Ты уж извини, я другими видами оружия не пользуюсь. От них всегда много следов остается.
Лимон крутанул лимонку, и она юлой завертелась в тарелке.
Юрик совсем раскис. "Как это — отдать все? То есть всего лишиться?
Но ведь это невозможно. Всю жизнь копил…" — думал он.
— Я старый человек, у меня ничего нет. Все прожил, — заскулил Юрик.
— Верю, — согласился Лимон. — В таком случае я пошел, — и протянул руку к лимонке.
Юрик вздрогнул. С ним не шутят. А вдруг поверит и просто уйдет? Ну зачем ему старика мочить?
— Оставь меня, Лимон. Я и так скоро умру. Вокруг столько богатых.
Могу адресочки подкинуть, — печально сообщил сводник.
— Адреса пригодятся. Понимаю. Но и ты пойми меня. Не могу нарушать традицию. В моем деле одна слабинка — и конец. Поторговаться можно. Ты мне адреса и валюту, а я тебя, так и быть, за дверь с собою заберу.
— Откуда валюта? Какая? В глаза не видел…
Лимон безразлично смотрел на старика. Юрика больше всего поразило это безразличие. Он мог бы еще долго причитать, каяться, врать, но каждый раз натыкался бы на непробиваемую стену безразличия. Вопрос был решен. Лимон, не задумываясь, смахнет его в небытие и наверняка никогда не вспомнит о случившемся. Юрик затих. Ему вдруг стало тоже все равно. Так они и сидели друг против друга. Сводник глубоко вздыхал и разводил руками. Потом выдавил из себя:
— Пятьсот долларов. Больше нет.
— Врешь.
— Ей-Богу!
— Десять тысяч — раз…
— Откуда? — Юрик в панике вскочил с дивана.
— Десять тысяч — два…
— Помилуй! — Юрик упал на колени и на четвереньках подполз к ногам Лимона.
— Десять тысяч — три!
— Нету! — взвыл Юрик и обхватил ногу Лимона. Тот резко встал и направился к выходу. При этом он тянул ногу с повисшим на ней стариком, даже не пытаясь его отбросить. У бронированной двери Лимон остановился, одной рукой поднял старика с пола и, все так же безразлично глядя ему в глаза, произнес:
— Ты прав, старый дурак, лучше умереть с валютой, чем жить без нее.
И, нагнувшись, катнул лимонку в комнату к дивану. Остальное произошло почти одновременно. Лимон исчез за входной дверью. Юрик, не вставая на ноги, боком умудрился закатиться в ванную комнату, а лимонка, весело шурша по линолеуму, коснулась ножки дивана, и дом содрогнулся от взрыва. Полстены вывалилось на улицу. Потолок треснул и осел. Оконные рамы вылетели. Перегородка в ванной рухнула, засыпав Юрика кирпичами, известкой и кусками кафельных плиток. Почти сразу же загорелось. Особенно быстро вспыхнули деньги, рассыпавшиеся по всему полу. Доллары, в отличие от рублей, тлели с особым достоинством.
* * *
Не знаю, понял ли Пат, чем я занимаюсь, но в данную минуту мне было безразлично. Я зарываюсь в одеяло с головой и проваливаюсь в тяжелый напряженный сон. И почему-то вижу себя на желтовато-бурой каменистой дороге.
Никакой растительности вокруг. Сплошные камни и замершие на них громадные лиловые птицы. Я знаю, что меня ждут. Но никак не могу сообразить, в какую сторону по этой дороге идти. Возникающие вдалеке клубы пыли приковывают мое внимание. Кто-то приближается. Странно, бегут люди и что-то несут на плечах…
Боже! Носилки! А в них под балдахином кто-то сидит. Как в цирке. Обалдеть можно. И все мужики — негры. Вернее, лица вроде нормальные, но абсолютно черные. Идут важно, высоко поднимая колени. Одеты по-идиотски. Просто замотаны в желтые материи, туго обтягивающие торс и заканчивающиеся чуть выше колен. На носилках изящный балдахин, задрапированный белым шелком. Легкий ветерок играет его складками. На всех четырех углах этого шелкового Домика возвышались огромные чайные розы с нежнейшими полупрозрачными лепестками. Из глубин этих роз выглядывают разноцветные райские птицы, похожие одновременно на канареек и попугаев. Негры идут прямо на меня и как будто не замечают. Перед моим носом вырастает еще один огромный мужик с опахалом из густых с яркими кругами страусиных перьев. Кричит: «С дороги! С дороги!» Невольно отступаю на несколько шагов. Но не убегаю, хотя очень страшно. Ужасно хочется заглянуть за занавески балдахина.
— Дайте же мне посмотреть! — кричу я, испугавшись, что они пройдут мимо.
Из прорези балдахина возникает женская рука, засверкавшая на солнце золотом и бриллиантами.
— Что она говорит? Что она говорит? — затараторил знакомый капризный голос.
— Не понимаю, госпожа. Она кричит на чужом языке. Наверное, беглая рабыня, — отвечает негр с опахалом.
— Какой ужас! Какой ужас! Скоро из дома будет опасно выходить, — вновь быстро и нервно зазвучал голос из-за занавесок.
Глупости! Какая же я рабыня? Но неважно. Пусть она меня увидит. Я уверена — мы знакомы. Устремляюсь за носилками:
— Подождите, давайте поговорим!
— Не подпускайте ее! Она обязательно больна какой-нибудь гадкой болезнью!
Негр пропустил вперед носилки и замахнулся на меня опахалом.
— Да как ты смеешь, урод?! — заорала я и бросилась на него.
Ох, как он испугался! Отмахиваясь опахалом, бросился бежать. Вслед за ним с невообразимой быстротой понеслись носильщики. Занавески балдахина развевались, точно легкие одежды танцовщицы. Женщина в желтых шелках надменно и вызывающе повернула свою рыжеволосую голову. Я увидела прекрасное лицо Наташки.
Боже! Она меня не узнает!
— Наташа! Наташа! Подожди!
— Что кричит эта девка? Я никогда не слышала такой грубой речи.
Наташка смотрела на меня колючим тревожным взглядом. Я бегу вслед за носилками. Спотыкаюсь, падаю. Больно ударяюсь коленкой о камень. Встаю и бегу дальше. Пыль, поднятая огромными ногами негров, застилает дорогу, режет глаза, Проникает в нос, горло. Мне нечем дышать. Но бегу — кашляю, рыдаю, кричу из последних сил:
— Это же я — Ольга… Подожди!
Но Наташкино лицо исчезает за клубами желтой искристой поджаренной солнцем пыли…
Пат специально гремит мебелью, чтобы разбудить меня. Я благодарна ему. Вытираю мокрые от слез глаза.
— Вставай, пора ехать в морг, — буднично сообщает Пат.
— В морг не поеду. Боюсь.
Пат пожимает плечами и уходит. Наверное, обиделся. Черт с ним. Ну не могу я смотреть на Наташку в морге! Лучше сразу на кладбище. Там воспринимаешь все иначе. Приходит покой и понимание, что и мы там будем. Звонит телефон. Узнаю голос Стаса. Немного ленивый, но убедительный. После похорон приглашает в «Прагу». Помянуть Наташку. Я ему благодарна. Как-то в голову не пришло, что, кроме меня и Пата, еще кто-нибудь захочет проститься. Нужно вставать и приводить себя в порядок. Все-таки ресторан. Долго выбираю платье. И мои, и Наташкины горой валяются на диване. Уже отчаиваюсь найти подходящее.
Хочется что-нибудь скромное, элегантное, но с шиком! Нашла! Черное. Вверху строгое, с английским воротничком. Рукава три четверти легкими раструбами и широкая юбка колоколом. С запахом. Затянута в поясе и застегивается на одну большую пуговицу. Когда стоишь на месте — сама невинность, а когда идешь широким шагом или кружишься, нога оголяется до бедра. Как раз то, что нужно.
Это платье не Наташкино. Его забыла одна подруга. Ее какой-то немец забрал с собой в Европу. На радостях про все забыла. А платье новое, итальянское. Из черного шелка, ненатурального, разумеется, в редкую желтую линию. Мне чуть-чуть длинновато. Но не страшно. На похороны в мини не ходят. И обязательно надену Наташкину шубу. Я давно схожу по ней с ума. Рыжая лиса, почти в пол.
Подставленные плечи. Широченные рукава. Особый шик носить ее нараспашку. Мне она больше идет, чем Наташке. Когда-то, раздобрившись от выпитого, Наташка, зная о моей страсти, сама сказала: «Не майся, со временем подарю ее тебе».
Теперь ждать нечего. Буду считать Наташкиным подарком. На память.
Калитниковское кладбище находится рядом с Птичьим рынком. Или наоборот — рынок рядом с кладбищем. Удивительно — самое живое место в городе и самое мертвое исключительно рядом. Меня привез Стае. Его лицо выражало траурную деловитость. Говорит он тише обычного. Коротко и серьезно. По-моему, и здесь чувствует себя руководителем. В плохую зимнюю погоду, когда с мрачного неба падает мокрый бесцветный снег, а ноги разъезжаются в липкой серовато-сизой грязи, нет ничего печальнее старого неухоженного кладбища. Странно — полдень, а уже начинает смеркаться. В такую погоду расставаться с миром не так уж обидно.
Почему Наташку хоронят здесь, а не где-нибудь за городом? Стае объясняет:
— Место выбили по знакомству, чтобы далеко не тащиться.
Хорошо, когда остается много друзей. Вот уж чего не ожидала увидеть, так это шикарную траурную процессию. Набралось человек тридцать.
Девушки почти все в шубах, некоторые в песцовых. Мужики солидные, без шапок.
Всем за сорок. Венков, слава Богу, нет. Но цветов много. Почти у каждого в руках розы или каллы, редко гвоздики. Идем медленно за тележкой с гробом. Зябко и противно. Тележка постоянно вязнет в грязи. Мужики, тихо матерясь, толкают дальше. Всего страшнее стоять у разрытой могилы, мокрой и склизкой. Смотреть, как пропадают в ней снежинки, и сторониться от края, боясь поскользнуться и упасть в бездну. Интересно, кто точно смог высчитать, на какую глубину нужно рыть могилу? По мне — чем глубже, тем спокойнее.
Ждем пропавших куда-то могильщиков. Пат просит открыть крышку гроба. Наташка лежит какая-то отстраненная и очень красивая. В жизни она никогда не была такой красивой. Снежинки падают на ее рыжие волосы, брови, щеки. И не тают. Эти нетающие снежинки вызывают у меня истерику. Боже…
Наташка! Подруга! Неужели так просто мы все расстанемся друг с другом? Кутаюсь в мягкий уютный мех ее шубы. Он становится мокрым и липким от моих горячих слез. А ты лежишь, открытая небу, и снежинки засыпают твое уже нездешнее лицо.
Могильщиков никак не могут найти. Крышку гроба закрыли. Я так и не подошла. Наташкина шуба до сих пор помнит ее тепло, и поэтому роднее мне, чем тело, лежавшее в окружении застывших людей. Чтобы хоть как-то остановить слезы, смотрю в сторону. Взгляд наталкивается на одинокую фигуру высокого мужчины. Он стоит неподалеку и смотрит в нашу сторону. Я его не узнаю. Наш или нет? На голове шапка. В руках белые гвоздики. За толстыми стеклами очков глаз не различить. Почему он не подходит? Даже наоборот. Увидев, что смотрю на него, развернулся и отошел к другим могилам. Кто он? К кому пришел? Кроме Наташки, вблизи никого не хоронят. Надо бы его позвать. Но кричать неудобно. Направляюсь в его сторону. Заметив, быстро уходит прочь, размахивая букетом гвоздик в такт ходьбе. Словно белым веником. И тут до меня доходит — это Он! Убийцу всегда тянет на место преступления. Захотел в последний раз увидеть свою жертву. Я в каком-то кино такое видела. Как завороженная иду за ним. Сквозь падающий снег еле различаю удаляющуюся спину. Широкие квадратные плечи. Длинное серое пальто.
Идти трудно. То носки сапог разъезжаются, то каблуки уходят глубоко в грязь.
Схожу с тропинки поближе к могилам. Там лежит чистый снег. Стараюсь не потерять Его из виду. Он идет тоже не по тропинке, а напрямик, огибая попадающиеся могилы. Я за ним. Только бы не упасть. Шуба развевается от быстрой ходьбы. Снег залетает в разрез платья. Левая нога до бедра мокрая. Внезапно впереди показалась желтая стена. Откуда-то сверху, заставив вздрогнуть, ударил колокол.
Сначала мощно и степенно, потом вступили колокола поменьше и заторопились высоким частым перезвоном. Я замерла. Кажется, вернее — ощущаю всем существом, что в этот момент гроб с телом Наташки опускают на дно могилы. Совсем без сил вхожу в церковь. Он как раз нагнулся, чтобы положить цветы к алтарю. Прячусь за колонну. Людей мало. Но все равно духота. Тяжело дышать. От стен церкви тянет холодом и сыростью, а от горящих свечей на лицо накатываются волны горячего воздуха. Пахнет воском, елками и еще чем-то горьковато-тошным. Из-за колонны наблюдаю за ним.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36
Лимон крутанул лимонку, и она юлой завертелась в тарелке.
Юрик совсем раскис. "Как это — отдать все? То есть всего лишиться?
Но ведь это невозможно. Всю жизнь копил…" — думал он.
— Я старый человек, у меня ничего нет. Все прожил, — заскулил Юрик.
— Верю, — согласился Лимон. — В таком случае я пошел, — и протянул руку к лимонке.
Юрик вздрогнул. С ним не шутят. А вдруг поверит и просто уйдет? Ну зачем ему старика мочить?
— Оставь меня, Лимон. Я и так скоро умру. Вокруг столько богатых.
Могу адресочки подкинуть, — печально сообщил сводник.
— Адреса пригодятся. Понимаю. Но и ты пойми меня. Не могу нарушать традицию. В моем деле одна слабинка — и конец. Поторговаться можно. Ты мне адреса и валюту, а я тебя, так и быть, за дверь с собою заберу.
— Откуда валюта? Какая? В глаза не видел…
Лимон безразлично смотрел на старика. Юрика больше всего поразило это безразличие. Он мог бы еще долго причитать, каяться, врать, но каждый раз натыкался бы на непробиваемую стену безразличия. Вопрос был решен. Лимон, не задумываясь, смахнет его в небытие и наверняка никогда не вспомнит о случившемся. Юрик затих. Ему вдруг стало тоже все равно. Так они и сидели друг против друга. Сводник глубоко вздыхал и разводил руками. Потом выдавил из себя:
— Пятьсот долларов. Больше нет.
— Врешь.
— Ей-Богу!
— Десять тысяч — раз…
— Откуда? — Юрик в панике вскочил с дивана.
— Десять тысяч — два…
— Помилуй! — Юрик упал на колени и на четвереньках подполз к ногам Лимона.
— Десять тысяч — три!
— Нету! — взвыл Юрик и обхватил ногу Лимона. Тот резко встал и направился к выходу. При этом он тянул ногу с повисшим на ней стариком, даже не пытаясь его отбросить. У бронированной двери Лимон остановился, одной рукой поднял старика с пола и, все так же безразлично глядя ему в глаза, произнес:
— Ты прав, старый дурак, лучше умереть с валютой, чем жить без нее.
И, нагнувшись, катнул лимонку в комнату к дивану. Остальное произошло почти одновременно. Лимон исчез за входной дверью. Юрик, не вставая на ноги, боком умудрился закатиться в ванную комнату, а лимонка, весело шурша по линолеуму, коснулась ножки дивана, и дом содрогнулся от взрыва. Полстены вывалилось на улицу. Потолок треснул и осел. Оконные рамы вылетели. Перегородка в ванной рухнула, засыпав Юрика кирпичами, известкой и кусками кафельных плиток. Почти сразу же загорелось. Особенно быстро вспыхнули деньги, рассыпавшиеся по всему полу. Доллары, в отличие от рублей, тлели с особым достоинством.
* * *
Не знаю, понял ли Пат, чем я занимаюсь, но в данную минуту мне было безразлично. Я зарываюсь в одеяло с головой и проваливаюсь в тяжелый напряженный сон. И почему-то вижу себя на желтовато-бурой каменистой дороге.
Никакой растительности вокруг. Сплошные камни и замершие на них громадные лиловые птицы. Я знаю, что меня ждут. Но никак не могу сообразить, в какую сторону по этой дороге идти. Возникающие вдалеке клубы пыли приковывают мое внимание. Кто-то приближается. Странно, бегут люди и что-то несут на плечах…
Боже! Носилки! А в них под балдахином кто-то сидит. Как в цирке. Обалдеть можно. И все мужики — негры. Вернее, лица вроде нормальные, но абсолютно черные. Идут важно, высоко поднимая колени. Одеты по-идиотски. Просто замотаны в желтые материи, туго обтягивающие торс и заканчивающиеся чуть выше колен. На носилках изящный балдахин, задрапированный белым шелком. Легкий ветерок играет его складками. На всех четырех углах этого шелкового Домика возвышались огромные чайные розы с нежнейшими полупрозрачными лепестками. Из глубин этих роз выглядывают разноцветные райские птицы, похожие одновременно на канареек и попугаев. Негры идут прямо на меня и как будто не замечают. Перед моим носом вырастает еще один огромный мужик с опахалом из густых с яркими кругами страусиных перьев. Кричит: «С дороги! С дороги!» Невольно отступаю на несколько шагов. Но не убегаю, хотя очень страшно. Ужасно хочется заглянуть за занавески балдахина.
— Дайте же мне посмотреть! — кричу я, испугавшись, что они пройдут мимо.
Из прорези балдахина возникает женская рука, засверкавшая на солнце золотом и бриллиантами.
— Что она говорит? Что она говорит? — затараторил знакомый капризный голос.
— Не понимаю, госпожа. Она кричит на чужом языке. Наверное, беглая рабыня, — отвечает негр с опахалом.
— Какой ужас! Какой ужас! Скоро из дома будет опасно выходить, — вновь быстро и нервно зазвучал голос из-за занавесок.
Глупости! Какая же я рабыня? Но неважно. Пусть она меня увидит. Я уверена — мы знакомы. Устремляюсь за носилками:
— Подождите, давайте поговорим!
— Не подпускайте ее! Она обязательно больна какой-нибудь гадкой болезнью!
Негр пропустил вперед носилки и замахнулся на меня опахалом.
— Да как ты смеешь, урод?! — заорала я и бросилась на него.
Ох, как он испугался! Отмахиваясь опахалом, бросился бежать. Вслед за ним с невообразимой быстротой понеслись носильщики. Занавески балдахина развевались, точно легкие одежды танцовщицы. Женщина в желтых шелках надменно и вызывающе повернула свою рыжеволосую голову. Я увидела прекрасное лицо Наташки.
Боже! Она меня не узнает!
— Наташа! Наташа! Подожди!
— Что кричит эта девка? Я никогда не слышала такой грубой речи.
Наташка смотрела на меня колючим тревожным взглядом. Я бегу вслед за носилками. Спотыкаюсь, падаю. Больно ударяюсь коленкой о камень. Встаю и бегу дальше. Пыль, поднятая огромными ногами негров, застилает дорогу, режет глаза, Проникает в нос, горло. Мне нечем дышать. Но бегу — кашляю, рыдаю, кричу из последних сил:
— Это же я — Ольга… Подожди!
Но Наташкино лицо исчезает за клубами желтой искристой поджаренной солнцем пыли…
Пат специально гремит мебелью, чтобы разбудить меня. Я благодарна ему. Вытираю мокрые от слез глаза.
— Вставай, пора ехать в морг, — буднично сообщает Пат.
— В морг не поеду. Боюсь.
Пат пожимает плечами и уходит. Наверное, обиделся. Черт с ним. Ну не могу я смотреть на Наташку в морге! Лучше сразу на кладбище. Там воспринимаешь все иначе. Приходит покой и понимание, что и мы там будем. Звонит телефон. Узнаю голос Стаса. Немного ленивый, но убедительный. После похорон приглашает в «Прагу». Помянуть Наташку. Я ему благодарна. Как-то в голову не пришло, что, кроме меня и Пата, еще кто-нибудь захочет проститься. Нужно вставать и приводить себя в порядок. Все-таки ресторан. Долго выбираю платье. И мои, и Наташкины горой валяются на диване. Уже отчаиваюсь найти подходящее.
Хочется что-нибудь скромное, элегантное, но с шиком! Нашла! Черное. Вверху строгое, с английским воротничком. Рукава три четверти легкими раструбами и широкая юбка колоколом. С запахом. Затянута в поясе и застегивается на одну большую пуговицу. Когда стоишь на месте — сама невинность, а когда идешь широким шагом или кружишься, нога оголяется до бедра. Как раз то, что нужно.
Это платье не Наташкино. Его забыла одна подруга. Ее какой-то немец забрал с собой в Европу. На радостях про все забыла. А платье новое, итальянское. Из черного шелка, ненатурального, разумеется, в редкую желтую линию. Мне чуть-чуть длинновато. Но не страшно. На похороны в мини не ходят. И обязательно надену Наташкину шубу. Я давно схожу по ней с ума. Рыжая лиса, почти в пол.
Подставленные плечи. Широченные рукава. Особый шик носить ее нараспашку. Мне она больше идет, чем Наташке. Когда-то, раздобрившись от выпитого, Наташка, зная о моей страсти, сама сказала: «Не майся, со временем подарю ее тебе».
Теперь ждать нечего. Буду считать Наташкиным подарком. На память.
Калитниковское кладбище находится рядом с Птичьим рынком. Или наоборот — рынок рядом с кладбищем. Удивительно — самое живое место в городе и самое мертвое исключительно рядом. Меня привез Стае. Его лицо выражало траурную деловитость. Говорит он тише обычного. Коротко и серьезно. По-моему, и здесь чувствует себя руководителем. В плохую зимнюю погоду, когда с мрачного неба падает мокрый бесцветный снег, а ноги разъезжаются в липкой серовато-сизой грязи, нет ничего печальнее старого неухоженного кладбища. Странно — полдень, а уже начинает смеркаться. В такую погоду расставаться с миром не так уж обидно.
Почему Наташку хоронят здесь, а не где-нибудь за городом? Стае объясняет:
— Место выбили по знакомству, чтобы далеко не тащиться.
Хорошо, когда остается много друзей. Вот уж чего не ожидала увидеть, так это шикарную траурную процессию. Набралось человек тридцать.
Девушки почти все в шубах, некоторые в песцовых. Мужики солидные, без шапок.
Всем за сорок. Венков, слава Богу, нет. Но цветов много. Почти у каждого в руках розы или каллы, редко гвоздики. Идем медленно за тележкой с гробом. Зябко и противно. Тележка постоянно вязнет в грязи. Мужики, тихо матерясь, толкают дальше. Всего страшнее стоять у разрытой могилы, мокрой и склизкой. Смотреть, как пропадают в ней снежинки, и сторониться от края, боясь поскользнуться и упасть в бездну. Интересно, кто точно смог высчитать, на какую глубину нужно рыть могилу? По мне — чем глубже, тем спокойнее.
Ждем пропавших куда-то могильщиков. Пат просит открыть крышку гроба. Наташка лежит какая-то отстраненная и очень красивая. В жизни она никогда не была такой красивой. Снежинки падают на ее рыжие волосы, брови, щеки. И не тают. Эти нетающие снежинки вызывают у меня истерику. Боже…
Наташка! Подруга! Неужели так просто мы все расстанемся друг с другом? Кутаюсь в мягкий уютный мех ее шубы. Он становится мокрым и липким от моих горячих слез. А ты лежишь, открытая небу, и снежинки засыпают твое уже нездешнее лицо.
Могильщиков никак не могут найти. Крышку гроба закрыли. Я так и не подошла. Наташкина шуба до сих пор помнит ее тепло, и поэтому роднее мне, чем тело, лежавшее в окружении застывших людей. Чтобы хоть как-то остановить слезы, смотрю в сторону. Взгляд наталкивается на одинокую фигуру высокого мужчины. Он стоит неподалеку и смотрит в нашу сторону. Я его не узнаю. Наш или нет? На голове шапка. В руках белые гвоздики. За толстыми стеклами очков глаз не различить. Почему он не подходит? Даже наоборот. Увидев, что смотрю на него, развернулся и отошел к другим могилам. Кто он? К кому пришел? Кроме Наташки, вблизи никого не хоронят. Надо бы его позвать. Но кричать неудобно. Направляюсь в его сторону. Заметив, быстро уходит прочь, размахивая букетом гвоздик в такт ходьбе. Словно белым веником. И тут до меня доходит — это Он! Убийцу всегда тянет на место преступления. Захотел в последний раз увидеть свою жертву. Я в каком-то кино такое видела. Как завороженная иду за ним. Сквозь падающий снег еле различаю удаляющуюся спину. Широкие квадратные плечи. Длинное серое пальто.
Идти трудно. То носки сапог разъезжаются, то каблуки уходят глубоко в грязь.
Схожу с тропинки поближе к могилам. Там лежит чистый снег. Стараюсь не потерять Его из виду. Он идет тоже не по тропинке, а напрямик, огибая попадающиеся могилы. Я за ним. Только бы не упасть. Шуба развевается от быстрой ходьбы. Снег залетает в разрез платья. Левая нога до бедра мокрая. Внезапно впереди показалась желтая стена. Откуда-то сверху, заставив вздрогнуть, ударил колокол.
Сначала мощно и степенно, потом вступили колокола поменьше и заторопились высоким частым перезвоном. Я замерла. Кажется, вернее — ощущаю всем существом, что в этот момент гроб с телом Наташки опускают на дно могилы. Совсем без сил вхожу в церковь. Он как раз нагнулся, чтобы положить цветы к алтарю. Прячусь за колонну. Людей мало. Но все равно духота. Тяжело дышать. От стен церкви тянет холодом и сыростью, а от горящих свечей на лицо накатываются волны горячего воздуха. Пахнет воском, елками и еще чем-то горьковато-тошным. Из-за колонны наблюдаю за ним.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36