В моей голове снова заметались вопросы: это провокация? Что он имеет в виду? Ночевать – это как? Это зачем? Это спать с ним или спать отдельно? Спать отдельно и прислушиваться, не идет ли он ко мне? Или он просто предлагает по-дружески, полагая, что мне неуютно и одиноко в моей квартире, и видя, что мне чрезвычайно хорошо у него?..
Уф, сколько вопросов и ни одного ответа. А Джонатан смотрит на меня, ожидая. И сейчас поймет, что испугалась и напряглась, и снова сделается сух и сдержан!
– Я… А я тебя не стесню?
Я выпалила, не думая. Это означало согласие, и я не знала, правильно ли было соглашаться, но мои губы сами произнесли вежливую фразу – кажется, больше всего на свете я сейчас боялась осложнить наши отношения.
– Я бы иначе не стал предлагать.
Ну вот, его голос уже сделался суховат. Заметил, негодник, мои колебания.
– Это очень мило с твоей стороны, – улыбнулась я. – Мне действительно не хочется возвращаться к себе. Там так одиноко…
И мне сделалось так жалко себя, такую бедную, что я чуть не заплакала.
– Ну вот и отлично.
Он как-то искоса глянул на меня и понес чашки на кухню. Я потащилась за ним.
– Я хочу еще кофе, – сказала я, чтобы что-нибудь сказать.
– Сейчас сварю.
Ледок никак не растаивал.
Джонатан уступил мне свою кровать в комнате, а сам постелил себе на диване в гостиной. Ночь сгустилась, обволокла меня своей непроглядной темнотой и тишиной. Не спалось. Я слышала тиканье будильника у Джонатана в гостиной и даже, кажется, его дыхание, которое было спокойным и ровным… Настолько ровным, что я стала подозревать, что он вовсе не спит, а только прикидывается. О чем он думает? Ждет ли чего-то? От меня? От себя? От этой ночи?.. Вспомнилось, как он мыл меня в ванной. Все его движения, его взгляд выдавали, что он прекрасно понимает, насколько эротично и провокационно это действо. Но снова вопрос: это была провокация мужчины, который делает некоторые, может быть, даже хорошо рассчитанные шаги, дабы меня соблазнить, или это провокация гомосексуалиста, который прекрасно знает, что между нами ничего не будет и быть не может, но которому льстит собственная способность «завести» женщину?
У меня снова сплошные вопросы, одни вопросы без ответов. Как странно повернулась моя судьба: в моей жизни, до сих пор немудреной и ясной, как детская книжка, наступил период, когда я завалена вопросами с ног до головы, и я сижу внутри этой кучи, боясь шелохнуться от страха… Кто я сама? Кто мои родители? Кто мне моя мама? Кто мне Джонатан? Кто мне Игорь, в конце концов? И где он?
Я представила, как приеду в Москву, остановлюсь у мамы, поеду на «Динамо», открою своим ключом нашу дверь… Увижу ли я там чужую женщину, расположившуюся по-хозяйски в нашей квартире? Пахнет ли на меня пустотой, словно гостиничный номер, из которого съехали постояльцы? Но тогда где я буду искать Игоря и что думать о его отсутствии? Ведь если не женщина, то должна быть какая-то другая причина тому, что он не звонит, не ищет меня… А вдруг?..
Мне вдруг сделалось не по себе. До сих пор я не предполагала, что с Игорем могло что-то случиться. Если что-то и случилось – так это со мной! Это я пережила кошмар взрыва, боль ожогов, больницу, кому Шерил… Как-то на этом фоне представлялось, что с ним ничего не может произойти плохого. Но теперь, в этой кромешной бессонной ночи, взвинченная всеми событиями ушедшего дня, напряженная близостью подозрительно ровно дышащего Джонатана, я вдруг испугалась за Игоря. Более того, это было похоже на правду, потому что единственно это предположение объясняло, почему он мне не звонит! Ему плохо, он заболел, он в больнице! Что же могло случиться? Сердце? У него со здоровьем никаких проблем не было… Попал в автокатастрофу?! Какой ужас, я всю свою жизнь, с самого детства, боюсь машин, как чудовищ… Если он мне не звонит – так, значит, он не просто болен. Он не может мне позвонить! Он без сознания, как Шерил! Или… Господи, жив ли он? Ведь верно, только в этой ситуации он мне не может позвонить, и никто – ни врачи, ни милиция – не могут мне позвонить! Никто не знает, где меня искать – и не будут искать, ведь я ему не жена, я ему официально никто !
Немедленно, завтра же утром, я должна позвонить Василию Константиновичу!
Ноздри будоражил терпкий, горький запах кофе. Я проснулась. Следовательно, я спала… Что уже неплохо. Осталось открыть глаза.
Еще не рассвело. При свете ночника под абажуром я увидела на тумбочке возле кровати поднос с кофе, горячими круассанами и джемом. Рядом стоял Джонатан и улыбался, глядя на мое мучительное просыпание. Он был уже одет, выбрит и пах хорошим одеколоном.
– Вставай, соня, – сказал он, – нам пора в консульство ехать.
Ну да, мы с ним договорились ехать за визой с утра. И вдруг я резко села на кровати, отчего кофе заплескался в чашке.
– Ну не так уж срочно, – пошутил Джонатан, – ты можешь сначала спокойно выпить свой кофе. Ты хорошо спала?
– Джонатан, мне нужно срочно позвонить Василию Константиновичу!
– Это тот человек, для которого работает твой Игорь?
– Да. Я уверена, что с Игорем что-то случилось плохое! Поэтому он не звонит!
– Это одно из возможных объяснений, – кивнул Джонатан несколько сдержанно. Каждый раз, когда я упоминала Игоря или что-то с ним связанное, его голос делался суховат. – Ты можешь позвонить от меня. Но сначала позавтракай.
Ревнует? Значит, не такой уж он… Впрочем, на этот раз я не стала вдаваться в некоторое изменение его тона. До сих пор у меня было чувство, что Игорь предал меня, бросил на произвол судьбы, – и Джонатан начал занимать в моем сердце место, покинутое Игорем. Но теперь, когда я поняла, что дело в другом, – мне сразу стало не до Джонатана! Однако я взяла себя в руки.
– Хорошо, – послушно ответила я и потянулась за подносом. – Это очень мило с твоей стороны. Мне еще никогда не приносили завтрак в постель.
Мне был очень приятен жест Джонатана, но, сказать честно, идея кушать в постели немытой-нечесаной мне не очень понравилась.
– Ну что ты, мне это ничего не стоит, – легонько улыбнулся он. – Я пойду приготовлю свои документы. Ты не знаешь, какие нужны?
– Бери все, – посоветовала я ему.
Быстро покончив с завтраком – во мне все билось от нервного нетерпения, – я бросилась в ванную, привела себя в порядок и рванула к телефону. «Спасибо за разрешение позвонить!» – бросила я через плечо, набирая номер оргкомитета партии Василия Константиновича.
Долго, очень долго никто не подходил – я ждала. Наконец какой-то мужской голос ответил.
– Василия Константиновича, пожалуйста, – попросила я.
– Кто его спрашивает?
– Ольга Самарина.
Молчание.
– Алло, алло! Вы меня слышите? Он мне очень нужен, я звоню из Парижа, пожалуйста, позовите его.
– Подождите.
Трубка звякнула о стол, и сердце мое стукнуло о грудную клетку.
Я ждала довольно долго. Джонатан смотрел на меня, и я ему объяснила шепотом: «Сейчас позовут». Откуда-то из глубины помещения, которое я никогда не видела, до меня долетело: «…Самарина. Тс-с, тише».
– Оленька, – ласково заговорил знакомый голос, – как ты поживаешь?
– Хорошо, спасибо. Василий Константинович, а как?..
– Ты откуда звонишь?
– Из Парижа… Я хотела спр…
– Ты здорова?
– Да…
– Как тебе там, во Франции?
– Нормально… А…
– Когда собираешься приехать?
– Я…
– На Новый год приедешь?
– Не знаю… Дело в том…
– На Новый год-то надо было бы приехать на родину, а там и Рождество наше, русское – негоже его справлять среди чужеземцев!
Мне бы его патриотические заботы! Он что, нарочно пристает ко мне со своими «как ты, где ты и когда ты»?
– Василий Константинович, я очень беспокоюсь!..
– Что-то случилось?
Я растерялась. Все это светское начало разговора свидетельствовало, что ничего такого, чего я боялась, не произошло.
– Нет… Я думала… А с Игорем ничего не случилось?
– Да нет, Бог миловал! Почему ты спрашиваешь?
– Он мне не звонит уже давно, и я никак не могу застать его в квартире – наш телефон не отвечает…
– Ты же знаешь, моя дорогая, что сейчас идет предвыборная кампания. И мы все отключили наши домашние телефоны – слишком много лишних звонков и ненужного беспокойства…
– Вот оно что! – Я, кажется, была разочарована. Нет, не тем, конечно, что с Игорем ничего не случилось. Просто это снова ставило передо мной безответные вопросы. – Но почему же он сам мне не звонит?! Я уже начала бояться, что он заболел, попал в автокатастрофу, умер, наконец! – Горло мое сжалось, и в голосе зазвучали слезы.
– Ну-ну, не надо так переживать. Игорь уехал по Сибири в связи с избирательной кампанией. Он пробудет еще недельки две там. Оттуда, сама знаешь, дозвониться нелегко – я и сам почти потерял с ним связь, не балует он нас с тобой своим вниманием, а? Не сердись на него, Оленька, твой Игорь – человек деловой и занятой, сама знаешь… Но я ему при случае скажу, негоднику, чтобы сделал все возможное, чтобы тебе позвонить. Ты сама-то как? Ты в порядке?
– В порядке, – всхлипнула я. – С ним правда ничего не случилось?
– Ну подумай своей хорошенькой головкой: если бы что-то такое произошло, мы бы тебе тут же сообщили! Продиктуй-ка, кстати, свой телефон и адрес, чтобы действительно в случае чего… Так ты и сама будешь спокойна: раз Василий Константинович не звонит – значит все нормально.
– Он есть у Игоря, – не очень уверенно возразила я.
– Ну и хорошо, я у него возьму, как только он объявится. Не волнуйся. Ты когда учебу заканчиваешь?
– В январе…
– Вот и отличненько. Приедешь – обмоем твой диплом. А если что – звони, не стесняйся. Ты знаешь, я тебе всегда готов помочь…
Я посмотрела на Джонатана:
– Игорь уехал по Сибири… Оттуда трудно дозвониться.
– В России до такой степени плохо работает телефонная связь?
– Нет.
Джонатан отвел глаза. Ему нечего было мне сказать. Мне тоже говорить не хотелось. Мне все так надоело! Бояться, сомневаться, жить в непонятной опасности и сплошных загадках, биться над их решением – мне все на-до-е-ло!
* * *
Белые оштукатуренные стены; высокие узкие окна-бойницы, забранные решетками; тяжелая металлическая дверь. Помещение было большим, сухим и теплым, даже жарким, пожалуй.
Игорь приставил стул к стенке и забрался на него. В узкий прямоугольник окна был виден нетронутый снег. Пейзаж неузнаваем…
Не имеет значения. Не много нужно ума, чтобы понять, что это подвал.
На старом диване, где Игорь провел ночь, лежало вытертое верблюжье одеяло веселого рыжего цвета. Круглый деревянный стол, когда-то лакированный, древесина в пятнах и белесых кружках от стаканов и чашек; два венских стула, тоже не первой молодости… Старая ненужная мебель, которая вместо помойки нашла себе приют в подвале…
Чего?
Дачи, конечно. И чистый, нетронутый снег – где такое найдешь в городе? Это подвал дачи…
Чьей?
Ему до сих пор не довелось посещать подвалы дач, на которых он бывал. А может, это подвал дачи, на которой он никогда и не бывал…
Но сейчас не это важно. Важно лишь то, что он на даче.
Вместо Парижа.
Как же его вычислили? Когда?
С тех пор, как он отозвал в срочном порядке Сергея из Парижа, прошла неделя. Неделя, в которую он попытался создать видимость бурной деятельности, пытаясь на самом деле лихорадочно придумать, как отвести опасность, нависшую над Олей.
Кто-то за эту неделю догадался, что он темнит.
Кто?
Сережа. Кто же еще!
Он вернулся из Парижа, удивленный своим отзывом, настороженный. Но Игорю он ничего не сказал, вопросов не задавал. Затаился.
Учуял, стало быть, что Игорь ведет двойную игру. Он вполне мог сообразить, он не глуп, Сергей…
И помчался стучать – выслуживаться… Это он тоже вполне мог.
А может, с той стороны сами насторожились. И подъехали к Сергею с расспросами: что это, мол, у вас ничего не двигается в поисках? А уж Сережа рад стараться: все свои подозрения и сомнения разом выложил.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64