Хотелось почитать на русском и узнать, что делается в родном городе.
Потягивая свой любимый коктейль, я быстро перебрала ворох газет и решила начать со вчерашних «Санкт-Петербургских ведомостей».
Я открыла криминальную хронику. Журналист Пётр Иванов, сообщавший в своё время про смерть Водолея, написал очередной репортаж о гибели очередного авторитета. И «почерк» киллера был все тот же: пуля попала жертве в левый глаз.
Убийство произошло позавчера.
Я посмотрела в стакан, который держала в руке. Да, пока в моей жизни есть не только сливки. Но это все равно мой любимый коктейль. Но нужен ли мне этот мужчина? А может быть, я вбила любовь себе в голову, идеализировав Сергея, потому что не встречала никого лучше? Это же совсем другой человек. С ним мне было хорошо, как ни с кем другим, но стоит ли связывать с ним свою жизнь?
Через неделю я стояла перед квартирой дяди Саши в Петербурге и давила на кнопку звонка. Очень долго никто не открывал, я уже начала впадать в отчаяние. Неужели я опять сделала не правильный выбор? Неужели все мои усилия, предпринятые за последнюю неделю, все мои уловки пойдут насмарку? Кто бы только знал, чего мне стоило добраться до дяди Сашиной квартиры… И назад пути теперь уже точно нет. Наворотила я делов…
Наконец за дверью послышались нетвёрдые шаги, щёлкнул замок. В первое мгновение я не узнала Никитина: недельная щетина, оплывшая физиономия, запах перегара, грязная рубашка… Он взглянул на меня затуманенным взором — и на моих глазах произошло магическое превращение.
— Наталья?! Жива?!
Дядя Саша сгрёб меня в объятия, прижал к себе, потом поднял на меня глаза (я ведь выше его на полголовы). По небритой щеке стекала слеза.
— Дочка… — говорил дядя Саша. — Слава Богу, жива. А я… я тебя…
Неужели ты? Наташка, ты не представляешь, что я пережил…
Горечь виски сменилась сладостью сливок.
— Дядя Саша, — обратилась я к соседу, — вы мне поможете? Дело гораздо серьёзнее, чем в предыдущий раз;
— О чем речь, Наталья?!
— И давайте-ка позвоним Марису. И Виталию Станиславовичу. Нам нужна любая помощь. Боюсь, самим не справиться.
Как выяснилось, дядя Саша поминал меня моим любимым коктейлем, вернее, одним его составляющим — виски — вприглядку с пакетом сливок. Пока я готовила для себя любимую смесь, Никитин звонил.
На следующий день у меня на кухне сидели Александр Петрович Никитин, Марис Шулманис и банкир Сергиенко. Мы обсуждали план дальнейших действий…
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52
Потягивая свой любимый коктейль, я быстро перебрала ворох газет и решила начать со вчерашних «Санкт-Петербургских ведомостей».
Я открыла криминальную хронику. Журналист Пётр Иванов, сообщавший в своё время про смерть Водолея, написал очередной репортаж о гибели очередного авторитета. И «почерк» киллера был все тот же: пуля попала жертве в левый глаз.
Убийство произошло позавчера.
Я посмотрела в стакан, который держала в руке. Да, пока в моей жизни есть не только сливки. Но это все равно мой любимый коктейль. Но нужен ли мне этот мужчина? А может быть, я вбила любовь себе в голову, идеализировав Сергея, потому что не встречала никого лучше? Это же совсем другой человек. С ним мне было хорошо, как ни с кем другим, но стоит ли связывать с ним свою жизнь?
Через неделю я стояла перед квартирой дяди Саши в Петербурге и давила на кнопку звонка. Очень долго никто не открывал, я уже начала впадать в отчаяние. Неужели я опять сделала не правильный выбор? Неужели все мои усилия, предпринятые за последнюю неделю, все мои уловки пойдут насмарку? Кто бы только знал, чего мне стоило добраться до дяди Сашиной квартиры… И назад пути теперь уже точно нет. Наворотила я делов…
Наконец за дверью послышались нетвёрдые шаги, щёлкнул замок. В первое мгновение я не узнала Никитина: недельная щетина, оплывшая физиономия, запах перегара, грязная рубашка… Он взглянул на меня затуманенным взором — и на моих глазах произошло магическое превращение.
— Наталья?! Жива?!
Дядя Саша сгрёб меня в объятия, прижал к себе, потом поднял на меня глаза (я ведь выше его на полголовы). По небритой щеке стекала слеза.
— Дочка… — говорил дядя Саша. — Слава Богу, жива. А я… я тебя…
Неужели ты? Наташка, ты не представляешь, что я пережил…
Горечь виски сменилась сладостью сливок.
— Дядя Саша, — обратилась я к соседу, — вы мне поможете? Дело гораздо серьёзнее, чем в предыдущий раз;
— О чем речь, Наталья?!
— И давайте-ка позвоним Марису. И Виталию Станиславовичу. Нам нужна любая помощь. Боюсь, самим не справиться.
Как выяснилось, дядя Саша поминал меня моим любимым коктейлем, вернее, одним его составляющим — виски — вприглядку с пакетом сливок. Пока я готовила для себя любимую смесь, Никитин звонил.
На следующий день у меня на кухне сидели Александр Петрович Никитин, Марис Шулманис и банкир Сергиенко. Мы обсуждали план дальнейших действий…
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52