И нэ вздумай мэнтам стукнуть! Зарэ-жем!..
– Какой выкуп?!. – Женщина заметалась перед телефоном, вроде бы собеседник мог сейчас видеть ее. – Кто вы такие?!.
В ответ – только короткие гудки отбоя.
Автоматически женщина глянула на определитель номера звонившего... Вместо ровного ряда цифр – коротенькие черточки... Номер не определен...
И только после этого до нее дошло то, что говорил неизвестный. Ее передернуло, вроде бы ледяной ветер нахально погладил вдоль позвоночника. Она попыталась закутаться в пеньюар, но тонкая, прозрачная ткань не могла согреть...
– Господи!.. – испуганно прошептала она. – Что же это такое... Господи!..
Первая мысль – звонить в милицию... Пусть немедленно приезжают и занимаются розыском этих телефонных террористов! Она даже протянула руку к аппарату... И тут же вспомнила: "Зарэжем!"
Нет! Только не в милицию! А кому тогда?..
Она быстро схватила свою записную книжку, пролистала страницы... Может, начальнику охраны фирмы мужа?..
Вспомнился вислоусый отставной мент... Постоянно слезящиеся грустные глаза и перманентный перегар... В сущности, супруг держал его только для того, чтобы было в случае крайней необходимости с кем нажраться... Вроде бы как при деле, всегда под рукой... А толку с него!.. Штабной какой-то...
Других подходящих к случаю телефонных номеров в этой книжке просто не было... Не подругам же звонить, в самом деле!.. Да и не было у нее подруг... Так... Приятельницы... Потрепаться, обсудить последние покупки, перемыть чьи-нибудь косточки, и не более того... Чем они могут помочь?..
Конечно, как и любая приличная дама ее круга, она имела любовника. Он был молод, хорош собой, прекрасно танцевал, красиво пил вино и был великолепен в постели... Но только этим все его достоинства и ограничивались. Он просто жил и не искал в этой жизни проблем... Ему и звонить не стоило – ограничится каким-нибудь дурацким советом и сошлется на неотложные дела... Хотя какие у него могут быть дела?! Он и жил-то, по большому счету, за ее счет, на ее деньги!
Кому же, кому?! Кто возьмет на себя труд помочь несчастной запуганной женщине в тяжелую минуту?! Кто?!
"Стоп!" – сказала она сама себе. Где-то, на самом дне тайного ящика письменного стола, лежала давным-давно позабытая старая записная книжка, оставшаяся еще со времен студенчества. И там...
Путаясь в полах пеньюара, она почти бегом бросилась в кабинет...
Вернулась минут через десять, в глазах – надежда... Вот только бы за прошедшие годы он не сменил номер...
Ответили практически сразу, после первого же длинного гудка. Можно было подумать, что человек сидел перед телефонным аппаратом и ждал звонка.
– Слушаю!.. – недовольный мужской голос, такой знакомый и такой чужой одновременно...

Глава 2
– Ну и каков же будет ваш ответ, Василий Арсеньевич?.. – Немолодой мужчина с породистым, но несколько обрюзгшим и одутловатым лицом выжидающе посмотрел на своего более молодого собеседника.
Тот не торопился с ответом, задумчиво перебирая лежащие на столе перед ним бумаги. Потом, аккуратно сложив документы стопкой, вложил их в непрозрачную пластиковую папочку, ту же самую, из которой сидящий напротив господин извлек их примерно час назад. Папочку передвинул на край стола таким образом, чтобы она оказалась примерно на равном расстоянии между ним и его гостем.
Протянув руку, включил электрочайник – тот глухо заурчал в ответ.
– Извините, но я еще не завтракал... – Он опять повернулся к гостю. Впрочем, особого раскаяния в голосе слышно не было. В конце концов, он этого дядю сюда, в собственную квартиру, не звал. Сам пришел... Вот и пусть терпит...
А гость и не возражал – быстренько отгородился пухлыми ладошками, закивал головой, потряхивая отвисающими щеками. На безымянном пальце правой руки брызнул в глаза капельками солнца приличных размеров бриллиант.
– Конечно, конечно!.. – забормотал торопливо. Он был готов ждать...
В принципе, у него был выбор. В Красногорске, несмотря на всю его провинциальность и отдаленность от культурных центров страны, журналистов было – как бродячих собак на городской свалке. Одних газет, не считая разного рода рекламных листков...
Только Василий Скопцов был один... И он знал себе цену...
Киллер – это вообще профессия высокооплачиваемая. И чем выше квалификация исполнителя, тем, соответственно, выше его гонорары. Правда, не живут они долго. Но это, как говорится, уже издержки профессии.
Вот только спрос на хороших стрелков в последние годы падает. Вчерашние мошенники и бандиты – нынешние олигархи и "бизнесмены" – потихонечку прогрессировали, развивались, выбираясь из красных пиджаков и ярких спортивных костюмов. Теперь они уже "решали вопросы" не на "терках" и "стрелках", а в административных органах и судах всевозможных уровней. И для устранения конкурентов нанимали не стрелков и взрывников.
Общеизвестно, что в условиях странной российской демократии сама власть мало-помалу превратилась в наиболее выгодную и рентабельную форму делового предприятия. Если в твоем кармане лежит определенная "корочка", а на лацкане пиджака красуется значок депутата хотя бы Косопузовского сельсовета, ты – "в теме". Перед тобой открыты все двери. Ты приобретаешь не только неприкосновенность, но и всемогущество. Ты можешь все...
Именно по этой причине "пострадать за народ" желают если и не все, то очень и очень многие. Рабочие и колхозницы, "бизнесмены" и менеджеры, "профсоюзные боги" и безработные... Всем "за державу обидно"...
Только вот возникает одна незначительная проблема... "Сладких мест" – ох как мало! А желающих... Получается, что конкуренция очень и очень высока.
И что же делать бедному человеку, урвавшему на волне беспредела девяностых годов немного денег, но не блещущему ни каким-то выдающимся умом, ни талантом, ни чем-либо еще, когда ему страстно хочется пробиться к власти и предоставляемым той возможностям?.. Вариант только один – устранять конкурентов. Мочить гадов!
Это выражение вовсе не значит, что желающий приобщиться к властным структурам идет темной ночью на кладбище, где, назвав пароль, встречается с таинственным человеком в длинном черном пальто с поднятым воротником и прикрытым маской лицом, которому передает аванс и фотографию конкурента. Это все, как уже говорилось, в далеком прошлом. Ну, в относительно далеком... Сейчас все делается по-другому.
Предположим, существует некая Российская партия сексуальных меньшинств. Вот только не надо презрительно кривить губы и брюзжать: "Фи! Пидоры!" Уже давно пора понять, что в российских политических игрищах не имеют значения ни какие-то там идеологические убеждения, ни сексуальные пристрастия игроков. А вот место в избирательном партийном списке – это да! Причем не просто место, а "проходное", гарантирующее избрание хоть куда-нибудь... В первой пятерке или десятке...
Так вот, вернемся к нашим пи... То есть политикам!
В некоей Российской партии сексуальных меньшинств имеются, что само собой разумеется, лидеры. Вдохновители и организаторы, из числа которых и формируется избирательный список. Разумеется, все они ярые приверженцы нетрадиционного секса, несут сексуальное просвещение широким массам граждан и поддерживают президента во всех его начинаниях. Ну, нашего президента все поддерживают.
И состоит членом этой замечательной и прогрессивной партии некий господин Пупкин. Тоже входящий в список, но только занимающий в нем "непроходное", шестое, предположим, место.
Трезво оценивая возможности как свои собственные, так и партии в целом, господин Пупкин понимает, что не светит ему после очередных выборов почетное место даже в Косопузовском сельсовете.
Но у него имеются кое-какие, почти честно уведенные у государства и народа "лавэ", которыми он вовсе даже не прочь поделиться с хорошим человеком.
Вот тогда-то и появляется на сцене киллер. Только в руках у него не винтовка с оптическим прицелом и не знаменитый "ТТ". В его руках – обыкновенная авторучка. Это – политический киллер.
Как найти такого человека?! Кто ищет – тот всегда найдет. Если старается...
И через некоторое время в каком-нибудь солидном издании появляется большой материал, посвященный Российской партии сексуальных меньшинств в целом и одному из ее лидеров – в частности. Из этого материала следует, что лидер этот вовсе не пассивный педераст с многолетним стажем, еще при коммунистах преследуемый властями за свое "инакомыслие", как он сам всячески декларирует, а тайный, тщательно маскирующийся "натурал". Причем рассказывается это не просто так, а с ссылкой на имевшие место факты. Например, скандал в турецком борделе, где вдребезги пьяный лидер "кувыркался" сразу с тремя проститутками и по широте русской души бил оконные стекла, посуду, жриц любви и нерусские морды вставших на их защиту местных полицейских чинов.
Разумеется, на месте скандал удалось замять благодаря энной сумме в зеленых нерусских деньгах, которые в Туретчине пользуются не меньшим почтением, чем зеленое знамя Пророка.
Но сведения об этом печальном инциденте просочились ненароком к жаждущему власти и сопутствующих ей денег "верному соратнику" господину Пупкину.
Употребив все свое влияние и деньги, он покупает – в этом плане та же Турция мало чем отличается от нашей любимой Родины – копию полицейского протокола, фотографию лидера в самом непотребном виде и письменные свидетельства, заверенные нотариусом, какой-нибудь Нюшки из Хацапетовки, которая собственным "передком" зарабатывает за границей денег на квартиру в Киеве и которая во время той самой жаркой ночи любви лишилась коренного зуба.
Теперь остается все это систематизировать, окультурить, поставить ну очень неудобные вопросы и... опубликовать.
В возможностях господина Пупкина просто купить полосу в какой-нибудь центральной газете и запустить полученный им компромат по бескрайним российским просторам. Но вот только имеются два "но"...
Первое – кто такой Пупкин?.. Да никто! Гомосек противный! Сегодняшний читатель смотрит не содержание, а имя автора. И неизвестный Пупкин его совершенно не привлекает, независимо от того, что он там накропал... Пусть он даже тайну убийства президента Кеннеди раскрыл.
Значит, необходимо известное широким массам имя... И, разумеется, профессионализм.
Второе – самому Пупкину подписываться нельзя. Да, обгадить ближнего своего – святое дело! Но только как-нибудь тайком, не открывая своего лица. Это политика в демократической России...
Значит, необходима полная конфиденциальность.
Все это – имя, профессионализм и конфиденциальность – мог предоставить желающим красногорский журналист Василий Арсеньевич Скопцов.
Разумеется, не бескорыстно. Далеко не бескорыстно. Но только выполняемая им работа того стоит...
Его любили и ненавидели, хвалили и яростно ругали одновременно. Даже бить пытались! Но в то же время – читали! Читали взахлеб, запоем и с нетерпением ожидали новых материалов, ехидных, хлестко-насмешливых и предельно беспощадных.
Так вот, заручившись за некоторую сумму поддержкой известного журналиста, господин Пупкин делал заказ на "политическое убийство" конкурента и в том самом вожделенном избирательном списке перемещался на следующую, проходную позицию.
...Сидящий сейчас на кухне холостяцкой квартиры Скопцова господин носил фамилию... Впрочем, какая разница! Пусть будет просто Непупкин!
И представлял он не ту вымышленную партию, о которой шла речь выше, а другую, очень известную. Не самую главную, но тоже очень даже ничего... Они еще Президента поддерживают.
Хотя это тоже неважно. К Василию его привела жажда власти и стремление избавиться от того, кто, по его мнению, стоит у него на пути к ее вершинам.
– Ну, так что, Василий Арсеньевич?.. – Непупкин искоса, украдкой глянул на ручные часы.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53