Васька сама себя не узнаёт, и это при том, что совершенно не чувствует себя влюбленной или как-то по-особенному очарованной Ямакаси. До сих пор все ее парни оставались в мастерской на ночь, на две – в лучшем случае на неделю. Они оставались ровно до тех пор, пока не надоедали Ваське хуже горькой редьки. Или не начинали зачитывать вслух буклеты из магазина «СпортМастер» , куски из скучнейшего Толкиена, или куски из косящего под философа болвана Коэльо, или из Костанеды, мода на которого прошла еще до Васькиного рождения. Таких книгочеев Васька сразу отправляла куда подальше вместе с их гребаными книгами. Вместе со всеми гребаными книгами: один вид книги, или журнала, или бесплатной газеты в почтовом ящике, или рекламного листка, какие почем зря раздаются на улицах – один их вид вызывает у Васьки ярость.
Не слишком ли она неосмотрительна? Вдруг и Ямакаси…
– Ты случайно не читал Костанеды? – осторожно спросила Васька.
– А кто это?
– Писатель.
– Даже не слышал о таком.
– А Толкиена?
– Подожди-ка, – Ямакаси почесал переносицу. – Это который финн? Биатлонист?
– Нет. Он тоже писатель. Но про Коэльо… Про Коэльо ты должен знать наверняка.
– И он что-то сочиняет?
– Еще как! Его и танком не остановишь.
– Должен тебя огорчить, но мой единственный знакомый Коэльо был ослом в алма-атинском зоопарке. У него на клетке еще табличка висела: «Осел домашний». А чего ты так паришься по поводу писателей?
– Я не парюсь.
– Дело в том, что я не читаю вообще. Так что извини, поддержать беседу на этот счет не смогу.
– И не надо.
– Правда? А то я как-то забеспокоился даже.
– Да пет, все в порядке. Теперь уж точно в порядке.
– Я когда спрашивал – сколько… Я имел в виду, сколько нужно будет платить тебе за хату…
– Нисколько. С чего ты взял, что нужно платить? Я ведь пригласила тебя просто так.
– И… никто не будет против?
– А некому быть против.
– Ты разве живешь одна?
– Да, – сейчас Ваське совершенно не хочется думать о блаженной дурочке Мике, провалиться бы ей пропадом, но внутреннее напряжение остается. Рано или поздно терракотовая, керамическая птица Кетцаль столкнется с ходячим сборником кулинарных рецептов, с бледной, вечно ноющей старой девой. Что сделает старая дева? – попытается прикормить птицу. Такое бывало не раз: она вступает в разговор, хватает за руки своими липкими марципановыми руками, щурит свои паточные глаза, округляет губы цвета малинового чупа-чупса – сплошная химия, гадость. Стоит только зазеваться, повестись на чупа-чупсовые губы, как она тут же выложит, какое Васька неблагодарное чудовище, она всю жизнь положила на сестру – и ничего, кроме неприятностей, не получила, может, вы повлияете на нее, молодой человек? вы кажетесь мне очень порядочным…
Ни одного из Васькиных приятелей порядочным не назовешь. Такого слова в их лексиконе просто нет.
– Ты как будто загрустила? – Ямакаси все еще не выпускает Ваську из своих объятий (не самые неприятные ощущения), и ей бы прислушаться к этим ощущениям и подумать, к чему они могут привести (даже вариант мультяшного порно не исключен), – но вместо этого она вынуждена месить в голове бесконечное вязкое тесто по имени Мика. Еще один аргумент (десять тысяч сороковой, сто двадцать пять тысяч девяносто первый) в пользу ненависти к ней.
– Я не загрустила.
– И когда можно… переехать к тебе?
– Когда хочешь. Прямо сейчас.
Пальцы Ямакаси ерошат Васькины волосы, пытаются скрутить пряди в кольцо – ничего не получится, дружок, слишком уж они коротки, а подчинить их себе и вовсе невозможно.
– Значит, не будем понапрасну терять время?
– Значит, не будем. Для начала отправимся за твоими вещами… Ты где живешь?
– Здесь неподалеку, у Сенной площади.
– Тогда пошли.
Дом, где до последнего времени жила птица Кетцаль, и правда оказывается неподалеку – один из тех грязных доходных домов, которые испокон века лепятся к каналу Грибоедова: облупленный фасад, разбитые двери парадных, плакаты «SALE» едва ли не в каждом окне. Представить его обитателей не так уж сложно: алкаши-грузчики с Троицкого рынка; спившиеся старухи, еще в пионерском возрасте видевшие Сергея Мироновича Кирова; азеры, торгующие фруктами и зеленью.
– Подождешь меня? – спрашивает Ямакаси. – Я быстро.
Он и правда возвращается быстро – минуты через три, Васька даже не успевает устроиться на каменной тумбе парапета. Уже издали он машет ей рукой, но вместо того, чтобы подойти, скрывается в ближайшей подворотне.
Подворотня занимает гораздо больше времени, Васька уже начала волноваться, – и напрасно. Сначала она слышит чихание мотора, и лишь потом появляется сам Ямакаси с синим мопедом между ног. Он лихо подкатывает к Ваське и ставит обе ноги на мостовую.
– Едем?
– А где же вещи?
То, что болтается за спиной Ямакаси, трудно назвать вещами: худосочный холщовый рюкзак, какими торгуют в сети псевдоэтнических магазинов «Ганг», однажды Васька купила там браслет с раковинами каури – застежка от него сломалась через пятнадцать минут. Нет никакого сомнения в том, что и рюкзак обладает той же степенью надежности.
– Это все. Подержишь его? А то мне будет неудобно вести.
– Конечно.
Легкость рюкзака смущает Ваську и заставляет строить догадки: что же там навалено? Пара трусов, пара носков, пара футболок. Более тяжелой (на случай снегопада, на случай затяжного дождя) одежды нет и в помине, да и невозможно представить Ямакаси в чем-нибудь другом, кроме белых летних брюк и жилетки. Впрочем, даже в этом легкомысленном тряпье угадывается со скрипом найденный компромисс между внешним миром и татуировками. Посмотреть бы их целиком, да-а… И о чем только она думает?
О Ямакаси.
И еще о том, что в пока недоступном для нее рюкзаке что-то шуршит и позвякивает.
На корпус мопеда нанесен странный рисунок – нечто, свивающее узкое длинное тело в кольца: то ли червь, то ли змея.
– Ну что же ты? Садись.
– Седло чем-то вымазано…
Сиденье мопеда, действительно, испачкано: три или четыре бурых пятна, не слишком свежих.
– Это краска, она не оттирается. Ничего страшного, садись.
Васька набрасывает лямки рюкзака на плечи и устраивается у Ямакаси за спиной.
– Куда ехать?
– На Петроградку. Я покажу короткий путь.
– Да ладно. Я сам знаю короткий путь.
Ямакаси берет с места так резко, что Васька едва не падает с седла. Единственная возможность доехать до места без приключений – это ухватиться за его торс и как можно плотнее к нему прижаться. Васька подозревает, что минимум восемь из десяти порномультяшек начинаются именно так.
* * *
…Они снова возвращаются к Фонтанке, сворачивают налево и идут параллельно реке. Мопед – не самое быстрое средство передвижения, но Ямакаси выжимает из него все соки, легко обходя скучающие в перманентных пробках легковушки. Светофорами он тоже не слишком-то озабочен, он вообще ведет себя так, как будто их не существует и никого не существует, – что ж, это вполне в духе птицы Кетцаль, привыкшей к свободе воздушных потоков.
Не светофоры беспокоят Ваську – бурые пятна на сиденье.
На краску они непохожи.
Один только вид пятен вызывал неприязнь, теперь же, усевшись прямо на них, Васька чувствует легкую тошноту.
– Это кровь? – Вопрос следует после того, как Ямакаси наконец соизволил остановиться на светофоре у площади Ломоносова.
– Какая еще кровь?
– На седле.
– Понятия не имею. Мопед достался мне даром, а дареному коню… сама понимаешь, в зубы не смотрят. Сказали, что краска, а в подробности я не вникал.
Ваську не проведешь. И потом, сам Ямакаси, – обнимавший ее за плечи на краю крыши; копавшийся в механизмах ее тела, – подарил ей новые знания. Или – скорее – ощущения. Или – предчувствия. Васька наивно полагала, что они относятся лишь к прогулкам по железным холмам. Оказалось – нет, оказалось – они никуда не ушли, что чувствует Васька теперь?
Что бурые пятна и Ямакаси как-то связаны между собой.
Гораздо крепче, чем связаны Чук и Гек, чем Гоа и юго-западная оконечность Португалии, ну, и что в этом страшного?
Ничего.
Еще секунду назад Ваську мучила тошнота, теперь от нее не осталось и следа, от спины Ямакаси пахнет кровельным железом. Ваське хотелось бы пробежаться по нему, оглашая окрестности бессмысленным криком. Упасть на него и подставить лицо солнцу (луне), таким же серповидным и узким, как глаза Ямакаси.
– Я ее ненавижу, – эти слова вырываются из Васьки помимо волн, она не думала их произносить и все же произнесла.
– Кого?
– Свою сестру.
– У тебя есть сестра?
– Лучше бы ее не было.
– Старшая сестра или младшая?
– Старшая. Мы живем вдвоем, сколько себя помню.
Это не вся правда. Васька, конечно же, помнит родителей, хоть и смутно, – обрывками, клочками. А еще она помнит милого дядю Пеку, который оставался милым до тех пор, пока не сообщил, что родители погибли. Васька может вызвать сцену признания в любую минуту, стоит только закрыть глаза, набрать в легкие побольше воздуха и впиться ногтями в ладони. Вот он гладит ее по голове и вручает куклу Барби (на следующий день Васька оторвала ей голову и выбросила в окно) и заявляет, что ему нужно поговорить с чудесной умницей Васькой.
Все знают, что Васька умница, рассудительная девочка, а разговор будет серьезным.
Конечно, соглашается Васька, конечно, дядя Пека.
Ты ведь соскучилась по маме и папе, Васька?
Еще бы не соскучилась! Мика мне надоела, и их письма из Египта надоели тоже. Мика не умеет меня усыплять, а мамочка умеет, она пела мне песенки перед сном. И рассказывала сказки.
Разве Мика не рассказывает тебе сказки?
Это совсем не те сказки. И Мика пахнет совсем не так, как мамочка, а я люблю как пахнет мамочка. А папочка обещал сводить меня в зоопарк.
Разве Мика не водила тебя в зоопарк?
Водила, но что с того? Мике нравится то, что совсем не нравится нам с папочкой. Мы всегда идем туда, где змеи и птицы, а Мика боится змей. Она вообще трусиха. Чуть что – у нее глаза на мокром месте. А когда приедут мама с папой? Может, ты знаешь, дядя Пека? А то от Мики ничего нельзя добиться.
Об этом я и хотел поговорить с тобой, моя умница. Видишь ли, они не приедут. Они умерли.
Несмотря на свой ничтожный возраст, Васька уже кое-что слышала о смерти, а однажды даже приняла в ней самое активное участие. Их такса Филимон или попросту Филя, которого Васька обожала таскать за уши и которому исподтишка скармливала манную кашу, вдруг не откликнулся, когда она позвала его. Так и остался лежать на своей подстилке, было ли это связано с суетой вокруг Фили все последние дни? Ему ставили капельницы и делали уколы, а мама так вовсе не выпускала его из рук, и вот теперь он лежит на подстилке без движения. «Филя умер, – сказала тогда мама, заворачивая собаку в старую Васькину курточку с Санта-Клаусами – merryChristmas . – Он был старенький, долго болел и умер. Попрощайся с ним, Васька…» Филю похоронили на Крестовском, и Васька тоже присутствовала на церемонии, она сама настояла на этом. Папа выкопал яму, не слишком глубокую, но вместительную: в ней и исчезли Санта-Клаусы с Филей. Мама плакала, папа хмурился и держал ее за руку, а Мика… Васька не помнит, была ли там Мика или она осталась дома. Зато хорошо помнит, что целый час думала о том, что Филе будет холодно по ночам или когда наступит зима. И будет нечего есть, бедный, бедный Филя! «Ничего этого ему больше не нужно, – сказала тогда мама. – Он ведь умер». «Совсем-совсем ничего?» – переспросила Васька.
«Совсем. Разве только, чтобы мы помнили о нем. Не забывали, какой он был хороший и веселый. И как много радости нам доставлял».
Филя еще какое-то время брезжил в Васькином сознании, а потом его вытеснили египетские рыбы, хорошие и веселые, доставившие Ваське много радости.
Так что же получается теперь? Что мама и папа… Что они умерли, как Филя, или, того хуже, превратились в такс специально для того, чтобы умереть?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56