево, проскочив перед волной машин. Помчался вниз по улице, удаляясь от тесных рядов припаркованных машин. Повернул направо.
В зеркале: мокрые улицы, плотно стоящие друг к другу дома, припаркованные машины... Ни фар. Ни движения.
Свернул налево, проехал три квартала. Направо.
В зеркалах пусто.
Оторвался.
Может быть. Может быть.
Почему ему так везет?
Как ему удалось выследить эту машину?
Жилые кварталы между Джорджтауном и Дюпон-секл. Чтобы поставить здесь машину, днем ли, ночью ли, требовалось, чтобы на небесах услышали твою молитву.
Все мои молитвы использованы.
Миновал аллею. Обочина, вдоль которой впритирку стоят машины. Щель за углом: слишком узкая для «тойоты»...
Желтый глаз до сих пор не появился в зеркале его машины.
Пока нет. Втиснул «тойоту» в подходящее место с первой попытки.
Пустые улицы. Никаких посторонних глаз.
Погасил фары. Неосторожно подняв руку, разбил верхний свет.
Стряхнул битое стекло. Выбрался наружу.
По привычке запер дверь. Посмотрел внутрь через закрытую дверь. На полу, перед передним сиденьем, портфель с видеопленкой и документами. Здесь его заметит воришка, промышляющий кражей из автомобилей, не стоит сейчас беспокоиться об этом. Если взять портфель с собой, это замедлит движение, займет руки. К тому же, когда мокрушник увидит тебя, то решит, что, заполучив тебя, он получит и их.
Открыл дверь со стороны пассажира, закрыл ее. Фиксирующая кнопка на двери осталась торчать, но Бог с ней, пусть воришке достанется радио. Открыл багажник. Бросил портфель туда. Так безопасней.
Если городские власти отбуксируют машину — номер Гринэ есть в портфеле.
Захлопнул багажник. Запер его на ключ.
Дождь продолжал лить. Мокрые волосы, лицо, мокрые руки, порезанные стеклом.
Мокрушник.
Свет в окнах. Черное зеркало улиц.
Бежать.
Нет — идти. В тень, спрятаться в тень.
Раствориться в ночи. В дожде.
Миновал несколько домов. Никто не выглянул наружу. Седоки в машине, вынырнувшей из мглы, были заняты поиском места для стоянки в полумиле от сутолоки Джорджтауна. Что они тут крутятся?
Нырнул за стоящий у обочины микроавтобус, пока машина проезжала мимо.
Уехали.
Их молитвы, должно быть, были неискренни.
Быстро находя укрытие всякий раз, когда появлялась машина, он прошел два квартала, три. Свернул направо.
Граница тихих улочек.
В четырех кварталах впереди, просвечивая сквозь ночную мглу и миллион падающих слез — огни моста вдоль Рок-Крейк-Парк-вэй, моста с пешеходными дорожками и ослепительными уличными фонарями, моста, ведущего к Дюпон-секл, богемному району федерального округа: театры, банки, книжные магазины и элитарные бары. Множество мест, где можно укрыться. Телефоны-автоматы.
Надо лишь пересечь этот хорошо освещенный мост. Там было и метро. Подземка. Темная. Надежная. Быстрая. Умчаться на большой скорости подальше от этого смертельно опасного района, где мотоциклист, должно быть, еще рыщет по улицам. В подземку, к телефону. Позвонить Глассу. Позвонить Фонг, у нее есть машина.
Женщина с зонтиком торопилась к мосту.
Звук шагов в темноте. Всмотрелся — никого.
Воображение рождает чудовищ.
Догони женщину.
Не оглядывайся. Догнал ее. Она высокая, зонтик держит высоко. Дождь барабанит по ее зонту, быстрые шаги, она обернулась... Нырнул под зонт, пошел рядом с ней.
— Не дайте мне размокнуть.
Схватил и крепко сжал ее руку с зонтом, опустил его пониже.
Она сказала:
— Мой малыш ждет меня! Вы можете взять...
— Всего лишь проводите меня через мост. Не дайте мне окончательно промокнуть.
Твердо держа ее трясущуюся руку, опустил зонтик ниже, черный купол скрывает их лица от мчащихся по мосту машин. Со стороны они выглядят озабоченной парочкой, ищущей уединенное местечко.
Ничего не видно из-за зонта. Дождь барабанит по туго натянутой ткани.
Женщина плачет, ее рука дрожит. Она пытается идти медленней, затем быстрей. Ее рука напряжена, как будто она хочет вырваться, бежать.
Сжал ее руку, обхватывающую ручку зонта.
Мост закончился. Женщина захныкала.
Пусть идет. Бежит.
Увернулся от мужчины, держащего газету над головой.
Перепрыгнул цепь, связывающую промокшего пуделя и толстяка в дурацкой шляпе.
Бежать. Не оглядываясь. Да и кто здесь может следить за ним?
Кольцо дороги, огибающей парк, где брызги фонтана летели навстречу брызгам дождя. Пересек улицу. Вход в тоннель с двумя гигантскими эскалаторами, ведущими вниз к подземке. У входа мужчина в рваном армейском кителе со спутанными волосами и отсутствующим взглядом. Дальше в переходе два парня и девушка спорят из-за сигареты. Волосы у девушки ярко-рыжие. На всех троих мотоциклетные куртки.
Движущиеся ступеньки эскалатора длиной в добрую половину футбольного поля опускаются вниз. Спуститься туда, в этот черный тоннель.
Дыхание, успокой свое дыхание. Засунул долларовую банкноту в автомат, который выплюнул ему проездную карточку. Турникет заглотил проездную карточку, выплюнул ее и щелкнув раскрылся. Еще один эскалатор, ведущий вниз, пятнадцать футов, двадцать.
Платформа подземки, облицованная красной плиткой. Коричневые будки с информацией. Серые бетонные лавки, на одной сидит пожилая женщина в толстых очках.
Рельсы в неясном желтом свете. Ни одного поезда. Встал в середине платформы.
Ждать.
Пожилая леди в толстых очках смотрела на те же пути.
Ждать.
Фальшивый смех летел сверху вниз по трубе тоннеля из мира наверху. Звук тяжелых шагов. Восторженное завывание — голос девушки.
Давай же, поезд.
На эскалаторе, ведущем к платформе, девушка с огненно-рыжими волосами смеялась над подвыпившим парнем лет двадцати, в перемазанном грязью зеленом дождевике, пытавшимся за ней приударить. Один из двух парней в рокерских куртках, который стоял выше, сказал: «Да даже за пять баксов, парень, я готов на все». А его дружок в черной куртке ругнулся сквозь зубы: «Дерьмо».
Давай же, поезд.
Этому нахальному квартету оставалось пройти до Джона еще пятнадцать — двадцать шагов.
Предупреждающий сигнал вспыхнул на краю платформы.
Воздух завибрировал от отдаленного грохота.
Джон направился налево к дальнему концу платформы.
Крупный мужчина в мятом плаще вышел из-за будки. Его руки в перчатках были пустыми. По его виду можно было подумать, что ему нет дела ни до Джона, стоящего рядом, ни до выскочившего из тоннеля поезда, с визгом тормозящего у платформы.
Зашипели тормоза. Зазвенели звонки.
Прямо перед ним раскрылись двери вагона. Вагон чистый, ярко освещенный. Множество пустых сидений. Несколько пассажиров. Никто не вышел.
Пожилая леди прошаркала в вагон, оставляя за собой запах детской пудры и сырой резины.
Мужчина в перчатках по-прежнему стоял на платформе, с важным видом глядя на свои часы.
— Отстань, чувак, — сказал высокий парень в черной куртке у Джона за спиной. — Спасибо.
Звук поцелуя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52