Он попытался сказать, что хочет пить, но изо рта у него вырвался лишь
слабый стон.
- Ну и натерпелся же ты от жары, надо полагать, - сказал Ллойд
Хенрид.
- Вы - это _о_н_? - прошептал Мусорный Бак. - Вы здесь...
- Главный? Нет. Флегг сейчас в Лос-Анджелесе. Но он знает, что ты
здесь. Я говорил с ним по радио.
- Он придет?
- Что? Только для того, чтобы на тебя посмотреть? Нет, черт возьми.
Он будет здесь в свое время. Ты и я, паренек, мы просто пешки. Он будет
здесь, когда ему будет надо. Тебе так хочется увидеть его?
- Да... нет... я не знаю.
- Ну, так или иначе, тебе представится такой случай.
- Пить...
- Конечно. Вот. - И он протянул ему термос с вишневым прохладительным
напитком. Мусорный Бак осушил его одним глотком, а потом согнулся,
схватившись за живот и постанывая. Когда судорога прошла, он посмотрел на
Ллойда с немой благодарностью.
- Как ты думаешь, сможешь что-нибудь съесть? - спросил Ллойд.
- Да, пожалуй.
Ллойд обернулся к стоявшему позади него человеку.
- Роджер, пойди скажи Уитни или Стефани-Энн, чтобы они пожарили этому
парню картошки и пару гамбургеров. Нет, черт, что я такое несу. Он ведь
заблюет нам все здание. Суп. Пусть дадут ему супа. Хорошо, парень?
- Все, что угодно, - с благодарностью сказал Мусорный Бак.
- У нас здесь есть парень, - сказал Ллойд, - по имени Уитни Хорган.
Когда-то он был мясником. Он - жирный мешок дерьма, но готовить умеет. В
этом ему не откажешь! А здесь есть все. Когда мы сюда въехали, генераторы
все еще работали, а холодильники были набиты до отказа. Чертов Вегас! Ну и
местечко же здесь!
- Да, - сказал Мусорный Бак. Ллойд ему уже нравился, хотя он даже не
знал, как его зовут. - Это Цибола.
- Чего-чего?
- Цибола. Город, который искали многие.
- Да, масса людей искало этот город, но большинство из них потом
жалело, что нашло. Впрочем, можешь называть его, как тебе
заблагорассудится. Похоже, ты совсем перегрелся, пока шел сюда. Как тебя
зовут?
- Мусорный Бак.
Ллойду это имя, похоже, совсем не показалось странным. Он протянул
Мусорному Баку руку. На кончиках пальцев все еще оставались исчезающие
следы его пребывания в тюрьме Финикса.
- Меня зовут Ллойд Хенрид. Рад познакомиться, Мусор. Приветствую тебя
на борту нашего корабля.
Мусорный Бак пожал протянутую руку, и ему с трудом удалось не
разрыдаться от благодарности. Насколько он помнил, впервые за всю его
жизнь кто-то протянул ему руку для рукопожатия. Он был на месте. Он был
принят. Теперь в течение долгого времени он будет пребывать внутри. Ради
этого он прошел бы в два раза более длинный путь по пустыне и сжег бы себе
вторую руку и обе ноги.
- Спасибо, - пробормотал он. - Спасибо, мистер Хенрид.
- Черт возьми, братец, зови меня Ллойд.
- Ллойд. Спасибо, Ллойд.
- Так-то лучше. После того, как ты поешь, я тебе отведу наверх, в
твою комнату. Завтра у тебя будет кое-какая работа. У главного, наверное,
на тебя свои планы, но пока и без этого работы достаточно. Мы многое здесь
вернули к жизни, но далеко не все. Команда наших ребят на Боулдер Дэм
пытается полностью восстановить все электроснабжение. Другие работают над
водопроводом. Еще у нас есть разведывательные отряды, мы приводим сюда от
шести до восьми человек в день, но пока я тебя избавлю от этих
подробностей. Похоже, ты так долго шел под открытым небом, что солнца
хватит тебе на месяц вперед.
- Пожалуй, - сказал Мусорный Бак со слабой улыбкой. Он уже готов был
отдать свою жизнь за Ллойда Хенрида. Собрав все свое мужество, он указал
на камень, покоившийся во впадинке на ллойдовской шее. - Это...
- Да, все парни, кто обладает кое-какой властью, носят его. Это была
его идея. Это черный янтарь. Не совсем камень. Что-то вроде нефтяного
пузыря.
- Я имею в виду... красный свет. Глаз.
- Тебе он тоже кажется глазом? Это щель. Особый подарок от него. Я
далеко не самый крутой парень из его людей. Но я... черт возьми, по-моему,
можно сказать, что я его талисман. - Он пристально посмотрел на Мусорного
Бака. - Может быть, ты тоже? Кто знает? Уж во всяком случае, не я. Он
скрытный, Флегг. Но так или иначе, о тебе он говорил нам особо. Мне и
Уитни. Это на него не похоже. Слишком много приходит сюда, чтобы замечать
каждого в отдельности. - Ллойд выдержал паузу. - Хотя, если он захочет, он
все сможет. По-моему, он видит насквозь любого из нас.
Мусорный Бак кивнул.
- Он может творить чудеса, - сказал Ллойд слегка хриплым голосом. - Я
видел. Не хотел бы я быть одним из тех, кто против него.
- Да, - сказал Мусорный Бак. - Я видел, что случилось с Малышом.
- Каким малышом?
- С парнем, с которым мы были вместе, пока не поднялись в горы. - Он
поежился. - Не хочу говорить об этом.
- О'кей, парень. А вот, наконец, и твой суп. Уитни-таки положил тебе
гамбургер. Тебе понравится. Этот парень готовит прекрасные гамбургеры.
Постарайся, чтобы тебя не вырвало, О'кей?
- О'кей.
- Ладно, у меня есть еще дела. Если бы мы мой старый дружок Поук мог
бы увидеть меня сейчас, он не поверил бы своим глазам. Еще увидимся.
- Конечно, - сказал Мусорный Бак, а потом добавил робко: - Спасибо,
спасибо за все.
- Не говори спасибо мне, - дружелюбно сказал Ллойд. - Скажи спасибо
ему.
- Я так и делаю, - сказал Мусорный Бак. - Каждую ночь. - Но он
разговаривал с самим собой. Ллойд уже шел через вестибюль, беседуя с
человеком, который принес суп и гамбургер. Мусорный Бак проводил их
взглядом, а потом жадно накинулся на еду и съел почти все. Он чувствовал
бы себя прекрасно, если бы взгляд его не упал на тарелку. Это был томатный
суп, и его цвет был цветом крови.
Он отодвинул тарелку в сторону. Внезапно его аппетит исчез. Очень
просто было сказать Ллойду Хенриду, что не хочешь говорить о Малыше, но
гораздо труднее было перестать думать о том, что с ним случилось.

В безоблачный теплый денек, когда они ехали по I-70 из Голдена прямо
на Скалистые горы. Малыш отказался от пива ради бутылки виски "Ребел
Йелл". Еще пара бутылок, аккуратно упакованных в пакеты из-под молока,
стояла между ними. Несколько раз Малыш замечал, что хотел бы ссать "Ребел
Йелл", если б мог. Потом спрашивал у Мусорного Бака, верит ли тот в эти
штучки-дрючки. Мусорный Бак, бледный от страха и все еще с похмелья после
вчерашних трех банок пива, говорил, что верит.
Даже Малыш не мог ехать по этим дорогам со скоростью девяноста миль в
час. Он снизил скорость до шестидесяти и пробормотал сквозь зубы что-то
нелестное о трахнутых горах. Потом он просиял:
- Когда мы доберемся до Юты и Невады, мы наверстаем потерянное,
Мусорок. Эта красотка по ровному шоссе может выдавать сто шестьдесят.
Веришь в эти штучки-дрючки?
- Это прекрасная машина, - сказал Мусорный Бак с улыбкой больной
собаки.
- А ты думал. Он отхлебнул "Ребел Йелл", запил пепси-колой и завопил:
- ЙАХОООУУУ!
Через некоторое время скорость упала с шестидесяти до сорока. Потом
до тридцати. Малыш постоянно матерился сквозь зубы. "Форд" петлял среди
мертвых машин, которых становилось все больше и больше.
- Что за хренотень? - ярился Малыш. - На хрен они сюда притащились?
Решили сдохнуть на высоте десяти тысяч футов, так их мать? Эй вы,
мудозвоны, прочь с дороги! Слышите меня? Убирайтесь с дороги!
Мусорный Бак съежился от страха.
Они завернули за поворот и наткнулись на ужасный затор из четырех
потерпевших аварию машин, который полностью блокировал ведущие на запад
полосы I-70. Труп, залитый засохшей кровью, лежал раскинувшись на дороге
лицом вниз. Рядом с ним валялась сломанная кукла Чэтти-Кэти. Слева затор
нельзя было объехать из-за шестифутового забора. Справа был обрыв.
Малыш отхлебнул "Ребел Йелл" и швырнул "Форд" в сторону обрыва.
- Держись, Мусорок, - прошептал он, - едем в обход.
- Там не проедешь, - взвизгнул Мусорный Бак.
- Проедешь, - прошептал Малыш. Глаза его сверкали. Он выехал на
обочину.
- На меня не рассчитывай, - быстро сказал Мусорный Бак и схватился за
ручку двери.
- Сиди, - сказал Малыш, - или ты превратишься в дохлый мешок дерьма.
Мусорный Бак обернулся и уперся в дуло .45-го. Малыш напряженно
хихикнул.
Мусорный Бак сел обратно. Он хотел закрыть глаза, но не смог этого
сделать. В его окне исчезли последние шесть дюймов обочины. Теперь взгляд
его упирался прямо в далекие вереницы серо-голубых елей и нагромождение
валунов.
Он чувствовал, что до обрыва остается четыре дюйма... два дюйма...
- Еще один дюйм, - стал напевать Малыш. Глаза его были широко
раскрыты, а зубы оскалились в широкой усмешке. Пот выступил на его
кукольном лбу чистыми и прозрачными каплями. - Еще... только... один.
Все случилось очень быстро. Мусорный Бак почувствовал, как заднее
правое колесо провалилось вниз. Он услышал звук падающих камней. Он
закричал. Малыш выругался и перешел на первую передачу. С левой стороны,
оттуда, где лежал перевернутый труп микроавтобуса марки "Фольксваген",
раздался металлический скрежет.
- Лети! - завопил Малыш. - Лети, как птица! Лети, черт тебя побери!
ЛЕТИ!
Задние колеса "Форда" бешено вращались. На секунду показалось, что
машина сползает к обрыву. Но потом она дернулась вперед и снова выехала на
дорогу.
- Я же говорил тебе, что объедем! - ликующе закричал Малыш. - Черт
возьми! Что скажешь? Что скажешь, Мусорок, обосравшаяся цыплячья задница?
- Объехали, - сказал Мусорный Бак тихим голосом. Его трясло с ног до
головы. А потом, уже второй раз за время, прошедшее после встречи с
Малышом, он инстинктивно сказал ту единственную фразу, которая могла
спасти ему жизнь. Скажи он что-то другое. Малыш немедленно убил бы его. -
Хорошо водишь машину, чемпион, - сказал он. До этого момента он никого в
своей жизни ни разу не назвал чемпионом.
- Аааа... ну, не так уж и хорошо, - сказал Малыш покровительственно.
- В стране есть еще по крайней мере два парня, которые могли бы сделать то
же самое. Веришь в эти штучки-дрючки?
- Я верю тебе, Малыш.
- Не надо ля-ля, радость моя. Ну что ж, едем дальше.
Но далеко уехать им не удалось. "Форд" остановился через пятнадцать
минут, проехав тысячу восемьсот миль от Шревепорта, штат Луизиана.
- Не верю, - сказал Малыш. - Я не... так вашу мать... верю в это!
Он открыл дверцу и выпрыгнул на дорогу, по-прежнему сжимая в руке на
одну четверть полную бутылку "Ребел Йелла".
- ПРОЧЬ С ДОРОГИ! - заорал Малыш, пританцовывая на своих гротескно
высоких каблуках, воплощая собой крохотную природную силу разрушения,
нечто вроде землетрясения в бутылке. - УБИРАЙТЕСЬ С МОЕЙ ДОРОГИ,
МУДОЗВОНЫ, ВЫ ПОДОХЛИ, ВАШЕ МЕСТО НА ТРАХНУТОМ КЛАДБИЩЕ, ВАМ НЕЧЕГО ДЕЛАТЬ
НА МОЕЙ ТРАХНУТОЙ ДОРОГЕ!
Он швырнул бутылку, и она разбилась на тысячи осколков о бок старого
"Порша". Малыш стоял молча, тяжело дыша и слегка покачиваясь взад и
вперед.
На этот раз препятствие было более серьезным. Все полосы были под
завязку забиты мертвыми машинами. Трупы машин были и на обочине, и на
газоне между двумя половинами шоссе.
Малыш вернулся к машине с лицом карликового василиска. Глаза его
выпучились от ярости.
- Я не оставлю свою машину, - сказал он. - Слышишь меня? Ни за что. Я
не оставлю ее. Иди, Мусорок. Иди и посмотри, сколько тянется эта трахнутая
пробка. Может, там где-нибудь грузовик перегородил дорогу или что-нибудь в
этом роде. Короче, если это так, я пошвыряю в пропасть всех этих сукиных
детей. Я сделаю это, и лучше тебе поверить в эти штучки-дрючки. Иди,
сынок.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136