НЕЩЕРЕДОВ КИРИЛЛ ЯКОВЛЕВИЧ директор издательства
Вот ведь твою мать! И здесь Кирилл!..
"Воздух полон богов”, – сказал бы философ Борода.
"Воздух смердит от количества Кириллов на один квадратный метр площади”, – сказал бы битый жизнью Егор Пацюк.
И эта жизнь подсказывала ему сейчас: не суйся к директору со своим суконным рылом, найди сошку помельче и попытайся охмурить ее.
"Сошка помельче” нашлась минут через семь, рядом с женским туалетом, где Пацюком была обнаружена табличка:
ЗВОННИКОВА ФАИНА АЛЕКСАНДРОВНА
Старший редактор отдела приема рукописей
Фамилия старшего редактора показалась Пацюку обнадеживающей, не говоря уж об имени Фаина, действующем на организм как успокоительные капли. Поймав себя на этом ощущении, Пацюк приободрился и толкнул дверь.
И оказался в крошечном предбаннике.
Почти весь предбанник занимала дородная мадам с халой на голове и с брошью на груди. При виде броши (ящерица, разевающая пасть в тщетном стремлении ухватить навозную муху) Пацюк откровенно струхнул.
– Вы Фаина Александровна Звонникова? – присмиревшим голосом спросил он.
"Хала” отрицательно покачала головой.
– А могу я видеть Фаину Александровну?
– Вы по какому вопросу?
– По вопросу приема рукописей.
– Фаина Александровна занята. У нее автор. – И хозяйка ящерицы кивнула головой в сторону двери в глубине предбанника. Сейчас дверь была приоткрыта, и из-за нее раздавались приглушенные голоса.
– Если вы позволите, я подожду… – Пацюк был сама вежливость.
– Ждите. – благосклонно разрешила дама. Несколько минут Пацюк и “хала” сидели молча.
– А что у вас? – она не выдержала первой.
– В каком смысле?
– Роман, повесть, сборник рассказов?
– Повесть, – соврал Пацюк. – Тематическая…
– На какую тему? – дама никак не хотела отставать от него.
– Про собаку…
– Про собаку? – Хала на макушке дамы удивленно закачалась.
– Ну да…
– Значит, это экологическая повесть?
– Почему же экологическая? – Пацюк и сам не заметил, как втянулся в разговор. – Милицейская.
– И что же здесь милицейского?
– Собака. Собака по кличке Даниил Константинович. Работает в органах.
– Не бывает собак по кличке Даниил Константинович, – отрезала дама. Видимо, в свое время она набила руку на редактуре произведений социалистического реализма.
– Даниил Константинович – это ее полное имя. А сокращенно – Даня. Даня всю жизнь ловил преступников, но на старости лет потерял нюх, стал бросаться на своих и…
– Его пристрелили, – удовлетворенно закончила за Пацюка дама.
Эх, если бы!.. Стажер вздохнул:
– Не совсем. Его хотели пристрелить, но за Даню вступился молодой милиционер Егор Пацюк. Егор забрал Даню к себе домой, и пес спокойно дожил свой век.
– Спокойно? – Дама презрительно выгнула губы.
– Ну, не совсем спокойно… Иногда молодой милиционер Пацюк поднимал Даню среди ночи с подстилки, тыкал ему в нос глобус и кричал: “А-ну, покажи Колумбию! Колумбию, гад, покажи!..”…
История про глобус с заплаткой из родины кокаина на боку не очень понравилась даме.
– Не пойдет, – отрезала она.
– Почему?
– Издевательство над животными. Ни одно уважающее себя издательство это не опубликует. А если опубликует – его по судам затаскает какой-нибудь “Гринпис”…
Крыть было нечем, и Пацюк замолк. И от нечего делать стал прислушиваться к разговору за дверью старшего редактора. Обрывки фраз не очень обнадеживали: “ходульный герой…”, “слабо прописанный второй план…”, “случайные убийства…”, “случайностей быть не должно…”, “явная творческая неудача…”, “быть может, вам лучше заняться чем-то другим?..”
"Бедняга ты бедняга, а ведь еще Карл Маркс говорил: “Не в свои сани не садись, “Капитала” не наживешь…”, – успел подумать Пацюк.
И тотчас же дверь, ведущая в кабинет Фаины Александровны Звонниковой, распахнулась.
И на пороге возник следователь районной прокуратуры Д. К. Забелин собственной персоной!..
Даже если бы дородная дама с халой сбросила платье и голой исполнила бы на столе танец живота, и тогда Пацюк удивился бы меньше.
А сама мысль о том, что Забелин мог оказаться писателем, выглядела гораздо более абсурдной, чем мысль о том, что Пацюк мог оказаться убийцей.
– Ты? – прошептал Забелин. На него было жалко смотреть.
– Я… – Пацюк вскочил со стула и, прикрываясь им, как щитом, бросился к двери. И, уже ухватившись за ручку, повернулся к Забелину:
– Я!.. Ваш ходульный герой. Ваша творческая неудача. Спасибо, что не забываете!..
Это был явный перебор, это был откровенный вызов, после которого Забелин наверняка поднимет на ноги не только городскую, но и Генеральную прокуратуру. Но отказать себе в секундном триумфе Пацюк не мог.
– Ах ты!.. – выдохнул Забелин и бросил узкое тело в сторону стоящего у двери стажера.
Пацюк успел загородиться стулом, а потом и швырнуть его в Забелина. Запутавшись в перекладинах, тот потерял драгоценные мгновения, и Пацюк успел выскочить за дверь.
До спасительной лестницы было рукой подать, каких-нибудь жалких тридцать метров. Обставить его на прямой Забелин не сможет, к тому же у Пацюка фора во времени. И неплохое знание местности (О-ой! Совсем – неплохое знание, до сих пор в боку отдается!)… Пацюк успеет выскочить в проходной двор – и ищи-свищи…
Но “ищи-свищи” не выгорело.
На лестнице Егора ждала неожиданная и потому обидная западня. Два неповоротливых, как шкафы, грузчика тащили наверх еще один шкаф. Судя по вычурной инкрустации и обилию перламутровых вставок, шкаф предназначался кому-нибудь из издательских бонз, а возможно, и верховному главнокомандующему: Кириллу Яковлевичу Нещередову.
Но это дела не меняло.
Пацюк оказался отрезанным от спасительного выхода на улицу. А от женского туалета в конце коридора надвигалось грозное сопение пришедшего в себя Забелина.
– Эй, парни! – зычным голосом закричал следователь едва показавшимся макушкам грузчиков. – Не пускайте его!.. Задержите!..
Впрочем, и без того было ясно, что Пацюк попался. Заметавшись как мышь в мышеловке, он попытался сунуться в какие-то двери, смутно понимая, что если воткнется в любой из этих каменных мешков, то лишь продлит агонию.
Никакого выхода. Никакого.
Сзади – Забелин, снизу – представительский шкаф, а сверху…
Сверху была неизвестность, и Пацюк смело бросился ей навстречу. Он с ходу перемахнул пролет третьего этажа, вырвался на просторы четвертого, пронесся по коридору, заставленному какими-то станками, и очутился в маленьком крытом переходе. Совсем маленьком – метра три, не больше. Переход венчала узкая дверь, и Пацюк молил бога только об одном: пусть она окажется открытой!
Пусть она будет открытой! Пусть!
Дверь действительно была не заперта.
Пацюк едва не вынес – и ее, и двух мрачного вида волосатых мужчин. Очевидно, писателей. Синхронно поперхнувшись окурками, "писатели посмотрели на него с ненавистью.
Как на собрата по перу.
Волосатики стояли на небольшой площадке с внешней стороны двери. Сам пятачок, судя по всему, служил курилкой, и от него шла лестница прямо вниз, в глубину двора.
Раздумывать не приходилось.
Пацюк скатился по металлической, страшно гремевшей под ним лестнице и едва не рухнул в объятия двух огромных мусорных контейнеров. Здесь, под сенью пищевых и промышленных отходов, прикрывшись пустыми картонными коробками, Пацюк и затаился. Несколько минут ушло на то, чтобы оценить ситуацию.
Хотя особой оценки не требовалось: он находился на задворках издательства “Бельтан”.
Прямо перед собой Пацюк видел узкий проход. Слева и справа его подпирали стены; едва не сталкиваясь лбами, они уходили ввысь, что делало проход похожим на Большой каньон. Каньон углублялся в сторону улицы Добролюбова.
Пацюк убрал со лба обглоданный селедочный хвост, вывалившийся из какого-то пакета, и только теперь заметил Забелина. Тот – правда, с совершенно другой скоростью – повторил его собственный путь. Вот только подойти к зловонным мусорным бачкам не решился.
Постояв на перепутье между бачками и входом в каньон, старый хрыч выбрал последнее. Любой бы выбрал на его месте.
Через секунду Забелина поглотило ущелье, а Пацюк остался в обществе картонных ящиков и селедочного хвоста. Он дал хрычу десять минут на то, чтобы пройти весь путь по каньону и снова вернуться. Потом накинул еще пятнадцать. Потом добавил еще пять.
Потом, когда надежда на возвращение коварного шефа окончательно иссякла, Пацюк приплюсовал к контрольному времени двадцать пять минут.
Теперь уже для себя.
Но выдержал он только семнадцать с половиной, больше отсчитывать секунды не хватило сил. А к запаху рыбьего хвоста прибавился запах сгнивших помидоров и разлагающихся картофельных очисток.
Все!
Пусть лучше Забелин схватит его за руку! Пусть натравит на него ОМОН! Лучше так, чем пасть жертвой гнилого помидора и умереть от удушья на его глазах!
Пацюк вылетел из мусорных бачков, как пробка из бутылки, и…
По инерции пробежал весь каньон. И материализовался на улице Добролюбова.
Черт возьми! Вот это открытие! Между фабрикой театрального костюма и галереей “Кибела” существовал узкий проход, который был практически не виден с улицы: его закрывал огромный, не в меру разросшийся тополь.
А Забелина нигде не было.
Очевидно, шеф отдал должное пацюковскому умению бегать от опасности, а не встречать ее лицом к лицу. Высоко же он ценит Егора Пацюка, нечего сказать!..
Переведя дух, Егор заглянул в правую витрину “Кибелы”.
Пантеон стеклянных божков был на месте. На месте была и сумасшедшая верховная жрица пантеона – Марина. Жрица сливалась в потребительском экстазе с кем-то из покупательниц – это было явственно видно сквозь стекло. На месте Марины Пацюк не торопился бы так по-матерински прикладываться к груди какого-то сомнительного сутулого плащика и сомнительного старомодного кашне. И не менее сомнительной тирольской шапочки, вывезенной, очевидно, в качестве трофея, из замка Каринхалле.
Впрочем, Пацюк тотчас же вспомнил себя вчерашнего (шелковый Лао-цзы у кадыка, вязаные мухоморы на груди, курточка “Мама, не горюй!” на плечах) и сразу же устыдился. Он тоже зашел в “Кибелу” сирым и убогим, а вышел отягощенный лампой “Грешница”.
Может быть, и этому тирольскому пугалу повезет.
Может быть, и оно принесло Марине какую-нибудь радостную весть. Например, что ее ненавистника – как же его звали?.. Ага, Быков! – ее ненавистника Быкова разорвало кумулятивным снарядом. Или он отравился парами таллия. Или его покусала бешеная собака…
Так что вперед, Тироль!
Но, очевидно, Быков до сих пор коптил небо и ни одна из его понедельничных девочек не пострадала. Во всяком случае, переходящей лампы Тиролю не досталось. И во внутренние покои Тироль приглашен не был.
Напротив, отделившись от Марины, покупательница двинулась к выходу.
Через несколько секунд раздался мелодичный звон колокольчиков, и входная дверь “Кибелы” распахнулась. И тирольская шапочка, только что разговаривавшая с Мариной, выпорхнула наружу. Вернее, выползла, с некоторым трудом передвигая ноги, обутые в отмотавшие не один срок сапоги-чулки.
Черт возьми, Пацюк хорошо знал эти сапоги-чулки!
И если бы он не ухватился за шершавый ствол тополя, то просто рухнул бы наземь. Как подкошенный.
Из супермодной и супердорогой “Кибелы” вышла его совсем не модная и уж никак не дорогая бывшая домработница Анна Николаевна. Приборка влажной тряпкой, легкие постирушки, легкий супчик, легкое сожаление: “Время художников безвозвратно ушло, Егорушка”.
Анна Николаевна, совсем недавно отлученная от дома.
Аннет.
Собственной персоной.
* * *
Мальчик страдал аутизмом.
Он изо всех сил отталкивал от себя окружающий мир, он был глух ко всему происходящему. Он смотрел и не видел, он слушал, но не слышал, и даже едва уловимый шелест змея на ветру значил для него больше, чем все Настины сбивчивые речи, чем протяжные автомобильные гудки Кирилла № 2.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59