Лицо было все такое же сосредоточенное, серьезное, задумчивое.
Художник присел рядом и спросил:
— Не помешаю?
Шайтан скосил на него глаз и неопределенно пожал плечами — то ли знак согласия, то ли безразличия.
— По пивку? — предложил Художник.
— Нет денег, — вяло ответил Шайтан.
— Угощаю. — Художник встал с лавки, отправился к ларьку и вскоре вернулся оттуда с несколькими банками импортного пива. — Меня зовут Художником, — сказал он.
— Вова. Кликуха — Шайтан, — ответил парень. — Восточный злой дух.
— Воевал? — спросил Художник, кивнув на иссеченные шрамами руки парня.
— Немножко.
— Карабах? Чечня?
— Всяко бывало.
— Десантник?
— Более веселая команда… Тоже воевал? — усмехнулся спецназовец, кивая на татуировку на руке собеседника и дергая щекой — тик был постоянный.
— Да. Тоже война, — кивнул Художник. — Каждого против каждого.
— Один против всех — куда хуже, — то ли улыбнулся, то и скалился бывший вояка.
— Чего мы тут сидим? — спросил Художник. — У меня хата неподалеку. Пошли посидим, дернем по рюмашечке за знакомство.
— Нет, это предел, — Шайтан показал на банку пива.
— Ну тогда хоть порубаем как положено. Варька нам мясца конкретный такой кусочек соорудит. Огурчики, помидорчики.
— Жена?
— Шалава.
— Все бабы — шалавы… Пошли.
Шайтан производил впечатление человека немного не в себе. Сознанием отлетавшего в какие-то другие сферы, но не от наркотиков, а какого-то глубокого внутреннего диссонанса. Какая-то темная неустроенность плескалась в нем.
Зачем Художник потащил его на хату? Сработало чувство — как любовь с первого взгляда — именно этот человек ему нужен.
— С работой как? — спросил Художник, когда Варька суетилась на кухне, разделывая мясо.
— Никак. Пенсия от государства. И комната в общаге.
— Противно?
— Что?
— Что ты жизнь клал за этих жирных свиней, которые сегодня тут всем заправляют. И за сопляков дешевых на иномарках, которые хрусты не считают.
— У самого-то тоже небось тачка не «Запорожец», — кинул Шайтан пронизывающий, мрачный взгляд на Художника.
— Э нет, Вова. Я — волк. У меня клыки есть. У меня по жизни правильное воспитание. И ты такой же.
— Ну и чего?
— А то, что сопляков и жирных боровов прессовать надо. Всех! И всеми способами! Чтобы они не чувствовали, что все вокруг принадлежит им. Каждая свинья должна знать, что в лесу рядом волк не дремлет.
Шайтан ничего не ответил, на лице не отразилось никаких чувств, только кивнул то ли в знак одобрения, то ли просто так. Только щека опять дернулась.
— Скажи, ты со мной согласный? — напирал Художник, пытаясь вызвать гостя на разговор.
— Знаешь, что такое в зиндане сидеть у моджахедов?
— Афган?
— Таджикистан. Наша группа пошла на обычную разведывательную вылазку рядом с границей. Не в первый раз. И, думали, не в последний. И напоролись… Дрались мы как бешеные. Меня контузило. Потом ничего не помню. Очнулся в тюрьме… Знаешь, Художник, а ведь там страшно. Очень страшно. Первое время. А потом освобождаешься от всего. Остается лишь твой чистый дух, да. Чистый дух. Потому что тело уже не принадлежит тебе. Тебе принадлежит только твоя воля. И желание жить. И смерти уже не боишься. Все уходит — страх, ожидание смерти. Остается только дух, — Шайтан говорил это медленно, растягивая слова, смотря на свои руки мутным взором.
— И ты выжил.
— Я выжил. Единственный из нашей группы.
— Обменяли?
— Почти, — сказал он таким тоном, что дальнейший разговор на эту тему становился бессмысленным.
Он замолчал. Это был единственный раз, когда Шайтан что-то рассказал о себе.
— Так как насчет того, чтобы помочь боровов давить? Чистый дух — конечно, хорошо, но с этой земли нас пока не попросили. И мы еще можем многое, а, Шайтан?
— И чего теперь?
— Работа есть. Не пыльная.
— Какая?
— Пока бабки собирать. А потом — посмотрим.
— А что, — задумчиво произнес Шайтан и широко улыбнулся — улыбка была жутковатая. И Художник понял, что этот человек — сам по себе оружие. И нужно обращаться с ним аккуратно. Если такой тип выйдет из-под контроля, он превратится в кобру, и остановить его будет нелегко — таких слишком хорошо учат выживать и убивать. — Попробуем.
Через два дня Художник привел Шайтана в команду и сказал, что отвечает за него головой. И Шайтана приняли.
Заявившись однажды в общагу к Шайтану, Художник еще раз убедился в том, что тот полный псих. Вся комната была завалена литературой по оккультизму: о переселении душ, об уровнях ментальности и кармических воплощениях. Сам Шайтан сидел в позе лотоса на раскладушке и медитировал.
А вскоре Художник в первый раз увидел Шайтана в деле.
Команда обмывала очередную удачную сделку в том деревенском доме, куда после выхода за порог зоны привезли Художника. Надрались, как всегда, прилично. Варька накурилась анаши и хохотала как сумасшедшая. Башня перепил водки, ему тоже было весело. И свое веселье он направил почему-то на Шайтана.
— Так ты в плену сидел? Шайтан пожал плечами.
— У черных, да?
Шайтан кивнул равнодушно, он весь вечер посасывал бутылку легкого столового вина, ему было скучно, но щека дергалась меньше обычного.
— Черные, — не отставал Башня. — Страшные, вонючие черные, да?
— Страшного ничего нет… Если не боишься, — зевнув, произнес Шайтан.
— Бывают… Такая чернота… Рэжут, да. Всех рэжут. И пленных тянут в зад, да, — Башня вызывающе ухмыльнулся, глядя на Шайтана.
Тот опять пожал плечами. И вдруг молнией рванулся вперед, захлестнул поясом от халата шею Башни и завалился с ним в угол, так, чтобы не дать другим помешать им. Художник, насмотревшийся немало, понял, что сейчас пояс просто перебьет Башне шею и ничего тому не поможет.
Каратист Брюс рванулся было на помощь другу. Тут Художник крикнул:
— Хва, пацаны!
Тут Шайтан отпустил шею противника, встал с пола и пообещал спокойно, только судорогой свело лицо:
— В следующий раз умрешь…
— Ты че… — Башня прокашлялся… — Ты чего? Больше Шайтан не обращал на него внимания, его не волновали яростные взгляды, которыми его буравили. Художник видел, что Шайтан совершенно не боится смерти. Он относится к ней, как к чему-то незначительному. Так ведут себя люди, которых уже раз похоронили.
Шайтан с самого начала слушался только Художника. Остальных не считал особо за людей и не задумался бы, чтобы удавить. Художник очень скоро понял, какое сокровище приобрел в лице бывшего сержанта группы спецназа, прошедшего через ад моджахедского плена и растерявшего там добрую часть своей души.
Вика сидела в продавленном кресле и опять дымила сигаретой. Пачка у нее кончалась.
Квартира была просторная, трехкомнатная, небрежно обставленная старой, растрескавшейся, сто лет не ремонтировавшейся мебелью. Гурьянов и Вика были в комнате вдвоем.
— Лена. Мы с ней познакомились в Хургаде четыре года назад. Как сейчас помню — шумный такой отель «Аладдин». Она была на редкость искренним и обаятельным человеком. И Костя, — Вика судорожно вздохнула.
— Я не помню вас среди знакомых Константина, — сказал устроившийся на диванчике с гнутыми ножками напротив нее Гурьянов.
— Зато я слышала о вас, — после вызволения девушки они перешли на «вы». — У вас ведь вечно что-то не ладилось в жизни.
— Это говорил Костя?
— Я это поняла из его оговорок. Он не очень любил говорить о вас. Я однажды спросила — кто его брат. Он так протянул с улыбкой: «О-о! Терминатор а-ля рус». А я… Я спросила: что, такой страшный? Он ответил — ничуть не страшный, но очень серьезный. Таким людям трудно.
— Трудно, — криво улыбнулся Гурьянов.
— Год назад мы ездили втроем отдыхать в Италию. Изумительный вечер. Мы сидели перед фонтаном Треви. Там было столпотворение туристов, и все кидали монеты. Монета, брошенная в фонтан Треви, приносит счастье. И почему-то разговор зашел о вас. Лена сказала: «Никита — человек, который может все и не имеет ничего. Не дай бог тебе такого мужа. Будешь гордая, но голодная».
С кухни появился Влад с подносом, на котором стоял кофейник с чашками. Он уселся поудобнее, налил себе кофе в чашку и спросил:
— Вика, что было в тот день, когда их расстреляли?
— Что было? — она пожала плечами. — Ничего особенного. Я проснулась пораньше. Села в машину. Заехала к Гурьяновым.
— Зачем?
— Лена обещала штуку долларов. Я шкаф-купе купила, и еще в ванной кое-что доделать надо было. Партнеры на фирму должны были деньги перечислить, но тянули.
— Что дальше?
— Я зашла в квартиру. Они собирались ехать куда-то всей семьей. Лена уже привела себя в порядок. Костя спросил: тебя подвезти? Я сказала, что на своем авто. Спустилась вниз. Сперва хотела подождать их. Но потом решила не ждать. Их пять минут — это два часа. Выезжая со двора, я видела этих.
— Киллеров?
— Да. Трое парней.
— Быки?
— Я бы не сказала. Блеклые. В блеклых одеждах. На блеклой машине — зеленом «Иж-Комби».
— Как вы узнали о произошедшем?
— Из «Дорожного патруля». Свидетельница описала киллеров, и я вспомнила, что видела их в том «Иже»… Один из них напал сейчас на меня во дворе.
— Вы их видели раньше?
— Нет. Никогда.
— Почему они пришли к вам?
— Не знаю. Я ничего не знаю, — она всхлипнула и смяла о пепельницу недокуренную сигарету. Она докуривала сигарету до половины, потом на нее накатывали воспоминания, она или разламывала сигарету, или давила ее с силой в пепельнице. Она вытащила очередную сигарету.
— Вы очень много курите, — сказал Влад. — Вредно для здоровья, поговаривают.
— Что? — Она непонимающе посмотрела на него. — Много курю я только последние дни… Вы не представляете, какой это удар. Я… Я не пошла на похороны. Я виновата, но я не могла… Я не могла, — ее опять стало трясти. — За что им такое? За что?
— Вам тот же вопрос — за что могли их убить?
— Не знаю. Я же ничего не знаю… У меня не было с Костей никаких общих коммерческих дел… Но в последнее время он был сам не свой.
— У вас были общие знакомые? — спросил Гурьянов.
— Было. Несколько человек. Но .какое это имеет отношение к делу?.. Однажды Костя разоткровенничался.
— И что?
— У него был минор. Он сказал: спешишь, хочешь взять все, участвуешь в забеге, где еще много бегунов. Разгоняешься, считаешь, что пришел первым, а финишная лента захлестывает тебя за шею.
— У него были какие-то неприятности на работе? — поинтересовался Влад.
— Мне казалось, он влез в какую-то историю. И стал дерганым. Знаете, у всех бывают черные полосы, когда все вдруг начинает идти наперекосяк. Он вошел в эту полосу неудач.
— Каких — не говорил?
— Я же не его секретарша! Почему вы не идете к нему на работу, не спрашиваете? Почему вы донимаете меня?! — Она вскочила, схватила со столика свою сумочку.
— Вы далеко? — поинтересовался Гурьянов.
— Домой! — воскликнула она.
— А, — кивнул Влад. — Там вас уже ждут. Один с топором и двое с носилками.
— Что?!
— Вы забыли?
Она упала в кресло и уткнула лицо в ладони. Потом откинула волосы.
— Я не знаю. Я ничего не знаю.
— А я знаю, — сказал Гурьянов. — Вас будут искать. Похоже, убийцам немало известно о вас. Родственники, близкие знакомые в Москве есть?
— Нет! Родители умерли в прошлом году! Знакомые, как у всех. А друзья… Лучших друзей я вот потеряла…
— Вы кем работаете?
— Коммерческий директор фирмы «Глобус». Рекламный бизнес.
— Большая фирма?
— Небольшая. Одиннадцать человек… Мне завтра по горло надо быть на работе.
— Вы так торопитесь на тот свет? — скучающе осведомился Влад.
— Что вы говорите?!
— Я бы на вашем месте воспользовался гостеприимством и пожил бы здесь…
— Но…
— Вика, жизнь дороже. И не выходите лучше из дома.
— Это что, тюрьма?
— Вас никто не задерживает. Но тогда я не отвечаю за вашу жизнь… Устраивайтесь, — махнул приглашающе рукой Гурьянов. — Вас не смутит мое общество? Но нам по комнате хватит.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44
Художник присел рядом и спросил:
— Не помешаю?
Шайтан скосил на него глаз и неопределенно пожал плечами — то ли знак согласия, то ли безразличия.
— По пивку? — предложил Художник.
— Нет денег, — вяло ответил Шайтан.
— Угощаю. — Художник встал с лавки, отправился к ларьку и вскоре вернулся оттуда с несколькими банками импортного пива. — Меня зовут Художником, — сказал он.
— Вова. Кликуха — Шайтан, — ответил парень. — Восточный злой дух.
— Воевал? — спросил Художник, кивнув на иссеченные шрамами руки парня.
— Немножко.
— Карабах? Чечня?
— Всяко бывало.
— Десантник?
— Более веселая команда… Тоже воевал? — усмехнулся спецназовец, кивая на татуировку на руке собеседника и дергая щекой — тик был постоянный.
— Да. Тоже война, — кивнул Художник. — Каждого против каждого.
— Один против всех — куда хуже, — то ли улыбнулся, то и скалился бывший вояка.
— Чего мы тут сидим? — спросил Художник. — У меня хата неподалеку. Пошли посидим, дернем по рюмашечке за знакомство.
— Нет, это предел, — Шайтан показал на банку пива.
— Ну тогда хоть порубаем как положено. Варька нам мясца конкретный такой кусочек соорудит. Огурчики, помидорчики.
— Жена?
— Шалава.
— Все бабы — шалавы… Пошли.
Шайтан производил впечатление человека немного не в себе. Сознанием отлетавшего в какие-то другие сферы, но не от наркотиков, а какого-то глубокого внутреннего диссонанса. Какая-то темная неустроенность плескалась в нем.
Зачем Художник потащил его на хату? Сработало чувство — как любовь с первого взгляда — именно этот человек ему нужен.
— С работой как? — спросил Художник, когда Варька суетилась на кухне, разделывая мясо.
— Никак. Пенсия от государства. И комната в общаге.
— Противно?
— Что?
— Что ты жизнь клал за этих жирных свиней, которые сегодня тут всем заправляют. И за сопляков дешевых на иномарках, которые хрусты не считают.
— У самого-то тоже небось тачка не «Запорожец», — кинул Шайтан пронизывающий, мрачный взгляд на Художника.
— Э нет, Вова. Я — волк. У меня клыки есть. У меня по жизни правильное воспитание. И ты такой же.
— Ну и чего?
— А то, что сопляков и жирных боровов прессовать надо. Всех! И всеми способами! Чтобы они не чувствовали, что все вокруг принадлежит им. Каждая свинья должна знать, что в лесу рядом волк не дремлет.
Шайтан ничего не ответил, на лице не отразилось никаких чувств, только кивнул то ли в знак одобрения, то ли просто так. Только щека опять дернулась.
— Скажи, ты со мной согласный? — напирал Художник, пытаясь вызвать гостя на разговор.
— Знаешь, что такое в зиндане сидеть у моджахедов?
— Афган?
— Таджикистан. Наша группа пошла на обычную разведывательную вылазку рядом с границей. Не в первый раз. И, думали, не в последний. И напоролись… Дрались мы как бешеные. Меня контузило. Потом ничего не помню. Очнулся в тюрьме… Знаешь, Художник, а ведь там страшно. Очень страшно. Первое время. А потом освобождаешься от всего. Остается лишь твой чистый дух, да. Чистый дух. Потому что тело уже не принадлежит тебе. Тебе принадлежит только твоя воля. И желание жить. И смерти уже не боишься. Все уходит — страх, ожидание смерти. Остается только дух, — Шайтан говорил это медленно, растягивая слова, смотря на свои руки мутным взором.
— И ты выжил.
— Я выжил. Единственный из нашей группы.
— Обменяли?
— Почти, — сказал он таким тоном, что дальнейший разговор на эту тему становился бессмысленным.
Он замолчал. Это был единственный раз, когда Шайтан что-то рассказал о себе.
— Так как насчет того, чтобы помочь боровов давить? Чистый дух — конечно, хорошо, но с этой земли нас пока не попросили. И мы еще можем многое, а, Шайтан?
— И чего теперь?
— Работа есть. Не пыльная.
— Какая?
— Пока бабки собирать. А потом — посмотрим.
— А что, — задумчиво произнес Шайтан и широко улыбнулся — улыбка была жутковатая. И Художник понял, что этот человек — сам по себе оружие. И нужно обращаться с ним аккуратно. Если такой тип выйдет из-под контроля, он превратится в кобру, и остановить его будет нелегко — таких слишком хорошо учат выживать и убивать. — Попробуем.
Через два дня Художник привел Шайтана в команду и сказал, что отвечает за него головой. И Шайтана приняли.
Заявившись однажды в общагу к Шайтану, Художник еще раз убедился в том, что тот полный псих. Вся комната была завалена литературой по оккультизму: о переселении душ, об уровнях ментальности и кармических воплощениях. Сам Шайтан сидел в позе лотоса на раскладушке и медитировал.
А вскоре Художник в первый раз увидел Шайтана в деле.
Команда обмывала очередную удачную сделку в том деревенском доме, куда после выхода за порог зоны привезли Художника. Надрались, как всегда, прилично. Варька накурилась анаши и хохотала как сумасшедшая. Башня перепил водки, ему тоже было весело. И свое веселье он направил почему-то на Шайтана.
— Так ты в плену сидел? Шайтан пожал плечами.
— У черных, да?
Шайтан кивнул равнодушно, он весь вечер посасывал бутылку легкого столового вина, ему было скучно, но щека дергалась меньше обычного.
— Черные, — не отставал Башня. — Страшные, вонючие черные, да?
— Страшного ничего нет… Если не боишься, — зевнув, произнес Шайтан.
— Бывают… Такая чернота… Рэжут, да. Всех рэжут. И пленных тянут в зад, да, — Башня вызывающе ухмыльнулся, глядя на Шайтана.
Тот опять пожал плечами. И вдруг молнией рванулся вперед, захлестнул поясом от халата шею Башни и завалился с ним в угол, так, чтобы не дать другим помешать им. Художник, насмотревшийся немало, понял, что сейчас пояс просто перебьет Башне шею и ничего тому не поможет.
Каратист Брюс рванулся было на помощь другу. Тут Художник крикнул:
— Хва, пацаны!
Тут Шайтан отпустил шею противника, встал с пола и пообещал спокойно, только судорогой свело лицо:
— В следующий раз умрешь…
— Ты че… — Башня прокашлялся… — Ты чего? Больше Шайтан не обращал на него внимания, его не волновали яростные взгляды, которыми его буравили. Художник видел, что Шайтан совершенно не боится смерти. Он относится к ней, как к чему-то незначительному. Так ведут себя люди, которых уже раз похоронили.
Шайтан с самого начала слушался только Художника. Остальных не считал особо за людей и не задумался бы, чтобы удавить. Художник очень скоро понял, какое сокровище приобрел в лице бывшего сержанта группы спецназа, прошедшего через ад моджахедского плена и растерявшего там добрую часть своей души.
Вика сидела в продавленном кресле и опять дымила сигаретой. Пачка у нее кончалась.
Квартира была просторная, трехкомнатная, небрежно обставленная старой, растрескавшейся, сто лет не ремонтировавшейся мебелью. Гурьянов и Вика были в комнате вдвоем.
— Лена. Мы с ней познакомились в Хургаде четыре года назад. Как сейчас помню — шумный такой отель «Аладдин». Она была на редкость искренним и обаятельным человеком. И Костя, — Вика судорожно вздохнула.
— Я не помню вас среди знакомых Константина, — сказал устроившийся на диванчике с гнутыми ножками напротив нее Гурьянов.
— Зато я слышала о вас, — после вызволения девушки они перешли на «вы». — У вас ведь вечно что-то не ладилось в жизни.
— Это говорил Костя?
— Я это поняла из его оговорок. Он не очень любил говорить о вас. Я однажды спросила — кто его брат. Он так протянул с улыбкой: «О-о! Терминатор а-ля рус». А я… Я спросила: что, такой страшный? Он ответил — ничуть не страшный, но очень серьезный. Таким людям трудно.
— Трудно, — криво улыбнулся Гурьянов.
— Год назад мы ездили втроем отдыхать в Италию. Изумительный вечер. Мы сидели перед фонтаном Треви. Там было столпотворение туристов, и все кидали монеты. Монета, брошенная в фонтан Треви, приносит счастье. И почему-то разговор зашел о вас. Лена сказала: «Никита — человек, который может все и не имеет ничего. Не дай бог тебе такого мужа. Будешь гордая, но голодная».
С кухни появился Влад с подносом, на котором стоял кофейник с чашками. Он уселся поудобнее, налил себе кофе в чашку и спросил:
— Вика, что было в тот день, когда их расстреляли?
— Что было? — она пожала плечами. — Ничего особенного. Я проснулась пораньше. Села в машину. Заехала к Гурьяновым.
— Зачем?
— Лена обещала штуку долларов. Я шкаф-купе купила, и еще в ванной кое-что доделать надо было. Партнеры на фирму должны были деньги перечислить, но тянули.
— Что дальше?
— Я зашла в квартиру. Они собирались ехать куда-то всей семьей. Лена уже привела себя в порядок. Костя спросил: тебя подвезти? Я сказала, что на своем авто. Спустилась вниз. Сперва хотела подождать их. Но потом решила не ждать. Их пять минут — это два часа. Выезжая со двора, я видела этих.
— Киллеров?
— Да. Трое парней.
— Быки?
— Я бы не сказала. Блеклые. В блеклых одеждах. На блеклой машине — зеленом «Иж-Комби».
— Как вы узнали о произошедшем?
— Из «Дорожного патруля». Свидетельница описала киллеров, и я вспомнила, что видела их в том «Иже»… Один из них напал сейчас на меня во дворе.
— Вы их видели раньше?
— Нет. Никогда.
— Почему они пришли к вам?
— Не знаю. Я ничего не знаю, — она всхлипнула и смяла о пепельницу недокуренную сигарету. Она докуривала сигарету до половины, потом на нее накатывали воспоминания, она или разламывала сигарету, или давила ее с силой в пепельнице. Она вытащила очередную сигарету.
— Вы очень много курите, — сказал Влад. — Вредно для здоровья, поговаривают.
— Что? — Она непонимающе посмотрела на него. — Много курю я только последние дни… Вы не представляете, какой это удар. Я… Я не пошла на похороны. Я виновата, но я не могла… Я не могла, — ее опять стало трясти. — За что им такое? За что?
— Вам тот же вопрос — за что могли их убить?
— Не знаю. Я же ничего не знаю… У меня не было с Костей никаких общих коммерческих дел… Но в последнее время он был сам не свой.
— У вас были общие знакомые? — спросил Гурьянов.
— Было. Несколько человек. Но .какое это имеет отношение к делу?.. Однажды Костя разоткровенничался.
— И что?
— У него был минор. Он сказал: спешишь, хочешь взять все, участвуешь в забеге, где еще много бегунов. Разгоняешься, считаешь, что пришел первым, а финишная лента захлестывает тебя за шею.
— У него были какие-то неприятности на работе? — поинтересовался Влад.
— Мне казалось, он влез в какую-то историю. И стал дерганым. Знаете, у всех бывают черные полосы, когда все вдруг начинает идти наперекосяк. Он вошел в эту полосу неудач.
— Каких — не говорил?
— Я же не его секретарша! Почему вы не идете к нему на работу, не спрашиваете? Почему вы донимаете меня?! — Она вскочила, схватила со столика свою сумочку.
— Вы далеко? — поинтересовался Гурьянов.
— Домой! — воскликнула она.
— А, — кивнул Влад. — Там вас уже ждут. Один с топором и двое с носилками.
— Что?!
— Вы забыли?
Она упала в кресло и уткнула лицо в ладони. Потом откинула волосы.
— Я не знаю. Я ничего не знаю.
— А я знаю, — сказал Гурьянов. — Вас будут искать. Похоже, убийцам немало известно о вас. Родственники, близкие знакомые в Москве есть?
— Нет! Родители умерли в прошлом году! Знакомые, как у всех. А друзья… Лучших друзей я вот потеряла…
— Вы кем работаете?
— Коммерческий директор фирмы «Глобус». Рекламный бизнес.
— Большая фирма?
— Небольшая. Одиннадцать человек… Мне завтра по горло надо быть на работе.
— Вы так торопитесь на тот свет? — скучающе осведомился Влад.
— Что вы говорите?!
— Я бы на вашем месте воспользовался гостеприимством и пожил бы здесь…
— Но…
— Вика, жизнь дороже. И не выходите лучше из дома.
— Это что, тюрьма?
— Вас никто не задерживает. Но тогда я не отвечаю за вашу жизнь… Устраивайтесь, — махнул приглашающе рукой Гурьянов. — Вас не смутит мое общество? Но нам по комнате хватит.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44