jukebox ; держи его при себе, но если попросят – отдай.
lost a girl ; кто попросит?
jukebox ; откуда же мне знать?
lost a girl ; что еще?
jukebox ; покопайся в вещах.
lost a girl ; каких вещах?
jukebox ; я и так сказал больше, чем нужно.
lost a girl ; каких вещах?!
jukebox ; ну ладно. Тех, которых у тебя не было до сегодняшней ночи.
lost a girl ; что ты имеешь в виду?
jukebox ; я и так сказал больше, чем нужно.
lost a girl ; я увижу ее?
jukebox ; девушку, которая не танцует сальсу?:-):-) если повезет.
lost a girl ; а если нет?
jukebox ; увидишь тех, кто видел ее.
lost a girl ; и что я должен сделать?
jukebox ; ты сам мне расскажешь. В следующий раз :-):-)
lost a girl ; не будет никакого следующего раза, сукин сын.
Не будет. Единственное чувство, которое может выдавить страх, – ярость. Я скольжу по волнам ярости, фыркая и отплевываясь: окажись рядом jukebox , я бы утопил его. Но что, если волны, которые меня окружают, и есть jukebox ?
Он везде.
Мысль об этом меня не покидает. И еще ярость. Та же всепоглощающая, неконтролируемая ярость, какую я испытал сегодня ночью к Кожаному Тому. Тогда мне удалось найти для нее выход, но теперь… не буду же я в хлам разносить мерцающий монитор, не стану же я угрожать пушкой системному блоку!.. Затихни, милый. Затихни и не пыжься, руки у тебя коротки.
lost a girl : he БУДЕТ НИКАКОГО СЛЕДУЮЩЕГО РАЗА!
jukebox : тебе виднее:-):-)
Его дурацкие смайлы сводят меня с ума.
lost a girl : прекрати ухмыляться.
jukebox : извини, у меня хорошее настроение :-):-) еще раз извини…
lost a girl : ублюдок.
jukebox : ты не сможешь его испортить по определению.
lost a girl : жаль.
jukebox : last temptation.
lost a girl : что?
jukebox : так называется папка, «last temptation». Найди ее.
lost a girl : какая папка? Где найти?
jukebox : ты же сейчас за компьютером? Найди в компьютере эту папку.
lost a girl : это не мой компьютер.
jukebox : учись пользоваться чужими вещами :-):-)
lost a girl : что это за папка?
jukebox : будет интересно, приятного полета:-):-):-)
lost a girl : эй, придурок!
jukebox покидает чат. Возвращайся, Jukebox !
Он eesde.
Его уход – всего лишь маневр, ничего не значащий. Уловка. Ловушка для дурачков. Он – везде.
Должно быть, сейчас я выгляжу не лучше, чем две сучки, плещущиеся в ванной, нет не так: я не суше. Рубашку можно запросто выжимать, волосы тоже, контрастный душ от jukebox , поздравляю, бэбик. Первое, что нужно сделать, – стереть адрес чата «J'embrassePas» . Если компьютер Август постоянно включен и если я смог воспользоваться им, нет никаких гарантий, что кто-то другой не воспользуется. И не заглянет в журнал Интернет Эксплорер. Лишние свидетели мне ни к чему.
Лишних свидетелей нужно убирать.
Так всегда делает Чарльз Бронсон, иногда – Клинт Иствуд и никогда – Вуди Аллен. В этом случае я на стороне Чарльза Бронсона. Остается выяснить, на чьей стороне jukebox . Этого тебе никогда не понять, безумный Макс, и не пытайся.
– Поиск в локальных дисках (С:;Е: ) и во вложенных папках.
– искать в системных папках.
– искать в скрытых файлах и папках.
Есть!
«LASTTEMPTATION» . Папка с файлами.
«Last temptation» – последнее искушение, почти «Последнее искушение Христа», гумозная итальянская харя Мартина Скорсезе мне всегда была не по нутру, и к чему это Август было называть папку именно так? Она не производит впечатления девушки, ушибленной киноромантизмом.
В самой папке содержится еще несколько папок, их названия гораздо менее символичны. И гораздо больше смахивают на Август.
«Илья. Письма».
«Илья. Работы».
«Илья. Выставка».
«Илья. Она».
Читать чужие письма не есть хорошо. Тезис, который никогда меня особенно не волновал. «Зачем ты лапал мою девочку?!» – к этому отчаянному воплю души я отношусь с большим пониманием.
Будет интересно.
Хренов музыкальный автомат, второй раз он ловит меня на одну и ту же наживку. О'кей, о'кей, приятель, считай, что я заглотнул ее. Только с чего начать? Письма. Работы. Выставка. Она.
Она.
Так я и думал. Так думал и я. Она («почему бы Ей не полюбить тебя?»), я снова ощущаю странные токи в плече, оно пульсирует, оно дышит.
Она. Пять файлов в формате bmp, рисунки или фотографии. Я почти уверен, что фотографии. Так и есть, фотографии. И на всех фотографиях – Тинатин. Экран монитора плывет у меня перед глазами: Тинатин, но как это снято! Фотографии нельзя назвать ни цветными, ни черно-белыми, самое подходящее определение – сепия, но и это не совсем то. Так действуют на впечатлительные души картины старых мастеров с их рассеянным внутренним светом. Тинатин обнажена, и тело ее мерцает, струится, это тело совсем юной женщины, тело, полное тайн и опасностей, к его берегам невозможно приблизиться, не потерпев кораблекрушения… Джан-Паоло может отправляться на покой, Жиль Бенсимон может отправляться на покой, ирландские губы и баскская щетина не идут ни в какое сравнение с этими фотографиями. Даже здесь, искаженные компьютерным разрешением, они – лучшее, что я видел. Из всего, что я вообще когда-нибудь видел. Они претендуют на абсолютную истину, они и есть абсолютная истина. Как будто последним искушением Христа был фотоаппарат – и он не устоял. Меня охватывает почти религиозный восторг, кажется, еще мгновение, и я пойму высший смысл человеческого существования.
Мне не хватает воздуха. Это не пугает, скорее – успокаивает, укутывает, как укутывает метель замерзающего путника. И я готов замерзнуть, провалиться в блаженное небытие, мне плевать, что будет потом, когда две сучки найдут меня, замерзшего…
Две сучки.
Мысль о них приводит меня в чувство.
И еще одна мысль, гораздо менее захватывающая. О человеке, сделавшем фотографии. Это не любительские потуги Макса Ларина в 27 килобайт. По странному совпадению тех телефонных снимков тоже пять, но сделаны они были крадучись, исподтишка. Здесь же совсем другое. Не то чтобы Тинатин откровенно позировала фотографу – она ему доверяла. Или делала вид, что доверяет, я бы согласился и на меньшую жертву с ее стороны. Конечно, видеть тело еще не означает обладать им, но ревность уже плющит меня, бьет в виски, наполняет рот горькой слюной.
И.М.
Надпись в правом нижнем углу каждой из фотографий. Скорее всего, это инициалы фотографа, авторский знак, ничего общего с инициалами Иисуса Христа.
«Илья. Письма».
Скачанные из электронного почтового ящика и сохраненные послания, если судить по ярлыкам: их не так много, десять-пятнадцать штук, наугад я открываю одно:
«Август, малыш, что-то потерялись мы в этой жизни. Получила ли ты мои последние снимки? Те, которые я отправил тебе из Самарканда? Что скажешь?..»
Не то, совсем не то!
«…видел твоих голожопых ковбоев на сайте у Джима. Растешь, мать. И здорово поработала со светом… Мои фильтры пригодились?..
…предложили отснять серию для путеводителя по Греции. Нужно что-нибудь нетривиальное. Ты ведь там была, может, подскажешь пару мест…
…есть возможность поучаствовать в одном симпатичном дублинском проекте, рабочее название «Русское ню», сообщи, свободен ли у тебя конец сентября текущего года. Или свяжись с Вадиком, он курирует это начинание с нашей стороны…
…И кстати, как твоя новая любовь? Уже затянула ее в койку?..»
Ничего, что подпадает под категорию «будет интересно». Ладно, третья попытка.
«Август, проявись, плиз!!! Ломился, как бесноватый, но опять тебя не застал. Маленькая дрянь, которая теперь сидит у тебя на телефоне, сказала, что ты отчалила в Европу. Ты нужна мне, нужна! Хотя бы изредка проверяй мыло, умоляю!..
…если бы я был уверен, что в твоем ящике никто не пасется… если бы я был уверен… нет, не так, все равно всего не напишешь. Нет, не так, НИ-ЧЕ-ГО не напишешь, ты мне нужна, ты мой друг, Август. Единственный. И как всякий единственный друг, ты всегда в зоне недосягаемости… Происходит что-то странное, страшное… я больше не справляюсь… и не могу остановиться. И не могу все это остановить. И вернуться тоже не могу. Но я ни о чем не жалею. Она – лучшее, что могло со мной произойти, но так и не произошло. А я все надеюсь, что произойдет… Один поцелуй считается, Август?..»
Эй, паренек, спроси об этом меня. Один поцелуй считается, еще как считается! Одного поцелуя вполне достаточно, чтобы полностью изменить жизнь, а ты не из храброго десятка, как я посмотрю. Переживаешь, скулишь, цепляешься за бритоголовых подружек, трясешь перед ними кальсонами. Хорошо, что мне некому писать такие дурацкие сопливые письма. Я в лучшем положении, чем ты, приятель.
«…Посылаю фотографии, они все объяснят. Теперь-то ты не будешь считать, что крыша у меня поехала? Они стоят того, что мне пришлось пережить, они все искупают, разве нет? Только сейчас мне пришло в голову, что я второй день в Альпах. Я даже этого не заметил, представляешь! Все сузилось до размеров объектива, и в нем я вижу только то, что хочу видеть. Или только то, что хочет она…»
Эй, паренек, мне тоже это знакомо. Это называется: ты влип, приятель. Вляпался, воткнулся. Японские сказочки в вольном изложении обрусевшего Хайяо заканчиваются одной фразой: «Желаю счастья, желаю счастья!» Похоже, это не твой случай.
Примерно так думаю я, вяло наблюдая, как ревность заплевывает монитор. Речь в письмах идет о Тинатин, ни о ком другом. Сначала Макс Ларин, теперь еще и этот фотограф, везде я нахожу следы девушки, в которую отчаянно влюблен. Письмо, только что прочитанное мной, – последнее. Последнее по времени из всех, находящихся в папке. Я никогда не был в Альпах, но что-то о них слыхал.
И совсем недавно.
Марго не упоминала об Альпах, с барменом в «Че..» мы говорили лишь о собаках, достоинствах меню и латиноамериканских выбрыках субкоманданте, что еще? «Че посещает публичный дом в Катманду, Непал», но Непал – это Гималаи, никак не Альпы. Совершенно машинально я щелкаю на папку «Илья. Работы».
«Стокгольм».
«Нормандия».
«Самарканд. Гур-Эмир».
«Суздаль. Ростов Великий».
«Микрокосмос».
Еще какая-то географическая срань, на которую не стоит тратить время. Что может поведать миру о Стокгольме фотограф с русским именем Илья? Несколько точек – на них топчутся все, кому не лень, несколько ракурсов, затертых до дыр объективами таких вот фотоподвижников.
Программа просмотра изображений и факсов.
Изображений, вот-вот, именно.
Неплохо, совсем неплохо. И даже чувственно. Труп на асфальте, под головой – растекшееся темное пятно, вполне интернациональное. И труп тоже интернациональный – белый мужчина без каких-либо отличительных особенностей, если не считать пятна. Оно бликует, в нем отражаются вечерние огни, два отморозка – вот что я вижу перед собой. Один отморозок не постеснялся прислать душещипательный снимок, вторая не постеснялась сохранить эту дрянь в своем компьютере. «Отморозки» в данном случае – лишь первое подвернувшееся слово, я не осуждаю ни Август, ни Фотографа, да и с чего мне их осуждать после всего случившегося со мной? С тем же успехом я мог назвать их папарацци, или любителями абсента, или любителями езды на оленях; остальные фотографии в папке «Стокгольм» – бросовая пейзажная лирика, они даже хуже, чем урбанистические экзерсисы Август, развешанные по стенам. Но для путеводителя сойдет.
Стоп.
Эту фотографию я уже видел. И тоже совсем недавно.
Фронтон какой-то лавки – то ли бакалейной, то ли чайной, вьющиеся растения в кадках, выставленные на улицу, на переднем плане – велосипед: краска на раме облупилась, сквозь нее проступает ржавчина.
Так и есть. Снимок в рамке, он стоял на каминной полке в квартире Жан-Луи. Я вспоминаю фотографию, а следом за ней и имя фотографа, о котором мы говорили с Лу и который был знаком с Тинатин. Илья. Илья Макаров.
И.М.
. Это его инициалы. Илья Макаров, никаких сомнений. Жан-Луи сказал мне тогда, что Илья Макаров погиб в Альпах, его накрыло лавиной или что-то в этом роде, «только сейчас мне пришло в голову, что я второй день в Альпах», на какой по счету день он погиб? – на третий, на четвертый? Скорее всего, последнее письмо в папке и вправду оказалось последним.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65